Во власти греха

Глава 5. Аномалия

Демьян

Она сидит в углу дивана, сжимая в руках пластиковый стаканчик с чем-то розовым и сладким — пятый за последний час. Перебарщивает, а подружка за ней совсем не следит. Щёки, шея у Сони бесстыже горят. Я вижу это даже отсюда, из своего наблюдательного пункта у стойки с напитками и такими нетрезвыми девками, пытающихся посильнее выгнуться, чтобы продемонстрировать зад и сиськи. Вижу, как Софушка смеётся, запрокидывая голову, как поправляет выбившуюся прядь, как подтягивает этот чёртов лиф от платья, который слишком часто спадает, слишком обтягивающий, слишком… обращает внимание на ее виды…

Я сжимаю кулаки до хруста.

Вырядилась как прошмандень, — проносится в голове. Казалось бы, обычное платье. Ничего вызывающего. Ничего особенного. Но на ней, на её ахуенной фигуре это выглядит так, будто она демонстративно разделась при всех. Каждый мускул её тела, каждый изгиб — всё это я знаю наизусть. Я помню, как мои губы скользили по её ключицам. Как мои пальцы сжимали её бёдра. Как она стонала, когда я вводил в неё палец за пальцем, пока языком теребил клитор. В полудреме она полностью была в моей власти, без остатка.

Но наяву Хорошева меня терпеть не может.

— Грех, ты оглох? — ко мне подлетает Витек с двумя бутылками пива. — Я тебе уже третий раз говорю: пойдём на улицу, там народ костёр жжёт.

— Иди без меня.

— Гляньте-ка на него, — Витек прослеживает мой взгляд и усмехается. — Опять на Хорошеву уставился? Ты бы уже признался ей, что ли. Сколько можно? Не маленький мальчик.

— Я не уставился.

— Ага. — Витя делает глоток. — Ты на неё смотришь так, будто собираешься съесть.

Я молчу. Витек — мой лучший друг, он знает про моё… увлечение. Но даже Виктор не знает всего. Не знает про её сны. Не знает про то, как я прихожу к ней глубокой ночью и увожу из дома, а Софья податливо выходит сама в состоянии лунатизма. Не знает, что я — тот самый фолловер, который пишет ей эти любопытные комментарии и сообщения. И уж точно не знает, что именно я — тот мужик в маске, который отлизывал её киску.

Догадалась ли, что это был я? Она догадалась, что аноним, насильник в маске, и парень из парка — связаны? Её последнее сообщение перед тем, как я перестал отвечать: «Ты Греховный?» Я не ответил. Слился. Потому что если она узнает — всё. Конец. Она не простит. Не простит ни снов, ни сообщений, ни того, что я следил за ней. Что видел, как она кончает под дубом. Что сам довёл её до этого.

— Я пойду, — говорю я Витьку и толкаюсь от стойки.

— Куда?

— Подышать.

Я выхожу на крыльцо, но не могу уйти. Потому что знаю: если сейчас уйду, она останется здесь. В этом платье. С этими щечками. С этой хмельной улыбкой, которую дарит всем, кроме меня. Сука.

Впервые я увидел её четыре года назад. Мне было девятнадцать, я был худым, белобрысым пацаном без единой татуировки, с вечно взлохмаченными волосами, ещё незнающим, как именно стоит стричься и, что темный цвет волос мне подходит больше. Летом меня отправили работать вожатым в студенческий лагерь — что-то вроде подработки между курсами. И там, в отряде младших школьников, она и появилась перед моими глазами.

Соня Хорошева. Пятнадцать лет. Пигалица с косичками и вечно вздёрнутым носом, считающая, что она выше всех на голову в своей выдуманной воспаленным мозгом подростковой иерархии. Она была тихой, правильной, всегда с книжкой, всегда в стороне от остальных. Я должен был за ней присматривать, как за всеми. Но вместо этого я тупо начал… залипать.

Хорошева вечно писала свои истории. Сидела на скамейке под липой и строчила в тетрадку, невинно покусывая колпачок ручки. Я подкрадывался сзади, пытался заглянуть через плечо — она закрывалась ладонями, краснела до корней волос и шипела:

— Демьян! Отойди, это личное!

— А что там? Любовный роман?

— Не твоё дело!

Я дразнил её. Она злилась. Это было забавно — выводить её из себя, наблюдать, как Соня закипает, как розовеют её щёки, как сверкают гневом и обидой глаза. А потом, ночью, я лежал в своей кровати и думал о ней. О том, что она искусно пишет. О том, что у неё внутри. И не мог заснуть.

В конце смены Хорошева подарила мне открытку. Сделанную своими руками. На ней были нарисованы цветы и аккуратным почерком синей ручкой написано: «

Спасибо, Демьян, за смену! Ты был самым лучшим вожатым!

« Тогда я ещё не знал, что она из вежливости подарила всем старшим такие памятные вещички. Я храню открытку до сих пор. В конверте, под матрасом.

Потом она уехала. А я остался. Поступил на физкультурный, набил тату, нарастил мышцы, сменил образ. Стал тем, кого она теперь называет «тупым качком-быдлом». Через три года мы встретились снова — в универе, на журфаке. Теперь она меня не узнала. А я узнал её сразу. С первого взгляда. С первого её слова, когда она толкнула меня в коридоре и сказала: «Че, широкий?». Те же глаза. Тот же вздёрнутый нос. Те же щёки, которые розовеют, когда она злится. И я снова начал её дразнить. Потому что это было единственное, что я умел. Потому что если бы я сказал ей правду — что помню каждую её улыбку, каждую историю, которую она писала под липой, что храню её открытку, что хочу её так, что каждую ночь вижу во сне, — она бы посмотрела на меня с отвращением. Или с жалостью.

Лучше ненависть, чем жалость.

Я курю на крыльце, когда из дома выходит Вадим. Мой кореш с зала. Тоже качок, но в отличие от меня — бабник, каких поискать. Он поправляет футболку и ухмыляется.

— Грех, ты чего сбежал? Там такие тёлки!

— Не интересно.

— А вот Хорошева, например, — он закуривает рядом, — сегодня очень даже ничего. С такой бы я…

— Завали, — рычу я, мыском кроссовка продавливая бычок у мусорки.

— О, как, — Вадим поднимает руки. — Твоя, твоя она. Не трогаю.

— Она не моя, блять.

В том то и вся проблема.

— Ну да, ну да. — Вадим, разминая шею, выпускает дым. — Тогда чего ты на неё смотришь, как пёс на сосиску?

Я не отвечаю. Встаю с крыльца, отряхнувшись.

— Ладно, пойду я, — говорит Вадим. — Там девчонки заждались.

Он уходит в дом, а я остаюсь. Стою, смотрю на звёзды, пытаюсь успокоиться. Не получается. В горле кипят не высказанные товарищу слова. Когда я возвращаюсь в гостиную, Соня уже не одна. Она сидит на диване, и рядом с ней — Вадим, конечно же. Гандонище. Он что-то шепчет ей на ушко, она смеётся, кладёт руку ему на плечо. Я вижу, как Соня пьяна — слишком громко смеётся, слишком близко наклоняется.

У меня в груди закипает что-то тёмное, тяжёлое. Я подхожу ближе. Останавливаюсь за спинкой дивана, вслушиваюсь.

— Вадим, я вот думаю, — говорит она, и в её голосе сквозит пьяная откровенность, — а может, ты меня насиловал? Больно ты похож на него. Может, это ты?

Я замираю. Она даже бухая ведет свое жалкое расследование, не замечая очевидного кандидата на её задницу перед глазами! Да ну нахуй! Я похож на него?! У неё помимо сна, ещё и со зрением проблемы?!

— Сонечка, — Вадим усмехается, с самодовольной улыбкой откидываясь на спинку, — я тебя пока не насиловал, зайка. Я вообще не люблю принуждение. Мне нравится, когда девушки сами на меня лезут…