Страница 79 из 139
“Я думала, что смогу помочь”. После той ночи с Элси и цеппелином она поняла. Она не могла оставить Англию на произвол судьбы.
“Ты это сделал”, - говорит Оливер. “Это имеет значение. Ты изменил ситуацию”.
Беатрикс знает, что не стоит выпытывать у него подробности, но никогда еще ее так не тянуло спросить о будущем. - Просто скажи мне, если мы выиграем.
Оливер кивает, самый незначительный жест, и слезы наворачиваются на ее глаза. Все это было не напрасно.
- Но не раньше, чем через два года.
Ее облегчение смягчается реальностью. Еще два года борьбы и надежд, жизни и смерти ради этой ужасной войны. Она покачивается на ногах, усталость захлестывает ее при одной мысли о такой жизни. Два года никогда не казались таким долгим сроком.
Оливер хватает ее за неповрежденную руку, поддерживая. - Ты уверена, что с тобой все в порядке?
“Я переживала и похуже”, - говорит она.
Он не выглядит убежденным.
“ Все будет хорошо. Мне просто нужно помыться. - Она здоровой рукой указывает на ванну на ножках.
Оливер неохотно уходит, и Беатрикс закрывает за ним дверь ванной. Она слышит, как он медлит с другой стороны. Она поворачивает краны в ванне. Скрытая за шумом бегущей воды, она позволяет своим слезам капать.
Оливер никогда не должен был видеть ее такой, сломленной и хрупкой. Она никогда не должна была чувствовать этого, быть такой снова.
- Привет, Беатрикс.
Беатрикс оборачивается, ее сердце бешено колотится. Ванная пуста, но отражение в зеркале больше не принадлежит ей. - Чего ты хочешь? - шипит она в стакан.
- А нельзя мне навестить тебя, чтобы узнать, как у тебя дела? - отвечает фея, как будто она пришла выпить чаю и посплетничать.
“Оставь меня в покое. Обожженную руку Беатрикс покалывает теплом, словно булавочные уколы бегут вверх и вниз по затекшей конечности.
Фея вздыхает. - Я не понимаю, почему ты так стремишься к страданиям.
“Я и не ожидала от тебя этого”, - говорит Беатрикс. “Мне кажется, все это слишком по-человечески”. Страдание и все остальное, что с ним связано.
Глаза феи ярко вспыхивают. Беатрикс задыхается, когда волна боли и тошноты накатывает на нее. Она вцепляется в край раковины так, что костяшки ее пальцев соприкасаются с фарфором.
“ Это может закончиться сегодня вечером. Сейчас. Только скажи.
Беатрикс изо всех сил старается, чтобы ее голос звучал ровно. “ Не имеет значения, сколько раз ты меня спрашиваешь. Ответ всегда будет ”нет".
Фея усмехается. “Всегда" - это очень долго. Возможно, ты этого еще не понимаешь. Прошло всего четыреста лет, плюс-минус несколько десятилетий. Не то чтобы ты совершил ошибку, посчитав.
Беатрикс сердито смотрит на нее.
“О боже”, - говорит фея с насмешливой заботой. “Как это по-человечески с твоей стороны”.
“ Совершаешь ошибки? Огрызается Беатрикс.
“Надеюсь”, - отвечает фея. И затем она исчезает. Лицо, смотрящее на Беатрикс из зеркала, - ее собственное, белое как полотно.
Она делает неглубокий вдох, успокаивается, пока мышцы ее руки снова срастаются, нервы восстанавливаются, кожа восстанавливается. Она чувствует все это, как будто она все еще на той фабрике, все еще горит. Как будто на этот раз это может просто убить ее.
Ее рвет в раковину. Она это заслужила. Это цена, которую она платит за жизнь.
“ Би? Ты в порядке? Оливер зовет через дверь.
Она не отвечает. Она стискивает зубы и опускается на пол, когда очередная волна огня проходит через ее руку. Рыдание срывается с ее губ. Она не может сдержаться. Она зажмуривает глаза, прижимается лбом к холодному кафелю.
Она могла бы положить этому конец.
Она могла бы воззвать к волшебной стране.
Она могла бы взять свои слова обратно.
Рука Оливера скользит в ее руку, крепко сжимая ее дрожащую ладонь. Он шепчет ей на ухо, что скоро все закончится. Что все будет хорошо. Что он здесь.
Боль утихает, как и слезы Беатрикс. Но она не может заставить свое тело подняться с пола. Не может заставить себя посмотреть на Оливера. Он остается с ней, гладит ее по волосам, и долгое время они оба ничего не говорят.
- Поговори со мной, Би, - тихо говорит Оливер.
Беатрикс опустошена. Пуста, за исключением одной мысли, стучащей в ее голове. “Я не должна была быть здесь”.
Рука Оливера застывает в ее волосах. Его пальцы касаются ее подбородка, наклоняя ее лицо, пока она не смотрит ему в глаза: летнее небо, потемневшее от грозовых туч сегодня вечером.
- Я рад, что ты здесь. И что-то в его взгляде, в напряженных нотках в голосе, когда он это произносит, заставляет ее поверить ему.
“Я тоже рад, что ты здесь”. Она имеет в виду здесь, сидящего на полу в ванной и обнимающего ее. Здесь, в 1916 году. Здесь, в ее невероятно долгой жизни. Она надеется, что он знает.
Оливер помогает ей подняться с пола. Она снова наполняет ванну, и он оставляет ее одну с обеспокоенным, усталым взглядом. Она не выходит из ванны, пока вода не остынет, кончики ее пальцев сморщились, как сушеная смородина. Она вытирается одним из шершавых белых полотенец гостиницы и набрасывает рубашку Оливера на плечи, вдыхая его аромат.
Беатрикс выходит из ванной, ее волосы по спине все еще влажные. Комната пуста. Единственная лампа отбрасывает теплый, тусклый свет на прикроватный столик. Одеяла на кровати откинуты, приглашая ее поспать. Чтобы забыться. Беатрикс опускается на матрас.
Он даже не попрощался.
Оливер никогда не оставался на ночь. Она не должна удивляться, что он ушел. Но сегодня это причиняет боль, более глубокую, чем все, что она чувствовала за столетия. Потому что он ушел, и она одна, и вот как это заканчивается. Противоположность дежавю, предчувствие ее неизбежного будущего.
Дверь со скрипом открывается. — Я думал, что смогу найти тебе что-нибудь поесть, но...
Беатрикс вскакивает на ноги и поворачивается к Оливеру. Потому что он заставил ее чувствовать себя так. Отчаяние, радость и тоска на одном дыхании — боль в ее костях, когда он уходит, и легкость в ее сердце, когда он здесь. Потому что она не хочет отпускать его, не хочет считать годы, пока он не вернется к ней.
Те дни.
Часы работы.
В тот момент, когда он оставил ее на Великой выставке, она поняла, что была неправа. Речь никогда не шла о том, чтобы отпустить его, пока она его не потеряла. Речь шла о том, чтобы отпустить его до того, как она полюбит его.
Слишком поздно.