Страница 28 из 174
Воздух становился плотнее. Туман сгущался, а вместе с ним — сырой запах мокрого камня и пыли. Капли дождя сверкали на свету редких фонарей, падая с крыш и веток, шепча о чём-то своём. Ян чувствовал, как они впитываются в ткань куртки, как холод медленно пробирается под одежду. Но этот холод был почти утешительным — живым, настоящим, в отличие от липкого страха, гнездившегося где-то внутри.
Он осознал, что, шагая рядом с Григорием, делает что-то большее, чем просто идёт. Он вступает в новую реальность — шаг за шагом, без права вернуться. Он понимал: если этот человек ведёт его — значит, за ним дорога. Пусть опасная, пусть чужая, но всё же дорога. А у него до этого не было даже направления.
Молчание между ними было хрупким, но надёжным. Как мост, перекинутый через пропасть, где под ногами — пустота, и каждый звук может её разбудить. Ян ловил себя на мысли, что боится нарушить тишину. Казалось, стоит сказать хоть слово — и всё разрушится.
«Я больше не один», — неожиданно чётко подумал он.
Фраза прозвучала внутри него, будто кто-то произнёс её вслух. Она согрела на миг — и тут же принесла новую волну тревоги.
«Но какой ценой?», — откликнулось тихо, как шорох ветра в переулке.
Они шли всё дальше. Туман впереди редел, и в сером мареве постепенно вырисовывались очертания новых улиц. Ян чувствовал: за этим поворотом начнётся что-то иное. Неизвестное. Может, опасное. Может, нужное. Он не знал. Но, как бы ни билось сердце, как бы ни дрожали руки в карманах, он не остановился.
Он шёл. И каждый шаг звучал в темноте, как обещание — тихое, упрямое, без слов.