Страница 29 из 66
Глава 15 Алекс
Выхожу из дома, на всякий случай пересчитав патроны в стволе. Хуй знает, что там меня ждет - район мертвый, кишит бомжами, нариками и отбитыми психами, которым содрать кусок хлеба с чужой шкуры - как поссать.
Набираю отца, выходя из дома. Он отвечает через пару секунд.
- О, глядите-ка, оказывается, бывают дни, когда сын об отце вспоминает, - бурчит старик. Я бы с удовольствием поворковал с ним, но сейчас не до этого.
- Мне нужна охрана. Чем больше, тем лучше.
- Во что на этот раз влезаешь, паршивец?
- Это не для меня. Прикинь, бывают дни, когда и отец про сына вспоминает. Я тронут аж до слез, папочка! Раз начал, так уж подставь плечо до конца этой заварухи. А дальше можешь снова делать вид, что у тебя нету сына. Не обижусь.
- Вот всегда тебе надо вставлять лишнюю хрень.
- Говорю, как есть. Мне похер. Давно уже вышел из того возраста, где у отца внимание выпрашиваю, как подачку. Я сейчас с Уиллом собираюсь поймать одну очень ценную крысу. А Ника дома одна. Не хочу повторения прошлой истории. Я и свою охрану усилил, как мог. Но и твоя не помешает. Перед тем, как уйти я должен убедиться, что она будет в безопасности.
- Какой трогательный момент, - хмыкает отец, но, к моему удивлению, быстро соглашается. Что, наконец понял, что я не остановлюсь? - Ладно. Отправлю прямо щас. С собой тоже возьми.
- Не нужны мне твои няньки. Жду короче. Чао, папаша.
Пока жду его парней проверяю каждую камеру снаружи и внутри. Настраиваю, чтобы они все четко были видны на своем телефоне. Потом поднимаюсь обратно к Нике. Пару минут зависаю на ней. Спит как убитая. Это и к лучшему.
Беру ее телефон. От родителей ничего. Значит, теща и впрямь решила вопрос с тестем. Молодчина!
Выключаю его и забираю с собой. Прошлого раза, когда эта гнида написала ей, мне хватило. Спасибо, больше не надо.
Отец прислал аж пятнадцать бугаев, надо же. И все вооружены. У него они все бывают такими: крупными, накаченными и сильными. Умеет он находить людей.
Внутри оставляю восемь из них. Четыре на первом этаже, четыре на втором. Двоих под окнами спальни. Оставшихся распределяю на заднем и переднем дворе вместе со своими парнями. Ну... двадцать четыре бойца должны обеспечить ей безопасность. К тому же и я буду следить через камеры.
Сажусь за руль и выежаю. Место, куда меня направил Уилл, находится на самой окраине, там, где город уже давно перестал быть городом и превратился в гниющий кусок бетона, который никто не хочет забирать даже за бесплатно.
Улица, на которую я сворачиваю, выглядит так, будто ее забыли еще в прошлом веке. Дорога - сплошной кусок ям и трещин, залитых чем-то черным и вонючим, что в дождь наверняка превращается в болото.
Я еду медленно, аккуратно объезжая то, что когда-то было бордюрами, а теперь просто рассыпалось в труху. Фонари тут, похоже, сдохли еще при советах - ни один не горит. Только далекий, тусклый свет какого-то ларька отбрасывает желтое пятно на мокрый асфальт.
Слева ряд панельных пятиэтажек, из которых половина стоят с выбитыми стеклами и заколоченными дверями. Стены покрыты граффити, облуплены до мяса. Между домами горы мусора. Не просто бытового. Тут матрасы, кирпичи, какие-то мешки, одежда, шприцы, бутылки, тележки из супермаркетов, вросшие в грязь.
Запах гнили, мочи, кислятины и чего-то горелого витает в воздухе. Местами на тротуарах валяются тела - не трупы, а просто живые мертвецы. Наркоманы, которые лежат прямо на картонках в лужах, не обращая внимания ни на холод, ни на мою машину, ни на что-либо вообще. Один приподнимает голову, когда я проезжаю мимо, смотрит мутным взглядом и снова роняет ее в грязь.
Пиздец. Вот она - обратная сторона того мира, который я знаю. Мой мир - это дорогие костюмы, оружие, сделки, рестораны, машины. А тут - дно. Самое натуральное. И именно сюда завел след шпион, которого нам нужно было вытащить.
Я останавливаюсь за два квартала от места. Загоняю машину в тень между двумя гаражами, кирпичные стены которых уже давно обросли мхом и плесенью. Выключаю фары и глушу двигатель.
Достаю телефон. Проверяю камеры дома. Ника спит. Бугаи отца на постах. Все тихо. Убираю телефон и выхожу из машины.
Воздух ударяет в ноздри как кулаком. Сырой, холодный, тяжелый, пропитанный всем тем дерьмом, на котором держится этот район. Хрень полная.
Шаги за спиной. Уилл выходит из-за угла, такой же спокойный, как и всегда. Только глаза другие. Сосредоточенные, холодные.
- Приехал, - бросаю, не оборачиваясь.
- Ага? - он встает рядом, втыкая руки в карманы куртки. - Красивое место, конечно. Я бы сюда на отдых приехал.
- Идеально для медового месяца, - усмехаюсь. - Слушай, ты уверен, что он там?
- На сто процентов. Его щас если не в тот свет отправляют, то пытают. Нам нужен этот чувак живым. У него данные с сервера Эдем. Имена, схемы, маршруты, деньги - все. Если Говард доберется до него первым и убьет, мы лишимся всего.
- Ладно. Что по охране?
- Я насчитал четверых снаружи. Двое у входа, двое патрулируют. Но внутрь я не смотрел. Могут быть еще.
- Стволы?
- Пистолеты. Не тяжелые.
- Справимся. Где твои?
- Пятеро. Двое за тем складом, - он кивает в сторону темного, покосившегося здания метрах в тридцати справа. - Двое в подворотне напротив. Один на крыше того гаражного блока.
- Хороший расклад. Я бы добавил своих, но они заняты более важным делом.
- Николь?
- Если с ней хоть что-нибудь случится, я этот район по кирпичу разнесу.
- Я бы не хотел быть тем, кто ее обидит, - хмыкает Уилл. - Ты в последнее время совсем рехнулся на ней.
- Кто бы говорил. Ты от своей женушки не отлипаешь ни на секунду. Ладно. Пошли. Время идет.
Мы идем вперед, прижимаясь к стенам. Под ногами хрустит - стекло, мусор, чьи-то кости, может, собачьи, а может, и нет. Я не вглядываюсь. Тут лучше вообще не смотреть.
Уилл идет впереди, он знает местность, его люди разведали подходы. Я держусь за его спиной, рука на рукояти пистолета под курткой.
Через пару минут Уилл останавливается у угла кирпичного здания и поднимает руку. Я замираю.
- Вижу вход, - шепчет. - Двое. Сидят на ступеньках. Один курит, другой в телефоне сидит. Стволы - пистолеты, в кобурах на поясе.
- Патрульных видишь?
- Один - левее, у того куска стены. Ходит туда-сюда. Второго нет. Может, за зданием.
Я выглядываю. Заброшенный борцовский клуб выглядит как труп здания. Одноэтажный, бетонный, с плоской крышей, провалившейся местами внутрь. Фасад когда-то был облицован плиткой, теперь она осыпалась, оставив голые серые стены, покрытые трещинами и мхом.
Окна забиты досками кое-как, кое-где заклеены картоном. Дверной проем - темная дыра, из которой не идет ни света, ни звука.
А вот на ступеньках два типа. Один - тощий, в куртке на голый торс, с татуировками по всему черепу. Курит, щурится, сплевывает. Второй - плотнее, в капюшоне, пальцы бегают по экрану, подсветка телефона освещает его лицо. Челюсть работает, жует что-то. Скорее всего, стимулятор. На поясах кобуры. Неплохо для пары обкуренных ублюдков.
- Ладно, - шепчу я, - Работаем так. Ты берешь того, что в телефоне. Я курильщика. Твои люди патрульного слева и того, которого не видно, если вылезет. Зачистка три секунды. Потом внутрь.