Люди и бультерьеры

— Ой, ой, ну зачем так грубо, — поморщился Туровский и кивнул склонившемуся над ним молоденькому официанту: — А как сегодня севрюжатинка, милый, свежая? Так… икорочки нам, на закусочку, что там у вас еще к водочке… Какую водочку будем, Олег Иванович?

— Не пью я… — начал было Игнатьев, но Туровский тут же перебил его:

— Это ты брось, брось, в които-то веки собрались поболтать! — и вновь повернулся к официанту: — Ну и пивка нам, братец, ирландского… ага… это сначала, для разминочки! — и довольный, с облегчением откинулся на спинку тяжеловесного деревянного кресла.

— Скажи мне, Сень, ты лично веришь, что Россия возродится? Что можно ее вытащить из этого дерьма? — Игнатьев пристально смотрел на Туровского.

— Я тебе как банкир скажу. Россия — всего лишь сырьевой придаток. Судьба у нее такая. Я тебе по-дружески советую делать отсюда ноги, пока не поздно. Все отсюда сейчас сваливают, кто умеет думать, у кого башка есть. А кто только копать умеет, граблями своими вот этими работать — они пусть остаются. Этому быдлу другой судьбы и не нужно. А мы ее выкачиваем, мозгами своими, ведь правда? Прощай, умытая Россия, ха-ха! Еще немного осталось, вот выкачаем и можно будет сваливать. Ты ведь тоже хитрый у нас, Олег Иванович! Знаешь ведь, что нигде в мире таких шальных бабок не сделать.

— Но ведь здесь гигантские экономические ресурсы! Только работай!

— Какие ресурсы?! Это сказки! Вот ты, нефтяной король! Да ведь в том же Персидском заливе ее добывать теплее и дешевле! Да и вообще — лес у нас в Бразилии, никель — в Канаде, алюминий — в Америке. Не понимаю, чего такого особого в России? Понимаешь, сейчас никому не нужна твоя Россия! — Туровский весело засмеялся. — Не нужна никому! А чтобы атомное оружие отобрать, которым мы всех пугаем, достаточно парашютно-десантной дивизии. Высадить и забрать все эти ракеты к чертовой матери! Что ты как мальчик, ей богу?! В депутаты вот играешь. Неужто, надеешься что-то изменить?!

— Вот такие наглецы как ты и сидят во власти. Слуги дьявола! Коровников, падла, вон чертей рисует! Я целую неделю встречи с ним добивался, а он чертей рисует! — сказал Игнатьев, краснея от вновь подступившей ярости.

— Чертей! Ха-ха! — радостно хихикнул Туровский. — Ну я ж тебе говорю, бесполезно все это, только лоб себе разобьешь, или тебе башку снесут. Если будешь высовываться.

— Короче, лично ты не видишь никаких перспектив?

— Абсолютно! Ну, ты, если видишь, работай давай. А мне эта страна по барабану. Это ты электорату своему пой про патриотизм. Электорат, от приучен к патриотическим песням… Ну… Давай лучше махнем. Ну ее, эту Россию. Давай за нас, за головастых, а?

Так и не дождавшись Игнатьева, Туровский смачно осушил рюмку и набросился на закуску, заполонившую весь стол.

Игнатьев пригубил бокал ледяного черного горьковатого пива и снова подумал о Яне. Он снова набрал ее номер. На этот раз трубку взяли. Это был ее муж. Разговаривать с ним у Игнатьева не было никакого желания. Он отчетливо выругался и залпом допил свой бокал.

Вчера у Янки был день рождения. Но куда же она могла деться сегодня?! Эх, сидеть бы сейчас в этом кабаке с ней, а не с этим козлом, который масляными глазками поглядывает на молоденьких официантов! Гомик он, что ли? Скорее всего. Вот они, эти козлы, какие. Вот их гнилое и циничное нутро. Они как саранча, заполонили все. Они везде. Они во власти. Они правят балом. Так чего же ждать от несчастной страны и несчастного слепого народа?

Мастер поехал в «Царскую Охоту» не столько для того, чтобы вкусно поужинать, хотя и был очень голоден, сколько для того, чтобы не упустить вероятного удачного стечения обстоятельств. Пора было отрабатывать наконец этого клиента. Сроки уже начинали поджимать. А потом… Потом он будет отдыхать. Он так устал за эти месяцы! Он махнет куда-нибудь подальше. На какие-нибудь острова Фиджи. Или лучше на Тибет?

Пора было выбрать наиболее удобный момент. Ресторан — не самое плохое для этого место.

И вот теперь он сидел почти что напротив Игнатьева и его спутника. Сегодня Мастер был в черном концертном фраке и рядом с ним лежал великолепный английский футляр для кларнета. И в футляре был кларнет. Сегодня Мастер был музыкантом известного оркестра, задумчивым, утомленным долгими гастролями или грандиозным концертом.

Мастеру искренне нравился этот красивый и таинственный инструмент. Он мягко поблескивал посеребренными клапанами, его корпус из красного дерева был нежен и приятен на ощупь. Как жаль, что Мастер не играл на кларнете. Зато он прекрасно владел другим инструментом, что лежал под черным бархатным подкладом футляра.

Сегодня Игнатьев был явно чем-то раздражен. Он снял пиджак и сидел в одной рубашке. Галстук скособочился на его шее, но он не замечал этого. Столик Игнатьева находился как раз напротив антресолей. На втором этаже обычно играли в бильярд, но сегодня там было сумрачно и пусто. Там же была и дверь на лестницу служебного входа. Мастер предусмотрительно отпер ее. Все это были плюсы. Однако был один маленький, немного беспокоящий его минус — большой стол на шесть персон как раз позади столика Игнатьева до сих пор оставался пуст. Он был зарезервирован. Кого-то ждали. Но кого? Мастер был слишком осторожен: в его деле не должно быть никаких неожиданностей. Он решил еще подождать. В этом кабаке постоянно ошиваются большие государственные чины. Зачем рисковать?

Он уже докуривал сигарету, когда ощутил всеобщее взволнованное шевеление. Ресторанная обслуга судорожно затрепетала, и Мастер увидел несколько генералов, входящих в зал. Все они окружали одного, щуплого, худосочного, с испитым лицом разбитного деревенского парня. Мастер узнал министра обороны. Все они были уже изрядно пьяны и вероятно намеревались хорошенько продолжить здесь, в «Царской Охоте».

Мастер порадовался своей осторожности и попросил счет.

XIX. Ворота

Первое, что услышал Игнатьев — надломленный, отчаявшийся Янкин стон:

— Олег, Криса убили! Убили… Его больше нет, моего Криса нет! Где же ты был, Олег, где же ты был?!

— Кто убил?

— Я скажу. Потом скажу…

— Янка, бросай работу, выходи на улицу, я буду у тебя через пять минут!

— Но рабочий день только начался… — растерялась она.

— Плюнь на свой рабочий день! Плюнь на эту работу! Ты будешь работать у меня, со мной, всегда со мной, ты слышишь?! Мы не будем больше расставаться! — крикнул он, слыша, как она всхлипывает в трубку.

Он даже испугался ее отчаяния. Крис был чудесный парень, он и сам любил его, восхищался им. Но она убивается по нему, как по близкому человеку.

Когда он подкатил к Дому Прессы, она уже стояла на их обычном месте и курила. Полуденное солнце падало почти отвесно. Жара стояла совершенно необычная. А она даже не пыталась спрятаться в тень. Она стояла в этом солнечном пекле, потерянная, беззащитная, словно чем-то испуганная, и все равно очень красивая. Она близоруко щурилась и не замечала его машины, и у него сжалось сердце: «Милое мое солнышко, кто же и за что же тебя так обидел?!»

За те несколько дней, пока они не виделись, она похудела, побледнела и осунулась. Лицо ее заострилось и стало еще более отточенным, глаза стали больше, и вся ее красота сделалась пронзительнее и ярче. Он вышел из машины, медленно подошел к ней и прижал ее к себе. Ее лицо зарылось ему куда-то в подмышку. Он тихо гладил ее волосы. И ему было совершенно наплевать, что стоят они так на виду у всего Дома Прессы с его тысячью окон, что мимо проходит множество ее знакомых, и что, быть может, в одно из окон смотрит сейчас ее муж и видит их. Похоже, что ей тоже было все равно, хотя раньше ее очень смущало, что их может кто-то увидеть.

Они сели в машину, и он тронулся резко и нетерпеливо.

— Поехали к тебе. Я наверное, уже сошла с ума от этой разлуки. Я умираю, я погибаю, когда тебя нет рядом! — сказала она.