Кровавый нарком

Позади что-то оглушительно грохнуло. Пыль и камни посыпались с потолка, воздух задрожал — где-то вдалеке протяжно завыла советская сирена, вечно гнусавая, будто государство, потерявшее терпение, орёт: «Сами виноваты!».

Не дожидаясь, пока Рудаков и его фантомные доктора нагрянут следом, Егор свернул в левый коридор. Пол резко пошёл вниз, он не удержался, поехал, поскользнулся, и полетели вверх колени, локти, осколок цилиндра, всё громыхая, как бочонок с историей болезни, спущенный со второго этажа архива.

Факелы зажигались один за другим, освещая стены — а фрески вдоль прохода вытягивали к нему руки: кто с мольбой, кто с укором, кто просто ради массовки, будто все были не против поучаствовать в сеансе коллективного покаяния.

Он остановился, только врезавшись в гроб — массивный, дубовый, с начищенными рёбрами, с буквами, вырезанными топорно и зло: «АНАФЕМА». Крышка чуть подрагивала, будто кто-то внутри прильнул ухом, подслушивая — не идёт ли очередной внеплановый осмотр.

— Только не говорите, что сейчас и он заговорит, — прошептал Егор, отступая, чувствуя, как внутри всё сжимается в плотный шарик тревоги.

Крышка гроба, массивная, с трещиной посередине, медленно приподнялась. Послышался глухой, прокуренный временем голос:

— Предатель…

— Ну прекрасно, — выдохнул Егор, опускаясь на ближайший камень, откинув осколок цилиндра на колени. — На сегодня у меня уже есть диагноз, приговор и некролог. Осталось только квитанцию дождаться, желательно без комиссии.

Позади, из темноты, вполз фиолетовый свет — осторожно, с тем почтением, с каким в кабинет входит инспектор налоговой, когда у тебя явно не сходится баланс.

Рудаков вышел из стены бесшумно, в развевающемся мундире, весь сияющий рунами. Глаза у него горели — не просто смотрели, а выжигали, как прожекторы парадного входа, когда на улице минус тридцать и очередь за хлебом. Золотые руны на груди двигались, складываясь в надпись: «Долг родине — вечен». Егор успел прочесть и даже внутренне кивнуть — ну а что, не поспоришь.

— Ты не сбежишь, доктор, — голос у Рудакова был стальной, будто шёл по радио, забитому статиками. — Москва — твоя клетка.

— Я-то думал, Москва — это мой диагноз, — пробормотал Егор, хмыкнув.

— Твоя кровь откроет путь! — сказал Рудаков, шагнув ближе.

— Ну да, — согласился Егор, — и, вероятно, потом закроет НЭП, если ещё что-то останется.

Рука Рудакова вытянулась, стала длиннее тени, заскользила по полу, почти касаясь крошек мозаики. Воздух стал вязким, пульсирующим, как в метро в час пик.

Егор сжал осколок цилиндра — крепко, как только мог. Кровь выступила на ладони, капнула — густо, чётко, ритмично, как метроном перед крушением оркестра. Пол под ногами вдруг зашевелился, будто глубоко под ним включили какой-то старый, забытый механизм. Камни затряслись, загули, и где-то в этих вибрациях уже стучало чужое сердце.

— Что ты сделал?! — рявкнул Рудаков, и гул его голоса прокатился по подземелью, словно сбежавший поезд.

— Да ничего особенного, — отозвался Егор, вытирая пот со лба запёкшейся рукой. — Просто решил, что если кровь у нас тут универсальный ключ, пусть уже откроет что-нибудь полезное. Ну, хотя бы выход — желательно без сопровождения.

С потолка тут же посыпался песок, мелкая крошка застучала по плечам, по рукам. Все факелы, как по команде, вспыхнули разом, бросая сумасшедшие, пляшущие тени на фрески. А фрески вдруг завыли — все разом, и князь, и монах, и боярыня, и даже тот самый святой, что до этого мирно крестился. В этом хоре было что-то от переполненного отделения неотложки, где все кричат наперебой, но ни одного дежурного не видно.

Знакомый князь Иван III, вырисованный с особым почтением к отечественному строительству, снова поднял свой длинный палец, но теперь не просто угрожающе, а командно, с нажимом — будто принимал экзамен по метафизике:

— К алтарю! — рявкнул он с такой уверенностью, что стены едва не просели.

— Да понял я! — крикнул Егор, прыгая на ходу в сторону лабиринта. — Хватит уже орать, я иду! Не все же тут бессмертные!

Он рванул вперёд, в глубину, туда, где стены сходились под острым углом, а свет превращался в сплошное фиолетовое марево, и каждый его шаг отзывался не эхом, а тяжёлым, глухим биением — не то сердца, не то вечного московского метро.

И впервые за всё это безумное время Егор улыбнулся, странно легко, с оттенком безнадёжной решимости:

— Ну что ж, — пробормотал он, крепче сжимая осколок цилиндра, — пора на приём к самому Хранителю… Может, у него, в отличие от Рудакова, хоть талон выдают.