Страница 64 из 125
За порогом тянулась темнота, плотная, как мазут. Она пахла железом, старыми архивами, чем-то нераспознанным и опасным, от чего сердце ёкало без всякой причины. Сергей первым шагнул в этот мрак — будто у него внутри всё уже давно решено.
— Вперёд!
Они ввалились внутрь. Сергей рухнул на колени, хватаясь за бок — кровь тёмными каплями падала на бетон.
— Держись, — сказал Егор, — сейчас...
Сергей ухмыльнулся сквозь боль.
— Вот видишь... говорил же, всё пойдёт через одно место...
— Да, только не уточнил — через чьё.
Гул усилился. С потолка посыпалась пыль. Лампа над ними мигнула, потом лопнула, выпустив струю дыма.
— Они приближаются! — сказал Егор. — Что делать?
— Спрячься...
— Куда?! Здесь же стена, дверь, и ты!
— Под решётку!
— Под что?!
Сергей указал на боковой проход, прикрытый ржавыми прутьями.
— Там вентиляция. Или подвал. Или могила, не уверен.
— Прекрасный выбор. Обожаю варианты с сюрпризом!
Снаружи уже слышались голоса.
— Туда! Быстро!
Егор посмотрел на Сергея.
— Пойдём со мной.
— Не могу...
— Тогда...
Сергей схватил его за руку.
— Доктор... если выберешься... не вздумай возвращаться.
— Обещать не могу, — выдохнул Егор. — У меня хроническое любопытство.
— Вылечи его.
Егор коротко кивнул Сергею — знак, что понял, что готов, что больше некуда. Потом нырнул под решётку — решётка сдалась не сразу, противным, глухим скрипом, будто отрывали не металл, а сухожилие.
Ползти пришлось вслепую, наощупь, чувствуя, как каждая плитка под локтем отдаётся в ребро, а ржавчина впивается сквозь ткань. Цилиндр в ладони стал горячим — будто жил своей жизнью, накапливая силу, готовясь к чему-то большему, чем просто побег. Кожа на ладонях горела, но разжимать пальцы было страшно.
Воздух сгущался, становился вязким, будто его можно было резать ножом. Пахло железом, пылью, страхом — тем самым, липким, который вползает под ногти, замирает в горле, мешает дышать. В ушах шумело, как в подвале под трамвайной линией.
Сзади вдруг раздались крики — тяжёлые, надорванные, полные того самого отчаяния, которое вырывается только на грани. Потом грохнуло что-то тяжёлое, как будто шкаф упал или дверь рухнула, и сразу за этим — короткий, сухой хлопок. Выстрел.
Он не обернулся. Не замедлил движения. Всё сузилось до одного коридора, одной цели.
«Вот и всё, — мелькнуло где-то на границе сознания, — доктор Небесный. Побег из Лубянки. Руководство по выживанию для дураков из будущего. Статья для внутреннего пользования».
Впереди, среди вязкой темноты, вдруг зажёгся слабый зелёный свет — тусклый, как светляк в банке, но отчётливо зовущий вперёд.