Страница 7 из 51
Снег тает, — припомнила она слова старого магистра. Огонь сжигает. Но лёд… Лёд хранит память.
За окном затрубил рог. Сбор.
София выдохнула. Впервые за утро она сделала что-то, что можно было принять за эмоцию. Но это был просто воздух. Механика лёгких, требующих кислорода. Она задула свечу. Комната погрузилась в серый полумрак.
— Я посмотрю ему в глаза, матушка, — сказала она в пустоту. — Но боюсь, что он увидит там только себя. И свой конец.
Она вышла, прикрыв дверь так тихо, что петля не скрипнула. В коридоре её уже ждали. Камень пола был холодным под подошвой. Она шла впереди, не оглядываясь. Путь начинался.