Страница 20 из 67
Падал последним.
Не жаловался.
Не отставал.
Того, кто действительно хотел стать сильным.
— Пулемётчик — ты, — сказал Скай.
Рыжий выпрямился, как будто ему выдали медаль.
— Та-а-ак точно, сэр!.. — прошипел он, сдавлено, но с гордостью.
И Скай подумал:
«С ума сошёл он, конечно…
Но работать будет хорошо.»
И всё было бы терпимо.
Если бы не последнее.
Им всем предстояло верить, что обученные за пару недель ополченцы смогут выдержать натиск гримм.
Гримм — которые рвали на куски целые армейские батальоны.
Гримм — которые шли ордами.
Гримм — которые не чувствовали боли, страха, жалости.
Гримм — которые уже были в пути.
И когда Скай стоял вечером у пулемёта, проверяя в очередной раз механизм, он поймал себя на мысли:
«Я… доверяю им?
Этим людям?
Этим… гражданским?»
А затем подавил мысль и выпрямился.
Потому что приказы были отданы.
Рвы выкопаны.
Мины расставлены.
Пулемёты распределены.
Ополченцы обучены настолько, насколько позволяли время и реальность.
А гримм — уже на подходе.
Война нагрянет не завтра.
Она нагрянет сегодня ночью...