Страница 111 из 116
- Ты устал, - шепчу я, не спрашивая, и он не спорит. Только притягивает меня чуть ближе, утыкаясь подбородком в мою макушку.
- Очень. Непростая это задача - быть крутым.
Я улыбаюсь, но не отвечаю. Его дыхание становится ровным, и я чувствую, как тяжесть сна постепенно овладевает им. А я остаюсь в этом моменте - в тепле его тела, в тишине, которая больше не кажется враждебной. Здесь, в его руках, я снова учусь быть собой. Не той, что выживала, а той, что просто живет.
Я не шевелюсь. Хочу запомнить это ощущение: тяжесть его руки на моей талии, запах его кожи, смешанный с прохладой вечера, мерный стук сердца, который становится моим собственным ритмом.
Провожу пальцами по его груди, очерчивая линии мышц, отмечая каждую родинку, каждый шрам, каждую мрачную татуировку. Он не просыпается, только вздыхает во сне, и я ловлю себя на том, что улыбаюсь. По-детски, глупо, до боли в скулах.