Не его выбор

Глава 8

У Егора сегодня день рождения. Эта информация, как и номер его телефона с адресом, выбиты на подкорке.

И, естественно, уже с утра я кручу телефон в руках. Пальцы так и чешутся ему позвонить — ничего не могу с собой поделать. И я же себя знаю: даже если буду весь день сдерживаться, то вечером всё равно сорвусь и позвоню.

Нахожу его контакт, сижу с занесённым пальцем над экраном.

Просто скажу «с днём рождения». Ничего лишнего. Никаких намёков. Просто поздравлю — и всё.

Что, если он ответит холодно? Или будет занят? Я нервно постукиваю ногой по полу, потом заставляю себя остановиться.

Нажимаю кнопку вызова. Была не была! Гудки бьют по нервам: один, второй, третий…— Мышка? — голос Егора чуть хриплый, но узнаваемый. Сердце стучит, как табун лошадей, мчащихся по степи.

— Привет, Егор, — сглатываю, выравниваю дыхание, провожу свободной рукой по волосам. — С днём рождения.

— О, спасибо, — пауза, и я почти вижу его улыбку. — Не ожидал, что ты позвонишь. Приятно.

— Я просто хотела поздравить, — выдыхаю, расслабляя плечи. — Всего тебе самого хорошего. И пусть этот год будет лучше предыдущего.

— Спасибо. Это очень мило. Правда.

Молчание. Неловкое, но не тягостное. Слышу на фоне какой‑то шорох — будто он перекладывает телефон или меняет положение.

— Ну, не буду тебя отвлекать… Ещё раз с праздником. — Я провожу пальцем по подоконнику, стирая невидимую пыль, и невольно задерживаю дыхание в ожидании ответа.

— Ты не отвлекаешь, — быстро отвечает он.

— Правда?

— Правда.

Коротко вдыхаю и спрашиваю:

— Где отмечать планируешь?

— Нигде.

— В смысле? — отхожу от окна к столу, опираюсь на него рукой.

— В смысле вообще отмечать не буду.

— Странно… У тебя же юбилей. Двадцать пять лет — это ведь важная дата.

— Да, важная, — он делает паузу, и его голос становится тише, задумчивее. — Но иногда такие даты напоминают о том, чего нет. О том, что должно было быть, но не случилось.

— Понимаю, — шепчу я. — Но это не значит, что всё потеряно. Новый год может принести что‑то хорошее.

— Может, — в его ответе слышится тень надежды, смешанной с усталостью. — Спасибо, что позвонила.

— Всегда пожалуйста, — тихо отвечаю я. — Береги себя, Егор. Ещё раз с днём рождения.

— Спасибо. До связи.

Отключаю звонок и замираю, прижимая телефон к груди. В голове тут же созревает план.

Я поеду к нему. Хочу поздравить лично. Да‑да! Я снова еду к нему. Опять наступаю на те же грабли… Но на этот раз я ничего не жду. Просто заеду, поздравлю и уеду. Даже если он будет не один… — делаю глубокий вдох, — постараюсь не расстраиваться.

Решительно киваю сама себе и бегу на кухню. Заглядываю в шкаф, потом в холодильник, выдвигаю ящики в поисках нужных ингредиентов.

— Точно! Испеку ему апельсиновый кекс с шоколадной крошкой! — бормочу себе под нос.

Включаю духовку, достаю миску, венчик. Руки немного дрожат, но я сосредотачиваюсь на процессе: просеиваю муку, натираю цедру апельсина, растапливаю шоколад для крошки… Аккуратно замешиваю тесто, ставлю форму в духовку. Аромат начинает заполнять кухню.

На кухню заходит мама. Оглядывается, вдыхает аромат и улыбается.

— Какие ароматы. Решила папу побаловать?

Нет. Твоего бывшего зятя…

— Я… — запинаюсь, быстро придумывая оправдание, и принимаюсь переставлять банки со специями, чтобы скрыть волнение. — Пеку кекс для Лизы. Знаешь же, как она его любит.

— Так ты сегодня опять к ней? — мама приподнимает бровь, подходит к раковине и ополаскивает свою чашку.

— Ага, к ней, — киваю и начинаю протирать столешницу, хотя она и так чистая.

— Ладно. Тебе помочь? — мама поворачивается ко мне, вытирая руки полотенцем.

— Нет, спасибо. Я сама, — быстро отвечаю, беру венчик и демонстративно начинаю его мыть, избегая маминого взгляда.

— Всё хорошо? Ты какая‑то взволнованная.

— Да‑да, всё отлично, — машу рукой, выдавливаю улыбку. — Просто хочу, чтобы кекс получился идеальным.

Мама кивает, но смотрит всё ещё внимательно. Потом разворачивается и направляется к двери.

— Мама, — окликаю я.

— А? — она останавливается, слегка поворачиваясь ко мне.

— А как дела у Даши с её новым парнем?

— Ой, у них всё прекрасно. Я очень рада, что она наконец‑то нашла себе достойного мужчину.

— А что с Егором было не так? — осторожно спрашиваю я.

— А что с ним было так? — бросает мама, выходя из кухни.

Замираю с венчиком в руке. Раньше мама была в восторге от Егора… Что же изменилось?

___

По пути к Егору я заезжаю в магазин, покупаю свечку с цифрой «25» и голубой шарик с блёстками. А ещё подарочную коробку и ленточку — для антуража.

Может, я пожалею потом о своём решении. Но сейчас я уверена, что делаю всё правильно.

Поднимаюсь на этаж, останавливаюсь перед дверью Егора. Глубоко вдыхаю, поправляю волосы, звоню.

Шаги за дверью. Поворот замка.

Егор открывает: джинсы, футболка, взъерошенные волосы. В глазах — удивление, потом — тёплая улыбка. Опирается плечом о дверной косяк.

Я протягиваю пакет:

— С днём рождения. Не могла оставить тебя одного в такой день.

Он берёт пакет, заглядывает внутрь. Взгляд скользит с подарка на меня. Широко улыбается.

— Спасибо! Зайдёшь? Правда, я гостей не ждал, и у меня тут не праздник, а хаос, — он отходит в сторону, пропуская меня.

Вхожу. На диване подушки в беспорядке, на столе — чашка с чаем, у кресла — стопка книг.

Вручаю ему шарик:

— Держи. Пусть будет что‑то праздничное.

Егор берёт его, крутит в руках, проводит пальцем по блёсткам:

— Неожиданно. И очень мило.

Ставлю на стол коробку:

— Кекс. Апельсиновый, с шоколадной крошкой. Сама пекла.

Он открывает крышку, вдыхает аромат, прикрывает глаза на секунду:

— Пахнет потрясающе. Всё это… правда ради меня?

— Да, — киваю.

Егор смотрит внимательно — в глазах благодарность и тепло. Молчит пару секунд, потом тихо говорит:

— Спасибо… Марьяна.

Мы стоим и смотрим друг на друга.

— Ну… ладно… мне, наверное, пора… — делаю шаг к двери.

«Останови. Пожалуйста‑пожалуйста. Останови меня», — мысленно умоляю я.

— Подожди, — Егор делает шаг вперёд, протягивает руку, будто хочет остановить, но опускает её. — Может… останешься?

Улыбаюсь, чувствую, как внутри всё теплеет:

— Ладно. Уговорил. Чем будешь угощать? Помимо кекса.

Егор задумывается, потирает подбородок: