Страница 19 из 29
— Отпусти! — она бьёт меня по рукам.
— Посмотри на меня, — говорю я.
— Не хочу!
— Посмотри, Соня!
Я сжимаю её плечи, тормошу, пытаясь добиться хоть какого-то внимания. Она вырывается, злится, и это только подливает масла в огонь. Я не могу остановиться. Слишком долго я смотрел на неё издалека. Слишком долго терпел. Слишком долго она смотрела сквозь меня.
— Да посмотри же ты на меня! — мой голос срывается.
Она поднимает глаза. В них всё та же злость, но теперь — ещё и испуг. Я вижу, как она боится. Боится меня. Пьяного, злого, сжимающего её плечи так, что, наверное, больно.
Я должен отпустить. Должен развернуться и уйти. Должен...
Вместо этого я беру её лицо в ладони. Она замирает. Смотрит на меня широко открытыми глазами. Я сжимаю её щёки, и её губы складываются в трубочку — смешно, беспомощно, так, что сердце разрывается.
— Ты... — шепчет она, но я не даю ей договорить.
Я целую её.
Не нежно. Не осторожно. Жёстко, требовательно, вкладывая в этот поцелуй всё, что копилось во мне годами. Её губы — мягкие, пьяные, беспомощные — раскрываются под моим напором. Я чувствую вкус слёз, алкоголя. Сначала Моня не сопротивляется. Стоит, как тряпичная кукла, позволяя делать с собой что угодно. А потом — приходит в себя.
Она отталкивает меня. Сильно. Так, что я невольно делаю шаг назад. Её глаза горят яростью, на губах блестит моя слюна.
— Ты... — она вытирает рот тыльной стороной ладони. — Как ты смеешь?!
— Соня...
— Не смей меня трогать! — она отступает на шаг, другой. — Никогда! Слышишь?! Никогда!
Она разворачивается и бежит. Спотыкаясь, поскальзываясь на мокром асфальте, но не останавливаясь. Я смотрю ей вслед, и внутри меня всё замирает.
— Соня! — кричу я, но она не оборачивается.
Она исчезает за поворотом, а я остаюсь стоять под фонарём. В пустом дворе. С её вкусом на губах. С её слезами на своих пальцах.
— Чёрт, — выдыхаю я, прислоняясь лбом к холодному столбу фонаря. — Чёрт, чёрт, чёрт.
Что я наделал? Она теперь будет меня ненавидеть ещё сильнее. Если раньше я был просто бесящим придурком, то теперь — насильник. Тот, кто пользуется её пьяным состоянием. Тот, кто хватает её за лицо и целует против воли.
Я закрываю глаза и вижу её лицо. Губы, сложенные трубочкой. Испуганные глаза. А потом — ярость. Чистая, беспримесная ненависть.
— Молодец, Греховный, — говорю я себе. — Теперь она точно никогда к тебе не подойдёт.
Телефон в кармане вибрирует. Достаю — сообщение от Вадима: «Ты где? Хорошева убежала, вся в слезах. Ты её не догнал?»
Я не отвечаю. Убираю телефон и иду прочь. В другую сторону. Подальше от её дома. Подальше от неё.
Но я знаю, что это бесполезно. Она всегда будет со мной. В моей голове. В моих снах. В моём чёртовом сердце, которое бьётся только для неё.
Дома я падаю на кровать, не раздеваясь. Смотрю в потолок и вспоминаю её губы. Мягкие, тёплые, немного солёные от слёз. Я целовал её. Наконец-то. Не во сне, не в маске. По-настоящему. И она меня оттолкнула. Я достаю телефон, открываю фикбук. Моя страница. Её профиль. Последняя глава, которую она выложила сегодня днём. Я перечитываю в сотый раз:
«Он пришёл, когда я перестала ждать. Он смотрел на меня глазами, которые я не могла разглядеть. Он пах холодом и обещанием. Он сказал, что я ещё не готова. Но почему же тогда моё тело помнит каждое его прикосновение?»
Моё тело тоже помнит. Каждый её стон. Каждый изгиб. Каждый раз, когда она кончала под моими губами.
Я пишу сообщение:
«Я сегодня видел тебя. Ты была прекрасна. И пьяна. И невероятно зла. И целовала какого-то парня.»
Отправляю. И жду.
Ответ приходит через минуту:
«Я не целовала. Это он меня поцеловал. Насильно!»
У меня непроизвольно сжимается кулак.
«Кто?»
«Не важно. Придурок один.»
«Тот, что был в парке?»
Долгое молчание. Потом:
«Нет! В парке был его дружок — Вадим»
«Бедняжка. Ты, небось, плачешь?»
«Нет.»
«Врёшь.»
«Ну, может быть.????????♀️ Какая тебе разница?»
«Такая, что я ненавижу, когда ты плачешь.????Хочешь, я приду?»
«С ума сошел?! Не надо! Я уже дома. Отец приехал и... он очень зол на меня.»
«Из-за того парня?»
«Из-за всего!!! Из-за Никиты. Из-за того, что я хочу... ну, ты знаешь. Он военный. У него всё жёстко. Иногда мы друг друга просто не понимаем…»
Я закрываю глаза. Представляю её — маленькую, злую, несчастную, в своей комнате. С отцом, который, наверное, вечно орёт. С матерью, которая пытается её защитить.
«Хочешь, я приду и наваляю твоему отцу?»
«Ты смешной.»
«Я серьёзно. Я реально ведь могу.»
«Ты можешь оставить меня в покое? Пожалуйста. Я не знаю, кто ты. Я не знаю, зачем ты это делаешь. Но сегодня... сегодня я просто хочу побыть одна.»
Я смотрю на экран. Хочу написать: «Я знаю, кто ты. Я знаю всё о тебе. Я люблю тебя». Но вместо этого печатаю:
«Хорошо. Но если что — я рядом.»
«Спасибо. Ты хотя бы... ты хотя бы не придурок. В отличие от некоторых.»
Я усмехаюсь. Не придурок. Если бы она только знала.
«Все наладится, не переживай????»
«Спокойной ночи, аноним.»
«Спокойной ночи, Сонечка.»
Я откладываю телефон и смотрю в потолок. Она не знает. Не знает, что аноним — это я. Не знает, что тот, кто её поцеловал, — это тот же самый человек, который каждую ночь заставляет её стонать. И, наверное, это к лучшему. Потому что если она узнает — потеряет последнюю опору. Того единственного, кому она доверяет.
Я закрываю глаза и в темноте вижу её лицо. Губы трубочкой. Испуганные глаза. А потом — ярость.
— Прости, — шепчу я в пустоту. — Прости, что не могу быть тем, кого ты хочешь.
Но завтра... завтра я снова буду придурком с серьгой. Буду бесить её, подкалывать, делать вид, что мне всё равно. Потому что это единственное, что я умею. Единственное, что она от меня принимает и ждёт.