Кровавый нарком

Егор кивнул.

«Прекрасно. Я в подвале Лубянки, иду к человеку без фамилии, а в кармане у меня прототип, который, возможно, способен взорвать пол-Москвы. Всё идёт по плану».

Сергей остановился у массивной металлической двери.

— Третий уровень, — сказал он тихо. — Заброшенный склад трофеев. Но там...

— Что?

— Шевелится.

— В смысле шевелится?

— Ну... не стоит это называть существом. Оно просто... шевелится.

— Прекрасно, — Егор выдохнул. — Если выживем, я напишу статью «К вопросу о психозах, вызванных советским освещением».

Сергей достал ключ, его руки дрожали.

— Не дрожи, — сказал Егор, пытаясь звучать бодро. — А то подумают, что мы нервничаем.

— Доктор, если ты сейчас пошутишь ещё раз, я тебя сам туда толкну.

— Хорошо-хорошо. Без юмора. Хотя юмор — единственное, что нас ещё отличает от стен.

Замок щёлкнул — глухо, вязко, будто выстрелили не пулей, а куском ваты. В этот звук вплелась какая-то странная финальность, будто железо подумало секунду и решило: ну ладно, войдите, если так уж нужно.

Дверь поддалась неохотно. Раскрывалась медленно, с мучительным воем, который прошёл по бетону, как зубная боль. Металл скрежетал, дрожал, будто сопротивлялся до последнего — и всё же уступил.

Из-за порога дохнуло холодом — не просто прохладой, а тем особым, гулким холодом, который бывает в подвалах, где воздух помнит шаги, но не людей. Смешанный запах масла, ржавчины и чего-то металлически-чужого ударил в лицо. Был в этом запахе привкус опасности, будто внутри дышала не техника, а что-то с сердцем и настроением.

Лампы на потолке отозвались дрожью, зажглись и начали мигать, как нервы перед судорогой. Свет прыгал по стенам, разбиваясь на обрывки теней. И эти тени — вытянутые, нервные — задвигались, будто знали, что их вот-вот откроют, что вот они — гости, которых ждали, но не звали.

Одна тень отделилась от стены — чуть заметно, как дыхание в мороз. Егор не сразу понял, что это всего лишь его собственная.

— За мной, доктор, — шепнул Сергей. — Лев ждёт.

— Конечно ждёт, — пробормотал Егор. — Осталось только узнать — в каком виде.

Он шагнул вперёд — медленно, почти с уважением к этой странной тьме, будто входил не в помещение, а в чужую память. Под подошвой что-то хрустнуло — возможно, стекло, возможно, просто чьи-то старые иллюзии.

Цилиндр в кармане вдруг ожил. Сначала — лёгкое тепло, едва ощутимое, как дыхание сквозь ткань. Потом жар усилился — плотный, настойчивый, будто кто-то внутри пытался выбраться. Вибрация пошла вверх — от бедра по руке, от руки к позвоночнику, разливаясь по телу тонкой дрожью. Казалось, весь скелет стал проводником, антеной, настроенной на волну, которую никто больше не слышит.

Лампы мигнули, синхронно, как если бы моргнуло само пространство. Свет дёрнулся, метнулся по стенам, застыл — и тут Егор поймал себя на мысли: всё, вот теперь точно.

«Теперь я не психиатр, — подумал он спокойно, почти с интересом. — Я — участник советского хоррора с элементами научной фантастики. Живой экспонат в фильме, где сценарий писали люди в белых халатах и с манией контроля. А ведь вчера ещё заполнял справку про бессонницу, рассуждал о фазах сна, о психосоматике. И вот — пожалуйста. Диагноз переходит в практику».

Он усмехнулся — тихо, чтобы не слышали даже стены. Усмешка вышла кривая, больше похожая на гримасу. Где-то за спиной хлопнула дверь — или показалось. Цилиндр под пальцами пульсировал — будто внутри действительно билось сердце.