Страница 42 из 50
— Он бы гордился тобой…
— Эммм… Ладно, проехали… Сделать тебе чего-нибудь горячего? Или может… Пивка ляснешь?
— Нет уж, давай лучше чаю…
На кухне меня встречает непривычная чистота. Многолетний слой грязи на стенах исчез, даже чайник сияет хромированными боками.
— Просто… Фантастика! — восхищаюсь я.
— Ой, ну хватит. Конечно у нас был срачельник… Я вызывал клининг, они тут всё вылизали…
— Круто… Стало очень уютно.
Он протягивает мне большую чашку с ярким рисунком.
— Чай с молоком и ебейшей кучей сахара, как ты любишь…
— Спасибо…
Пока я тихо пью чай, и медленно согреваюсь, парень смотрит в окно на ночную улицу, прислонившись плечом к откосу.
— Как он? — задумчиво спрашивает Макар.
— Лучше чем я… Отвезла его в клинику утром. И весь день слоняюсь, как потерянная…
— Теперь ты в моей шкуре, — вздыхает Макар.
— Прости меня… Я не думала, что ты настолько привязан к нему…
— Прикинь…
— Такая пустота внутри… А ещё и дня не прошло…
— Веришь, я думал, это пройдёт со временем. Бухал, ебался до мозолей на члене… Опять бухал… Опять…
— Не продолжай, я поняла…
— В общем, всё хуйня… Без братишки… Всё полное очко…
— Почему ты не приезжал к нам в гости? К себе не звал?
— Блять, ну вот опять ты начинаешь, — на лице в Макара заиграли желваки.
— Ну что не так? — развожу руками в недоумении.
— Ты или реально дура, или прикидываешься, — сердито бросает Макар, опять отворачиваясь в окно. — Когда я рядом с тобой, меня просто шторит… Я не могу это контролировать, — сцепив зубы говорит он. — Мне мало быть братом твоего парня… Не понимаешь? Нет? — он переводи глаза на меня, сердце начинает биться всё чаще. — Смотреть, как ты разгуливаешь по дому в его футболке, и светишь своей задницей… Представлять себе, как я имею тебя во все дыхательные и пихательные, и ходить улыбаться? — он опирается руками на столешницу, которая является сейчас единственной преградой между нами. — Как, твою мать, я должен это выносить?
— Но я…
— Только не говори, что ты не знала… Ничего не понимала… Я тебе прямым текстом говорил…
— Я думала, это шутки… Стёб…
— Да уж, ты и правда дура, — он отходит, и сплёвывает в раковину.
Достаёт сигарету из пачки и закуривает прямо на кухне, выдувая дым в форточку.
— Будешь? — протягивает пачку в мою сторону.
— Нет…
— Ну и хрен с тобой, — глубоко затягивается, прикрывая глаза.
В воздухе повисает гнетущее молчание.
— Что же делать? — нарушаю я молчание.
— Ебу я что делать? Меня спрашиваешь? — он горько усмехается. — Девушка из моих влажных фантазий влюблена в моего брата… Самого близкого человека в этом ебаном мире, — он издаёт сдавленный звук, похожий на вой. — Что же делать? Сука… Я думал вскрыть себе вены… Вот что…
От шока я не могу сделать вдох, неужели он и правда думал о самоубийстве.
— Не делай такие глаза… Я не суицидник… Мне лучше сдохнуть от кулака или ножа, разбиться об столб в тачке… Чем так..
— Боже, что ты такое говоришь? Как мне жить теперь с этим? — горько спрашиваю.
— Ну прости, что облегчился тебе в уши, — он садится за стол рядом со мной, и крутит пальцами мою кружку.
— Чай остыл… Подогреть? — грубо спрашивает он.
— Не надо, я уже пойду, наверное…
— Никуда ты не пойдёшь. Оставайся в его комнате. Я тебе нихуя не сделаю… Не ссы, — он тушит окурок в пепельнице с таким остервенением, будто это он виноват во всех бедах.
И выходит из кухни, оставив меня одну в звенящей тишине. Нахожу его в гостиной на диване в обнимку с Оскаром. Пёс лежит в его тёплых объятиях, довольно прикрыв глаза, и виляет хвостом. Макар нежно почёсывает его по макушке.
— Слушай. Прости за это… Не надо было, — говорит Макар.
— Нет, всё правильно. Нам давно надо было поговорить. От того, что я скажу тебе не станет легче, — делаю вдох, в груди боль. — Но я хочу, чтобы ты знал. Твои чувства не безответны… И я… Тоже испытываю что-то к тебе…
Макар с грустью смотрит мне в глаза, не издав ни звука.
— И если бы всё сложилось иначе… Возможно, — продолжаю я.
— Не напрягайся… Ничего бы не было. Мы бы даже не пересеклись. Ты и такой отброс, как я…
— Ну пожалуйста, ты рвёшь мне сердце…
— А моё уже в хлам…
Мне так хочется обнять его, погладить его жёсткие короткие волосы, вдохнуть его запах, взять его ладонь в свои пальцы.
— Что уж говорить… Всё, как есть, — вздыхаю я.
— Всё равно спасибо, — благодарит парень.
— За что?
— Просто… Что показала мне, как я могу, — его лицо искажает гримаса боли, и он не может продолжить фразу, только зарывается лицом в шерсть Оскара.
А тот в ответ с готовностью вылизывает его влажные щёки.
Понимаю, что любые мои слова сейчас просто бессмысленны. И молча ухожу в комнату Матвея. Надев до боли знакомую серую футболку, ложусь в постель. Его аромат нежно окутывает меня, даря успокоение. Обняв его подушку, и уткнувшись в неё носом, забываюсь тревожным сном.
ГЛАВА 37. ВРЕМЯ РАСПЛАТЫ
Утром меня будит аромат выпечки и кофе. С кухни доносятся звуки вдохновенной возни. Вспомнив вчерашний разговор, неохотно стягиваю футболку Матвея, и полностью одеваюсь.
"Незачем провоцировать его лишний раз…"
На кухне меня встречает идеальная картина. Макар, по традиции, обнажённый по пояс, колдует у плиты. Кофеварка недовольно урчит, разбуженная столь рано этим энтузиастом.
— Привет, — здороваюсь я, присаживаясь за стол.
— Привет, — с улыбкой приветствует меня парень.
— Вкусно пахнет…
— Ты, блять, не представляешь, чего мне стоило не спалить их в говно… Как это обычно бывает, — смеётся Макар.
— Браво, маэстро, — смеюсь я, и хлопаю в ладоши.
— Ладно, хорош прикалываться…
— Можно озвучить свою встречную просьбу? — осторожно спрашиваю я.
— Какую?
— Можешь не ходить полуголым при мне? Я знаешь ли тоже не железная…
— Чёрт, я знал что тебя это заводит… Ты обычно так пялишься…
— В смысле?! — удивлённо восклицаю я.
— Да в прямом… Как Ганнибал на свежие мозги…
— Не заливай, — отмахиваюсь я, заливаясь смехом. — Просто, меня это немного смущает…
— Лады… Принеси мне футболку из спальни, будь другом.
Иду в его комнату, и беру смятую футболку с кровати. На секунду зарываюсь лицом в мягкую ткань. В нос ударяет порочная смесь запахов его тела и мужского парфюма.
"Ох, мамочки…"
Скорее спешу на кухню, чтобы не возникало лишних вопросов. Макар одевается, и градус напряжения чуть снижается. Теперь можно общаться вполне по-добрососедски.
Спокойно завтракам, мирно болтая на разные темы.
— Может поживешь у меня? Оскару тут точно будет спокойнее, — предлагает Макар, замечаю, как его щёки слегка краснеют.
— А это нормально вообще?
— Да, вполне… Я могу держать себя в руках, если ты об этом, — он делает паузу и со вздохом добавляет. — Хоть иногда это не очень просто…
— Я помню про дресс-код, — посмеиваюсь я, прикрывая вкусностями набитый рот.
— Ну как? Тогда лады? — оживляется парень.
— После работы заеду за вещами и к вам.
— Круто… Будем жить как во всратом ситкоме…
— Типа "Друзей"?
— Ах-ах-ах. Ты — горячая Рейчел, а я Росс… Вечно унылый ублюдок…
— Ты скорее, Джо… А я такой же задрот как Моника…
— Но секси, как Рейчел…
— Так, не начинай, — указываю на него вилкой.
— Всё, ладно… Не буду, — смеётся он.
Так совершенно неожиданно для себя я оказываюсь под одной крышей со своим заклятым другом.
…
Вечерами мы бегаем в парке, втроём с Макаром и Оскаром. Потом заказываем доставку и смотрим "Друзей" с первого сезона.
— Не подумала бы, что тебе нравится этот сериал, — однажды за просмотром говорю я.
— А что ты думала, мне нравится? Какие-нибудь боевики или тупые комедии?
— Ну вроде того, — пожимаю плечами.