У нас есть только время

19 Сентября 2203 г.

Лондон, Англия

Оливер стоит у основания изогнутой каменной лестницы. Собор Святого Павла гудит от голосов со всего мира. Он едва замечает это. Он кладет руку на перила, туда, куда столетия назад положила свою Беатрикс, и взбирается.

Он поднимается по 259 ступенькам, один. Обходит Шепчущую галерею, один. Садится на изогнутую скамью у изогнутой каменной стены, один. Уэйтс, один, на том же месте, которое он выбрал, когда впервые сидел с ней под куполом собора Святого Павла.

Дни перетекли друг в друга. Недели. Месяцы.

Люси отругала бы его, если бы узнала. Она бы сказала ему, что время течет так, как оно всегда было, и так всегда и будет. Она, вероятно, заставила бы его пройти еще одну тренировочную симуляцию. Как транстемпоральный агент, он должен остро осознавать, что течение времени объективно и линейно и, что наиболее важно, абсолютно безопасно входить и выходить из него с помощью фирменного чипа отзыва Aevum. Не то чтобы он этим больше занимался. Он проводит свои дни в отделе экскурсионных исследований, расширяя предложения Aevum за пределы самых очевидных моментов в истории и курируя как можно больше приключений в прошлое. Он надеется, что каждое его одобрение приносит кому-то немного покоя.

Вечера он проводит в танцевальной студии с Тео, обучая своего брата и его невесту танцевать вальс. Пытается. У него пока нет способностей его матери к преподаванию, и иногда ему приходится напоминать Тео, что он главный. Они учатся вместе.

Но Люси, должно быть, ошибается, или, может быть, время, потому что прошел год, а Оливер уверен, что это не так.

Год со дня смерти Беатрикс. Год с тех пор, как он проснулся в постели, которую ему никогда не суждено было покинуть.

Было темно, когда он открыл глаза и увидел спальню своего детства, где-то в те странные часы между поздним и ранним рассветом, когда время теряет всякий смысл. Сердце бешено колотилось в груди. Живой. Живой. Живой. Невероятно живой.

Тео, пошатываясь, поднялся со стула у своей кровати, сдавленное имя Оливера вопросом повисло в воздухе между ними. У Оливера не было ответа. Он встал с кровати и заключил брата в объятия, не столько в знак приветствия, сколько для того, чтобы доказать Тео, что он твердый, настоящий и все еще здесь. Может быть, чтобы доказать это и самому себе.

Люк от изумления потерял дар речи.

- Воскликнула Зои.

И Беатрикс исчезла.

Она ушла, а он нет. Потому что он умер и вернулся. Совсем как она.

Осознание этого заставило его упасть на колени. Он не был невероятно живым. Он остался жив благодаря ей.

Оливер закрывает глаза и прижимается щекой к прохладному камню. “Поговори со мной, Би”, - шепчет он, его священное подношение стене. Он задерживает дыхание, ожидая услышать ее. Жаждет этого всеми костями.

Мягкий, напевный голос доносится до него сквозь камень, время и память. Что ты хочешь знать?

Он сказал: "Все" - один раз.

Сейчас он спросит ее, как она это выносит. Он бы спросил ее, сможет ли он когда-нибудь привыкнуть к дежавю, к этим провалам во времени, когда он клянется, что она есть, только для того, чтобы снова исчезнуть. Мимолетный взгляд на нее краем глаза или смех, который заставляет его обшаривать глазами переполненную комнату. Ее дыхание у него над ухом перед тем, как он проваливается в сон. Мягкое прикосновение ее кудрей к его щеке, когда он просыпается. Он бы спросил ее, всегда ли он будет находить ее там, где ее нет. Часть его надеется, что ответ будет утвердительным.

Он кладет черный брезентовый рюкзак, стоящий у его ног, себе на колени. Он расстегивает молнию и достает потертый дневник в кожаном переплете, тот самый, который начинался у него, а в конечном итоге достался им. Ту, которую он дописывал весь прошлый год, нацарапывая на полях каждую деталь, которую он мог вспомнить о ней, каждый обрывок воспоминания, которым она поделилась с ним, каждый момент, который снова вернул ее к жизни. Единственная частичка, которая у него сейчас осталась от нее.

Но Оливер не забыл уроки, которые он получил за те месяцы, когда он был при смерти. Он дорожил никогда не самой вещью, а воспоминаниями, связанными с ней. Дневник ему не нужен. Он никогда в жизни не забудет ни одного момента, который разделил с Беатрикс, — каким бы долгим это ни было.

Он благоговейно кладет дневник с потертой обложкой и потрепанными страницами на скамейку рядом с собой. Драгоценная книга.

И он оставляет это.

Оставляет это кому-то другому, чтобы тот нашел, чтобы кто-то другой потребовал и прочитал и, возможно, как он надеется, ушел снова. Таким образом, кто-то еще может знать Беатрикс и ее истории так же, как он. Чтобы кто-то другой тоже мог унести частичку ее.

Потому что так она живет. В созданных воспоминаниях и разделенных моментах, рассеянных во времени, как звезды, сияющие в небесах над Ланко.

Навсегда.