Не его выбор

— Джин? Виски? Могу сбегать за вином в магазин.

— А из еды? — поднимаю бровь, скрещиваю руки на груди.

Егор почёсывает затылок:

— Эм… из еды…

— Ясно, — вздыхаю. — Убери пока всё в комнате, а я загляну в твой холодильник и решу, что можно приготовить из того, что там найдётся.

Открываю холодильник: два яйца и банка с рассолом, на дне которой плавают пара корнишонов.

— Серьёзно? — беру банку, оборачиваюсь к Егору с укоризненным взглядом и слегка встряхиваю банку, чтобы корнишоны качнулись в рассоле.

Он пожимает плечами.

— Ты вообще сегодня ел?

— Нет… Ну, там есть яйца… можно что‑то придумать. Ещё лук был в поддоне, — он кивает в сторону кухонного уголка.

Заглядываю в поддон — оттуда на меня смотрит одинокая проросшая луковица. Поднимаю её пальчиками, показываю Егору:

— О господи… — качаю головой, кладу луковицу на столешницу рядом с банкой. — И это всё твоё меню?

Егор берёт смартфон с журнального столика, разблокирует экран:

— Закажу доставку из ресторана. Что ты будешь?

— Стоп! — делаю шаг к нему и мягко забираю телефон. — Лучше давай закажем доставку продуктов из магазина, и я приготовлю нормальный праздничный ужин.

— Ты серьёзно? Сама приготовишь ужин? — удивлённо поднимает брови.

Почему он так удивляется? Ему что, его подружки не готовят, что ли?

— Конечно, — уверенно киваю, поворачиваюсь к столешнице и кладу его смартфон рядом с банкой корнишонов. — С твоим питанием и до язвы недалеко. Когда ты в последний раз жидкое ел?

— Не помню… до свадьбы ещё, наверно...

— Даша не готовила, что ли? — осторожно спрашиваю я, доставая свой телефон и открывая приложение доставки.

Он отрицательно кивает, поднимает глаза на меня:

— Мы заказывали доставку из ресторанов. Она уставала…

От чего, интересно, она уставала, бедолажка?

— Понятно… — киваю, — Ладно. — Провожу пальцем по экрану, выбирая ближайший супермаркет. — Давай выбирать продукты. Может, пожелания какие‑то будут?

Егор задумчиво смотрит на экран моего телефона. Видно, что он пытается собраться с мыслями.

— Ну‑у‑у… — тянет он наконец.

— Что? — подбадриваю я, поднимая взгляд от экрана.

— Курицу… запечённую. С корочкой, — произносит он, и в его голосе вдруг звучит что‑то светлое, почти детское. — Мама раньше всегда готовила на мой день рождения.

Родители Егора живут в деревне, они пенсионеры. Он поздний ребёнок, но у них очень тёплые отношения. Я видела их один единственный раз — на свадьбе. И они показались мне очень хорошими людьми.

Мы тогда с Марией Захаровной весь вечер сидели вместе за праздничным столом и много общались. Она рассказывала о Егоре в детстве, а я жадно слушала её рассказы — вслушивалась в каждую деталь, ловила интонации, запоминала милые подробности.

— Отлично! — добавляю курицу в корзину, с улыбкой смотрю на Егора. — Набери маму и включи громкую связь — узнаю, как именно она готовила.

Егор улыбается, достаёт телефон, быстро листает контакты:

— Сейчас, сейчас… — нажимает вызов. — Мам, привет! Да, всё хорошо. Тут Марьяна со мной… Помнишь её? Да, она хочет узнать рецепт твоей запечённой курицы. Для моего дня рождения.

В динамике раздаётся радостный голос Марии Захаровны:

— Марьяша, милая! Конечно, расскажу! Так, сначала надо взять хорошую тушку, не слишком большую…

Мы с Егором переглядываемся и одновременно улыбаемся. По его лицу видно, что он мысленно уже переносится в детство — туда, где мама печёт курицу, пахнет травами и домашним уютом. А я чувствую, как атмосфера в квартире меняется: из унылой она превращается в тёплую.