Во власти греха

Глава 6. Тонкая грань

Просыпаюсь от холода.

Сначала я не понимаю, что происходит — сознание цепляется за остатки сна, где было что-то тёплое, тягучее, сладкое. А потом чувствую: ледяные пальцы скользят по моему животу, забираются под край пижамной футболки, и я мгновенно распахиваю глаза, сердце ухает куда-то вниз, в самое нутро. В комнате темно. Только уличный фонарь бросает тусклый, желтоватый свет сквозь неплотно задёрнутые шторы — он ложится косыми полосами на пол, на стул с моей одеждой, на кровать. И в этом свете я вижу его. Тот же силуэт. Те же широкие плечи, заслоняющие свет. Та же чёрная капронка на голове, туго обтягивающая идеально ровный череп, сквозь прорези которой поблёскивают глаза — я вижу отблески, влажный блеск зрачков.

— Ты… — начинаю я, голос срывается на шёпот, но мужчина уже зажимает мне рот ладонью.

Тяжёлой, горячей ладонью, пахнущей табаком и кожей. Пальцы у него длинные, с выступающими венами, я чувствую шершавую мозоль на ладони — откуда? От работы? От штанги? От турника?

— Тсс, — хрипло шепчет он, и его голос — шипящий, низкий, вибрирующий где-то глубоко в груди — пробирает до костей. — Ты так сладко спишь, Сонечка. Так заводишь меня…

Его рука скользит ниже, пальцы ныряют под резинку моих трусов, и я невольно выгибаюсь, вжимаясь затылком в подушку. Господи. Опять. Он опять здесь. В моей комнате. В моей постели. А за стеной…

За стеной ходит папа!

Я слышу его шаги. Размеренные, тяжёлые, со знакомым с детства поскрипыванием половиц. Отец не спит. С моего детства он приучил себя к чуткому сну, чтобы реагировать на мои ночные подъемы. Он всегда поздно ложится, когда приезжает из командировок — разбирает бумаги за своим столом, пьёт чай из армейской кружки, смотрит новости по телевизору, делая звук тише, чтобы никого не разбудить. И в любой момент может зайти. Проверить, как я. Сказать спокойной ночи. Поправить одеялко. Убедиться, что его маленькая девочка в безопасности. А его маленькая девочка лежит в кровати с мужиком в капронке на голове, у которого пальцы уже вовсю хозяйничают у неё между ног.

— Хочу жестко трахнуть тебя, — хрипит аноним мне прямо в ухо, горячим влажным дыханием обжигает кожу, и у меня всё внутри переворачивается.

Не от страха — от желания. Густого, вязкого, текучего, как расплавленный мёд. Оно разливается где-то внизу живота, заставляет мышцы сжиматься, подаваться навстречу его пальцам, которые уже раздвигают влажные складки, нащупывают клитор — твёрдый, чувствительный, пульсирующий. Я так ждала этих слов от Никиты, так часто представляла наш с ним первый секс, но Колокольников и не думал воплощать мои мечты в реальность…

Я вцепляюсь в его плечо, чувствуя под пальцами горячую, влажноватую от пота кожу, бугры мышц, шершавый рисунок татуировок. Ногти впиваются в него — чтобы не застонать. Чтобы не выдать себя. Потому что отец за стеной. Всего в нескольких метрах. В любой момент может войти!

Его пальцы двигаются медленно, дразняще, с какой-то пугающей осведомлённостью. Он знает, где нажать, чтобы я выгнулась. Где провести ногтем, чтобы по телу пробежала судорога. Где замереть, чтобы я заскулила от нетерпения.

— Пожалуйста, — шепчу я, и сама не знаю, о чём прошу. То ли остановиться, то ли продолжать.

— Пожалуйста — что? — его пальцы погружаются внутрь, два сразу, и я закусываю губу до крови, чувствуя медный привкус.

Он знает. Сукин сын знает, что отец за стеной. Знает, что я должна молчать. И пользуется этим. Наслаждается каждым моим подавленным вздохом, каждой судорогой, которую я пытаюсь сдержать. Его большой палец усиленно давит на клитор, круговыми движениями, в такт тому, как пальцы двигаются внутри.

— Софийка, ты не спишь? — голос отца раздаётся совсем близко, и у меня сердце останавливается.

Папаня у двери. Я слышу, как скрипнул пол под его ногами. Слышу его дыхание — ровное, спокойное. Он ждёт ответа.

Аноним замирает. Его пальцы застывают во мне, и это ощущение — наполненности, растянутости — становится невыносимым. Я чувствую, как мышцы сжимаются вокруг него, как пульсирует каждая клеточка.

— Спит уже, наверное, — бормочет отец сам себе. — Устала за день. Вечеринки эти до добра не доведут…

Он не уходит. Стоит за дверью, слушает. А я лежу с зажатым ртом, с пальцами анонима глубоко во мне, и чувствую, как оргазм накатывает уже через секунду. Слишком быстро. Слишком остро. Слишком опасно. Всё тело напряжено до предела, я чувствую, как набухает клитор, как внутренние стенки начинают сокращаться.

— Ответь ему, — шепчет незнакомец, ускоряя движения, и его голос — низкий, с хрипотцой — вибрирует прямо у моего уха. — Скажи, что спишь. Тихо.

— Папочка, — выдавливаю я, и голос предательски дрожит, срывается. Я смотрю на незнакомца в маске, и сквозь капрон замечаю ухмылку, словно я обращаюсь вовсе не к отцу, а к нему. — Я уже засыпаю. Всё хорошо.

— Ну спи, спи, — отец отходит от двери, и я слышу, как скрипнула кровать в их спальне, как мать что-то сонно спросила, как отец ответил: «Всё нормально, Оль, спи».

Но аноним не останавливается. Его пальцы двигаются внутри меня с пугающей ритмичностью, большой палец давит на клитор, надавливает, кружит, и я уже снова на грани. Ещё секунда — и я закричу. Я чувствую, что закричу, и ничем не смогу это остановить! Крик поднимается из самого нутра, рвётся наружу, и я не могу его сдержать. Он накрывает мой рот ладонью. Сильнее, чем раньше. Пальцы вдавливаются в щёки, я чувствую запах своей смазки на его коже — терпкий, сладковатый.

— Кончай, — шепчет он, и в его голосе — приказ, мольба, жадность. — Кончай тихонько. Давай, девочка моя. Кончай.

И я послушно кончаю.

Судороги сотрясают тело, я впиваюсь зубами в его ладонь, чтобы не заорать, выгибаюсь дугой, теряя связь с реальностью. Мир взрывается белым светом, рассыпается на миллионы осколков, и на несколько секунд я забываю, кто я, где я, что вообще происходит. Только его пальцы внутри меня. Только его жаркое дыхание над ухом. Только стук собственного сердца, который, кажется, слышен на всю квартиру. Я чувствую, как мои мышцы сжимаются вокруг него, как пульсирует клитор, как по бёдрам стекает влага. Это длится вечность — и одно мгновение.

Когда оргазм отпускает, я лежу, тяжело дыша, чувствуя, как пот стекает по вискам, затекая в уши. Он вынимает пальцы медленно, и я слышу влажный звук — чвак — от которого щёки заливаются краской. А потом я слышу, как он облизывает их. Смачно. Громко. Словно специально, чтобы я знала: ему нравится мой вкус. Нравится до дрожи.

— Сладкая, — говорит он, и его голос сел, стал ещё ниже. — Самая сладкая девочка на свете.

Я открываю глаза, смотрю на него. В темноте вижу только очертания — широкие плечи, крупные руки, татуировки, которые я помню на ощупь. И глаза. Сквозь прорези в капронке они блестят. В них нет насмешки. Только жар. Только желание. Только что-то такое, от чего внутри снова разливается тягучее тепло.

— Ты… — шепчу я, пытаясь отдышаться. — Ты совсем с ума сошёл? Мой отец за стеной! Он мог зайти!

— Но не зашёл, — в голосе анонима слышится лёгкая усмешка, и он проводит большим пальцем по моей нижней губе, стирая кровь из прикушенного места. — А ты была так послушна. Так тиха. Хотя я знаю, как тебе хотелось закричать. Ты не выдала меня, надеясь на продолжение?

— Ненавижу тебя, — выдыхаю я, но голос звучит совсем не убедительно.

— Ненавидишь? — он проводит пальцем по моей щеке, стирает слезинку, которую я даже не заметила. — А тело твоё говорит другое. Тебя всю трясло, когда ты кончала. Ты сжималась вокруг меня так сильно, что я еле палец сдержался, чтобы не войти...