Страница 132 из 133
Мой телефон выскальзывает из кармана и с характерным звуком, как игрушка, подпрыгивает на пороге. Экран загорается. Вспыхивает новое сообщение, а затем исчезает, потому что моя щека прижимается к нему. Я издаю звук, который может быть всхлипом или ругательством, застрявшим в ткани. Я бью себя ногой и получаю глубокий вдох. Чья-то рука хватает меня за икру, и угол в бедре словно говорит:
— Прекрати бороться или сломаешься.
Я останавливаюсь на полсекунды. Они используют окно, чтобы захлопнуть меня.
— Езжайте, — говорит один из них с акцентом, который я не могу определить.
— Подожди… подожди… — пытаюсь я сказать, и рука, закрывающая мне рот, сжимается, или, может быть, это просто мое тело обманывает меня относительно того, какие его части все еще принадлежат мне.
Через стеклянную стену внутреннего двора — сто футов и целый мир — Кассиан оборачивается. Я не слышу доктора. Я не слышу двора. Я не слышу гула фургона. На секунду лишь линия его тела резко дернулась, словно его дернули за проволоку. Он поднимает голову. Его взгляд скользит. Он смотрит точно туда, где я минуту назад стояла у скамейки, и никого не видит. Его губы произносят мое имя. Я вижу его прежде, чем что-либо слышу: Аврора.
И тут я его слышу.
Он кричит. Звук проносится по стеклу и воздуху и обрушивается на погрузочный отсек, словно приказ на иностранном языке и мое имя, произнесенное человеком, который никогда ни у кого ничего не просил.
— Аврора!
Начинает пищать сигнализации. Сначала одна, потом другая. Сначала тихие, такие, какие можно принять за шум приближающегося грузовика. Затем из разных углов комплекса присоединяются еще две сигнализации, и звук нарастает, пока не начинает царапать ногти. Где-то вдалеке, в диспетчерской, которую я никогда не видела, мигают красные огни.
Мужчина в сером у моих ног говорит: «Сейчас», а тот, что закрывает мне рот, шевелит рукой так, что я делаю отчаянный вдох носом. Пахнет резиной, пылью и старым дождем. Фургон кренится, и внешний вид меняется. Края служебного двора превращаются в размазанное пятно. Зеленый мир дергается. Моя голова ударяется о стену. Мужчины почти не двигаются. Дверь дважды хлопает. Кто-то снаружи захлопывает ее ногой.
Сквозь тонкий луч дневного света, прежде чем дверь закроется, я вижу три вещи, которые, если мне удастся дожить до того, чтобы их нарисовать, я запомню в точности: полоску неба, твердого как стекло; силуэт Кассиана, выпрыгивающего из-за угла, словно брошенный нож; и охранника у ворот, поднимающего рацию, а затем опускающего ее, когда кто-то хватает его за запястье и тихо, но смертельно опасно шепчет ему на ухо.
Двери захлопываются. Звук словно крышка. Темнота поглощает углы. Фургон резко рванулся вперед, и меня отбросило набок к мягкой стене. Рука отрывается от моего рта в тот же момент, когда пол подо мной превращается в дорогу. Мужчины молчат. Ни один хороший похититель не рассказывает. Я делаю два вдоха воздуха, который на вкус как чужое дыхание, застрявшее в изоляции.
Я хватаюсь за дверь левой рукой, как мультяшный персонаж, который думает, что ногтями можно резать сталь. Мужчина, стоящий ближе всех, хватает меня за запястье и прижимает к полу, умело, но не жестоко. Я сопротивляюсь. Двое других держат меня за лодыжки, как будто им назначили конечности на тренировке. Их лица ничего не выражают. Не пустые, а никчемные. Я всматриваюсь им в глаза и вижу лишь задачу. Острая, болезненная часть меня задается вопросом, не так ли я выглядел, когда вошел в серую дверь.
— Помогите» — кричу я, громко, насколько позволяют мои ребра. — Помогите!
Это слово ударяет меня в салон и отражается на моем лице. Двигатель работает так громко, что может заглушить голоса маленьких детей. Водитель — это силуэт в нарисованном окне. Мир снаружи — полоска света под дверями и мерцание тени на квадратном стекле в перегородке.
Фургон резко поворачивает. Мое плечо задевает стену. Парень, держащий меня за лодыжки, шепчет мне на ухо ругательства на непонятном языке, а моя пятка задевает его бедро. Он поправляется, и мы снова обретаем равновесие, словно движущийся узел, подчиняющийся плану, который я не составляла.
Посмотрите сами. Это ужасно. Я была на виду, при дневном свете, в окружении его персонала, в месте, созданном для наблюдения. И все равно меня вывели через служебную дверь, как посылку. И все равно загнали в рот человека, которому все равно, кто я. Какие бы проверки, коды и камеры Кассиан ни установил в этом месте, кто-то протянул руку и превратил их в конфетти.
Он?
Эта мысль приходит неожиданно и неуместно. Я отмахиваюсь от нее, потому что она не соответствует выражению лица, которое я только что видела. Лица, бегущего ко мне так, словно он не знал, как удержаться. Лица, которое обезумело, когда он узнал геометрию пустого пространства там, где я должна была быть.
Затем возникает еще более неприятная мысль: если это был не он, то кто-то, кто стоит достаточно близко к нему, чтобы управлять его системами с помощью отпечатка пальца.
— Стоп, — говорю я сквозь зубы. — Стоп.
— Не усложняйте, — говорит здоровяк, это первые слова, которые мне произносят все они. Его акцент — среднезападный, смягченный временем, проведенным где-то в другом месте. Он не похож на злодея. Он похож на уставшего человека, работающего в ночную смену и уверяющего пассажира, что все скоро закончится. Он крепко держит мои лодыжки, не сжимая их. На полсекунды он выглядит почти раскаявшимся. Из-за этого я его еще больше ненавижу.
Голос Кассиана снова бьет меня в цель, проникая сквозь сталь, словно воспоминание, хотя все происходит прямо сейчас. Он снова выкрикивает мое имя, на этот раз не мольба, а приказ, требующий от всего мира подчиниться.
Нет.
Фургон ускоряется. Мои кости чувствуют изменение. Резкий поворот прижимает меня к стене, а затем швыряет к центру. Человек, держащий меня за запястье, позволяет моей руке двигаться вместе с движением, чтобы она не сломалась. Мое тело, отскакивая, записывает в файл: сила: контролируема; травма: предотвращена; намерение: доставить целым. Целостность — это утешение на полсекунды. Затем я вспоминаю, что некоторые клетки хотят, чтобы ты был целым, потому что это полезнее.
Я пытаюсь проглотить, и у меня перехватывает дыхание. Я чувствую металлический привкус и привкус масла. Образы проносятся в моей голове, словно кто-то слишком быстро включил проектор: нож в моей руке прошлой ночью, пятна краски на костяшках пальцев Кассиана, то, как он вытер мою рану и сказал: «Ты не сломана», низкие ноты, которые он играл в оранжерее, то, как он выглядел, когда называл меня своей девушкой под люстрами, линия на его челюсти, когда он сказал, что будет оберегать меня здесь.
Он пообещал.
Он пообещал, что я в безопасности.
Я держу глаза открытыми. Я дышу. Я прислушиваюсь к двигателю, к дороге и к точной механической смиренности людей, которые уже проходили это. Я отказываюсь плакать сейчас. Если слезы и появятся, пусть придут позже, когда они никому не понадобятся. А пока я держусь за то, что чувствую в своем теле, за тепло своей кожи, за боль в плечах, за жжение в горле. Я держусь за последнее, что видела сквозь стекло: Кассиан бежит так, словно мог обогнать фургон, за план и за человека, который улыбается, держа палец на планшете.
Фургон снова набирает скорость. Свет под дверью тускнеет.
Я прижимаю ладонь к стене. Вибрация проходит сквозь меня, как по проводу. Эхо его голоса тоже проходит, даже когда затихает под гулом резины и расстоянием.
Он пообещал.
Мир отвечает звуком двери, которой больше нет.
Теперь не будет слышно ничего, кроме шума дороги.