Страница 8 из 19
Потому что кретин, устав ждать взаимных реверансов от Олеси, поднимается из-за бара и направляется к её столику. Садится напротив, явно пытаясь завязать разговор. Олеся замыкается: плечи напряжены, улыбка искусственная. Я знаю язык её тела. Она хочет свалить, но вежливо слушает этого козла.
И меня накрывает. Внутри щёлкает предохранитель.
Плевать, что три года назад мы поставили точку. Плевать, что она больше не моя жена. Плевать, что это вообще не моё дело. Она сидит там, моя бывшая, напряжённая и незащищённая, а этот упырь подкатывает к ней и нарушает её покой.
Ну уж нет. Так дело не пойдёт.
Резко встаю, отодвигая стул так, что тот жалобно визжит по мрамору. Несколько человек за соседними столиками оборачиваются, провожая меня заинтересованными взглядами, но сейчас мне плевать на всех, кроме Олеси.
Пересекаю ресторан широкими шагами. В груди поднимается странная и совсем не рациональная злость.
Останавливаюсь рядом с её столиком. Мужик поднимает глаза, Олеся вскидывает брови в недоумении. Я улыбаюсь хищно, холодно, медленно поворачиваюсь к незнакомцу и говорю низко и чётко, будто молотком забивая каждое слово:
— Столик занят. Вы помешали моему свиданию с супругой.