Страница 7 из 43
— А что мне начать? Благодарить? — Я почувствовала, как от гнева начинает дрожать нижняя губа, и возненавидела себя за это. — Ты понимаешь вообще, что я сегодня... что я... держала на руках твоего сына? Ее сына. Вашего ребенка. Пока она корчилась от боли на обочине! Я, Ренат! Я!
Последнее слово сорвалось у меня уже почти криком.
Он вздрогнул. Или мне показалось. В его взгляде мелькнуло что-то быстрое, темное — то ли раздражение, то ли досада, то ли очень тщательно подавленный шок. Значит, и для него сама сцена была слишком дикой. Хоть что-то.
— Я понимаю, — сказал он глухо.
— Нет, ты ничего не понимаешь.
— Лада.
— Ты ничего не понимаешь! Потому что если бы понимал, ты бы не стоял тут как... как хозяин положения! Ты бы хотя бы выглядел виноватым!
Тишина, повисшая после этих слов, была острой.
Ренат смотрел на меня долго. Потом сказал:
— Хочешь правду?
Я засмеялась снова — хрипло, зло.
— Как щедро.
— Я виноват в том, что это произошло. В том, что ты узнала так. В том, что допустил эту ситуацию. Но виноватым до степени размазывания по стене я не буду. Не жди.
Я смотрела на него и впервые не узнавала мужчину, с которым прожила столько лет.
Или наоборот — впервые узнавала по-настоящему.