Страница 64 из 115
Двигатель грузовика глохнет, и дверь со стороны водителя слегка поскрипывает на петлях, когда Макгоуэн выходит. Затем открывается другая дверь, и я не знаю почему, но начинаю злиться. Я понимаю, что Реджи там, внизу, ближе к ней, чем я сейчас, и он первым её увидит…
Я готов надрать ему задницу.
Она такая миниатюрная. Но полная и пышная во всех нужных местах. Я заворожённо смотрю на неё со спины. Я не могу перестать рассматривать каждый сантиметр. Светло-розовый ремешок её бюстгальтера свисает на плечо из-под рукава платья. Красная плетёная нить, обвязанная вокруг её левой лодыжки. Простые белые кроссовки на её маленьких ножках выглядят как новенькие. То, как её задница заполняет ткань её маленького платья в цветочек. Длина юбки до середины бедра.
Внезапно я понял, что не был с женщиной уже много лет. Странная, чёрт возьми, мысль, но сейчас всё кажется более ярким. Один взгляд в эти глаза — и словно иголка в стоге сена выскакивает и вонзается мне в сердце.
Я даже не видел её целиком и не слышал, как она говорит, но что-то сжимается у меня в груди. Я в десяти футах от земли, но мне нужно спуститься прямо сейчас. Я хватаюсь за ещё два деревянных шеста своими чёрными ботинками и отталкиваюсь, с глухим стуком приземляясь прямо на землю. Когда я разворачиваюсь на каблуках, мой взгляд падает на лицо женщины, которая, клянусь, была послана мне прямо с небес.
Глава 2
Мария
У меня пульсирует в висках. Эта жара, этот деревенский воздух, мысль о том, что я могу застрять в этом захолустье на неопределённый срок. С тех пор, как мы приземлились в Куперс-Милл, у меня болит голова чаще, чем я могу припомнить.
Мне приходится придерживать юбку, когда я выхожу из папиного пикапа. Ветер подхватывает подол и задирает его высоко на бёдрах. Я хочу вернуться домой, в Бозмен, к нашей прежней жизни. Но это маловероятно. По крайней мере, пока. Папа счастлив, как свинья в дерьме, — как любит говорить один из моих завсегдатаев в закусочной, — на своей новой ферме. Мы здесь уже месяц, и всё равно ничто не кажется мне домом.
У меня постоянно дёргается глаз. На каждом шагу спотыкаюсь. Как будто я теряю равновесие или заболеваю.
Всю дорогу сюда, в этот огромный фермерский дом, чтобы забрать сено, я могла думать только о том, как мне некомфортно в этой жизни. Я городская девушка. Я не должна собирать сено.
Господи, да ладно тебе.
Я понимаю. Бозмен — не самый большой город. Это не Манхэттен и не Лос-Анджелес. Но это всё же больше город, чем здесь. То, где мы находимся, — это и есть страна, и здесь всё кажется таким, будто оно вот-вот меня укусит или вызовет у меня сыпь.
Я не обижаюсь. Я понимаю, почему папа хочет быть здесь. После того как мама погибла в аварии чуть больше года назад, он полгода выглядел так, будто вот-вот последует за ней в могилу. А потом однажды вечером мы смотрели «Шепот лошадей» на чёртовом канале «Холлмарк», ради всего святого.
После этого всё пошло по-другому. Он начал подумывать о том, чтобы уехать из города. Он хотел найти открытое пространство и купить конный завод. Конечно, он ничего не знал о лошадях, но это не имело значения. Шли месяцы, и он становился всё серьёзнее. Он начал смотреть видео о дрессировке лошадей и покупать клетчатые рубашки с белыми перламутровыми пуговицами. Он ездил на выходные в разные места и города.
Не города. Поселки. Крошечные городки с населением в пятнадцать человек, все из которых родственники друг другу.
Я знаю, что веду себя как ребёнок. Но для меня это тоже был тяжёлый год. Я закончила магистратуру за несколько месяцев до аварии. Из-за неё мы с папой стали почти зомби, и я отложила получение докторской степени. Не навсегда, но я даже думать не могла о том, чтобы вернуться в университет в таком состоянии. А потом был этот переезд. Я не могла оставить папу одного. Мы с родителями всегда были близки. Семья всегда была для нас всем. Что касается моих двух сестёр, то они обе замужем и рожают детей, так что мне пришлось засучить рукава и отправиться сюда с ним, чтобы попытаться сделать эту новую жизнь лучше.
Я делаю глубокий вдох и выпрямляюсь, разминая спину и пытаясь стряхнуть с себя меланхолию. Я щурюсь от солнца, которое висит высоко над самым большим красным амбаром, который я когда-либо видела.
Раздаётся глухой стук, и что-то заслоняет солнце, закрывая его, и я прикрываю глаза, пока они привыкают к темноте.
Первое, что я замечаю, — это очертания чёрной шляпы. От вида огромного тела под ней я замираю. Он скрыт в тени, но его силуэт внушает мне благоговейный трепет.
— Мистер МакГован? Голос, навевающий мысли о Сэме Шепарде и пылающих закатах, обхватывает меня за талию и сжимает.
— Да, привет! Папа выходит вперёд, и я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на него, радуясь возможности отвести взгляд от незнакомца.
Рядом с ним стоит ещё один мужчина, который смотрит на меня с кривой ухмылкой, и от этого у меня по спине бегут мурашки. Я убираю руку от лица и обхватываю себя за живот, стараясь не отводить взгляд и в то же время не встречаться с ним глазами. Это не так-то просто.
Я ненавижу, когда на меня обращают внимание. В колледже я всегда сидела на последнем ряду. Мне нравится быть в тени, и особенно не нравится, когда на меня смотрят мужчины. Это одна из немногих причин, по которым я, вероятно, всё ещё девственница в свои двадцать три года, и я одновременно стыжусь этого и горжусь.
Словно прочитав мои мысли, тень монстра в чёрной ковбойской шляпе движется вперёд, привлекая моё внимание. Он так быстро пересекает мой путь, что я пугаюсь и делаю шаг назад.
— Реджи. Снова этот хриплый голос, только на этот раз я слышу в нём нотки гнева. — Иди, возьми свой обед.
Это приказ, а не просьба, и на мгновение я задумываюсь, что происходит. Высокий ковбой в джинсовой рубашке и выцветших джинсах встал между мной и другим мужчиной, полностью закрыв его от меня.
— Я думал, ты хочешь, чтобы я погрузил их и...
Ковбой прерывает его резким движением головы и суровым тоном. «Обедать. Сейчас. Ты. Иди».
— Да, босс. Я не вижу, как уходит этот человек, но слышу, как его ботинки стучат по земле.
Мгновение спустя раздается рев двигателя, и из-за сарая выезжает ржавый пикап, поднимая гравийную пыль, когда он направляется по разбитой дороге, огибая поле с травой, к красивому белому фермерскому дому.
— Ну, — говорит мой папа с новообретённой деревенской жизнерадостностью, по-видимому, не обращая внимания на только что произошедший обмен репликами. — Как нам всё это погрузить в трейлер?
Когда ковбой оборачивается, я чуть не падаю на задницу. Я крепче обхватываю себя за талию, изо всех сил стараясь свести к минимуму трепыхание внутренностей. Но, Боже, помоги мне, я проигрываю эту битву.
— Мы их складываем. Этот голос снова поражает меня, во рту пересыхает, но головная боль давно прошла.
Ветер бросает мне волосы в лицо, и я пыхчу и дую на них, пытаясь убрать их изо рта, не отпуская рук, потому что они — единственное, что меня удерживает. Даже сквозь пряди волос я понимаю, что никогда не видела более красивого мужчины, ни вживую, ни на страницах журнала.
Он огромный. Гигантский. Я не уверена, что существуют слова, способные описать, насколько он на самом деле большой. Массивный, да. Но о, его лицо, словно сошедшее со страниц летних грёз и старых вестернов. Тёмная тень бороды лишь подчёркивает его квадратную челюсть. Его лоб высокий, с тёмными бровями, над которыми возвышаются глаза, голубые, как небо Монтаны, но с чёрными ресницами, и они пристально смотрят на меня. Его рубашка расстегнута сверху донизу, демонстрируя изгибы и линии, которые так и манят меня протянуть руку и прикоснуться, хотя бы для того, чтобы убедиться, что они настоящие. Он кажется старше, чем выглядит. Я бы дала ему лет двадцать с небольшим, но его глаза намекают на мудрость, которой ему не занимать.