Страница 52 из 124
Пружина скручивалась в тугую спираль, сдавливая сердце, выламывая рёбра, сжимая лёгкие до рваных всхлипов, до попыток вдохнуть, которые заканчивались сипом. Пальцы расстёгивали пуговицы на блузке, скользили по горлу, царапая сорванными ногтями кожу, полосуя её в кровь. Тело дрожало так, что я развернулась и сползла по стене вниз, запрокидывая голову и закрывая глаза, уже зная, что я услышу сейчас, чувствуя, ощущая, что заряженный ствол сейчас разрядится прямо в сердце.
- Оль.- глухой Светкин голос разрезает пространство.- Виктор женился. Ещё четыре месяца назад.
- Этого не может быть. - Язык даже не ворочается, он прилип к нёбу, и буквы просто высыпаются изо рта. - Света, этого просто не может быть! - истерично смеюсь я. - Это какая-то ошибка! Скажи, что ты пошутила!
Молчание тоже может убивать, вот как сейчас. Тихо, но так же больно, так же неотвратимо.
- Свет?!
- Оль, это правда. Виктор женат на Ицхаковой Стелле. Брак был заключён двадцать седьмого июня.
- Ещё до… - шепчу я, роняя телефон, закрывая лицо руками. - До всего… До того, как…
И меня нет. Просто нет. Ненавижу, люблю на разрыв, умирающей душой.
Откуда-то издалека несётся Светкин голос, она что-то кричит, но мне уже всё равно, я не слышу. Держась рукой за подоконник, медленно встаю. Дышу, опустив голову, медленно, глубоко, накачивая мертвое тело кислородом. Поднимаю голову. Взгляд скользит по улице, выхватывая пазлами окуржающий мир, которому плевать на мою агонию. Дорога. Качающиеся фонари. «Почему они качаются?» - мысленно задаю себе абсолютно идиотский вопрос, как будто это должно меня волновать. И дальше вдоль забора, по чёрному внедорожнику, тенью стоящему по другую сторону дороги, опущенному окну, руке, держащей тлеющую сигарету, и дальше вдоль улицы. Медленно отворачиваюсь и выхожу из кабинета. Сил идти вниз нет, поэтому, держась трясущейся рукой за стену, иду в холодную спальню. Срываю по пути одежду, разбрасывая её по коридору, вынимая шпильки, сбрасывая туфли. Без мыслей, без чувств. Падаю на кровать и зарываюсь в подушку, пытаясь отключиться от боли, спрятаться от тоски, просто раствориться, исчезнуть, превратиться в пыль.
Уже погружаясь в беспокойный сон, уплывающим сознанием, телом улавливаю вибрацию, прошедшую через весь дом от закрывшейся внизу входной двери. Как насмешку пустого особняка, как игру больного воображения, как крик израненной души.