Страница 93 из 116
Веки становятся тяжелыми. Мысли путаются, сплетаются в мягкий клубок, и я уже не пытаюсь их распутать. Пусть лежат. Пусть завтра я буду злиться, кусаться, кричать, что не хотела этого, не просила. Но сегодня… сегодня пусть будет так.
Где-то на границе сна я чувствую, как его хватка чуть меняется. Не слабеет, нет. Просто становится другой... бережнее будто бы.
А потом приходит темнота, и я проваливаюсь в сон - тихо, без борьбы.