Страница 96 из 98
Демьян дошёл до середины и сел прямо на пыль. Достал пробирку. Она треснула в руке. Кровь на стекле — его. Горячая, тёмная. Пульс в висках бил, как молот.
— Я мог… — сказал он сам себе. — Мог тогда, в школе, собрать их, взять кровь… Гены… Пробу… Было окно. Был шанс. А я…
Он посмотрел на пальцы. Они дрожали. На коже появилась сыпь.
— А я выбрал сжечь, — прошептал он.
Он наклонился. Пробирка упала и разбилась. Осколки разошлись.
— Я выбрал ярость. И теперь вирус во мне — это я, — сказал он.
Снаружи, в коридоре, снова заорали. Затем послышалось чавканье. Кто-то бежал. Кто-то падал.
Демьян закрыл глаза.
— Я стал лечением. Которое убивает, — прошептал он.