Страница 178 из 178
«Дело №7. Подвал — живой. Стены — слышат. Насчёт душ — уточнить».
Он шёл через коридор медленно, как через вязкий сон. Шаги глохли, будто ковры набиты ватой. Гостиная встретила его привычной тишиной, но теперь это была не просто тишина — это было ожидание.
Маргарита сидела в кресле. Не пошевелилась. Не поздоровалась. Не моргнула.
Он не удивился.
Он раскрыл сумку, достал свечи, мел, магнитофон, сигарету, которую так и не закурил — и разложил всё на полу, как фокусник на уличной сцене.
– Ты же экстрасенс, Артём, – пробормотал он. – Вот и покажи номер.
Он встал на колени. Мел — дешёвый, китайский, хрупкий. Ломался сразу. Пришлось брать новый. Он начал рисовать круг. Не по правилам, а как помнил с форума тринадцатилетней давности. Сначала линии дрожали. Потом — шли уверенней.
– Не потому что ты веришь, – сказал он вслух. – Потому что хуже уже не будет.
– Будет, – отозвалась Маргарита.
Он обернулся. Она всё так же сидела, но глаза… глаза не были её. Там не было ни страха, ни старости, ни отчаяния. Там было… любопытство. Внимание. Как будто кто-то из-за её глаз смотрит прямо на него.
– Ну тогда тем более, – выдохнул он.
Он достал спички. Одну. Вторую. Завёл свечи по часовой. Всё по инструкции для доверчивых клиентов, которых он сам же годами разводил на деньги. Теперь этот цирк был не для них.
Это был его собственный театр.
– Марта, считай до десяти, если умеешь, – сказал он в сторону окна.
Карканье — как ответ. Глухое. Хриплое. Один раз.
Он уселся в центр круга. Магнитофон рядом. Свечи ровно. На полу — чуть трясущаяся рука с мелом, как у школьника перед контрольной.
– Я закончу это, – сказал он. – Потому что либо я контролирую хоть что-то, либо они контролируют меня.
Он закрыл глаза.
И в тот момент свет в комнате мигнул. Один раз. Второй.
Третий — не включился.
Пол поглотил звук.
А в темноте за его спиной зашептали.
Но теперь он не отворачивался.