Страница 77 из 98
В этот момент где-то вдали, на границе мрака, раздался хриплый окрик — будто кто‑то звал, растягивая каждую букву.
— Кто здесь? Эй, стой! На месте!
Прозвучал выстрел. Послышался лай. Кто-то закричал:
— Не стреляй, он свой, свой же!
Снова выстрел. Крик стал глухим, без слов, словно воздух вырвался из лёгких. Демьян поднялся и прислушался. Сзади, в щели барака, снова появились те двое. Один уже дрожал от страха, другой закурил, держа сигарету трясущимися пальцами.
— Это конец… — прошептал первый.
— Надо уходить, — решительно сказал второй.
— Куда? — растерянно спросил первый.
— Хоть в морозильник. Только не здесь. Этот город мёртв. Теперь каждый за себя, — мрачно ответил второй.
Демьян скользнул в узкий переулок, прячась за заваленными досками и бочками, оставшимися от прошлых разгрузок. На миг его силуэт вырезался на фоне стены — резкая, ослепляющая вспышка из глубины архива вырвалась наружу, отбросила световые пятна по мокрому снегу и мгновенно поглотилась темнотой. Никто не повернул головы, никто не окликнул — за гулом тревоги, воя и обрывков криков здесь каждый был занят собой, никто не искал лишние глаза.
Теперь он двигался иначе, почти неощутимо, исчезая в каждом новом пятне тени. Он больше не был просто одним из беглецов, не был частью их слепой, панической массы. Он уже не принадлежал к толпе, не растворялся в чужих лицах. Его шаги были выверены, дыхание — ровным, движения — точными, будто он давно репетировал этот маршрут в своей голове.
Он стал кем‑то большим. Над ними — не в смысле власти, а в смысле ясности. Врач, который не ждёт вызова, а сам выбирает пациентов. Тетрадь плотно прижата к боку — там список, там диагнозы, там детали. В руке привычно замирает скальпель, холодящий ладонь, дающий спокойствие, как оберег.
Город лежал под ним, как тело на операционном столе: разрезанный, скрипящий морозом, наполненный чужими тайнами, упрямо стонущий в темноте. Всё вокруг — улицы, тени, лица, даже завывания сирен — казалось, ждали его движения. И каждый его шаг был точен, выверен и неотвратим.