Страница 15 из 59
Он долго молчал. Постучал пальцами по подлокотнику кресла — три раза, потом замер. Потом взял её руку — осторожно, как будто она могла рассыпаться.
— Боюсь, — сказал он. — Больше, чем всего. Но страх — плохой советчик. Я привык действовать, даже когда страшно.
Она хотела отнять руку — не оттолкнуть, а просто проверить, отпустит ли он. Не отпустил. Только сжал чуть крепче, и в этом жесте было столько невысказанного, что у неё защипало в глазах.
— Не бойся меня, Анна, — прошептал он. — Я сделал много плохого. Но с тобой… с тобой я хочу быть другим.
Она не ответила. Только смотрела на их сплетённые пальцы и чувствовала, как в груди разрастается тепло. Такое опасное. Такое желанное.
Ночью, лёжа в постели, она прокручивала этот момент снова и снова. Его голос. Его глаза. Его слова. «С тобой я хочу быть другим». Может, он и правда не такой? Может, у неё есть шанс — не на спасение, а на что‑то большее?
Она повернулась на бок, обняла подушку. За окном светила луна, и деревья в саду отбрасывали причудливые тени. Тишина. Только сердце стучит.
А где‑то далеко, в своём пентхаусе, Михаил тоже не спал. Он стоял у окна, смотрел на город и думал о ней. О её улыбке. О её руке в своей. О том, что он влюбляется — по‑настоящему, по‑глупому.