Над пропастью во лжи

Эта жизнь окрасила мою кожу в приятный персиковый цвет, отчего она вдруг стало сухой и тонкой. А ещё от неё теперь пахло тоже странно, травами и мёдом. Я принюхивалась к мылу в ванной и не понимала, почему аромат ромашки и шафрана словно залез вовнутрь.

– Куда поедем? – мы закончили долгую съёмку в студии, и вышли на свежий воздух только ближе к девяти вечера. Вася отбросил телефон в подстаканник и уставился на меня своими янтарными глазами.

– Тебе – тридцать четыре, поехали сразу в пенсионный фонд.

– Спасибо хоть не кладбище, – буркнул писатель, немного уколотый моим сарказмом.

– Пожалуйста, – призналась я.

– Тогда тебя вернуть после ужина в ясельную группу, или ты до старшей доросла?

– Ха-ха-ха, – ненатурально и театрально разразилась я смехом злодея и показала высунутый язык. Мужчина проследил за тем, как я под его задумчивым взглядом облизала губы. Нет, ничего пошлого или эротичного в моей детской выходке не было, но эти глаза заставили смутиться.

– Есть у меня на примете один бар… – произнес Вася, вырулив с парковки на проспект.

– Кто сегодня за рулём? – терзал меня шкурный вопрос.

– Думаю, что никто, – он потянулся к бардачку и его пальцы задели мои колени. Я пождала ноги, потому что ещё одно прикосновение, и я бы точно их раздвинула. Он вытащил пачку сигарет. – Тебя не заругают, если ты сегодня с ночёвкой у друга останешься?

– Мы будем в городе?

– Ага, – пыхнул сигаретой писатель, и я втянула аромат шоколада. – У меня трёхкомнатная квартира в центре.

– Хорошо, – согласилась я.

– Отлично.

– А приставать будешь?

– А стоит?

– Где должно быть ударение?

– Понятно. Тогда пока сама не попросишь.

– Самоуверенный тип.

– Вредина.

– Расскажи мне что-нибудь? – попросила, немного смущаясь.

– Задавай вопросы.

– Это карт-бланш?

– Предположим… – протянул мужчина, выбрасывая половину сигареты в окно.

– Тогда… самый нелепый случай в личной жизни.

Писатель задумался. Он немного хмурил брови. То ли от того, что не знал, что именно рассказать, то ли потому, что ничего курьёзного в его постели не происходило.

– Наверно две тысячи девятый год, – наконец начал писатель. – Примерно два десятка лет после развала советского союза, и у народа в голове ещё не выветрилась эта типичная гостеприимность, когда к тебе приезжает троюродный племянник двоюродной бабки по отцовской линии, потому что ужасно близкие родственники. Квартиры все ещё похожи на общежития камерного типа. Когда не только все спальные места при деле, но ещё и вытаскивается раскладушка, на которой делали твоих родителей. Так вот, тогда не то, что о личных границах не слышали, там и вопрос о личной жизни был чисто риторическим. Причём, всем было без разницы – хочешь ты привечать этих родственников или нет, просто по факту: вот – Алёшенька, он приехал из деревни поступать на юридический. Он поживет у вас, пока общежитие не откроется? А припёрся этот лось в начале лета, когда до учебного года ещё три месяца.

Мне нравилось слушать этого мужчину. Рассказывал он подробно и с какой-то долей сарказма. Словно дополняя авторскими ремарками готовую историю. В машине было в меру прохладно, и только поэтому мурашки разбежались по моему телу.

– Чтобы ты понимала, в таких условиях время и место, чтобы уединиться с девушкой, наступало раз в пятилетку, и то, когда вся родня сваливала на картошку, причём урожая влюблённые парочки ждали сильнее, чем сами садоводы. У меня была девушка. Такая, из серии тургеневской барышни, поэтому зажимать её на темных тропинках парка было совсем не комильфо. И вот у неё все свалили в деревню. Прилетаю я к ней на крыльях спермотоксикоза, и давай быстрее её в койку укладывать. К слову, я уже в свои двадцать понимал, что дети – это не совсем моё, и к вопросу предохранения относился не в пример тщательней, чем сейчас. Вот всё, девица стонет, у меня в мозгах одна цель, и тут она вылетает, потому что я вспоминаю про презервативы. Дёргаюсь к джинсам, вытаскиваю упаковку, натягиваю, и дело подходит к самому главному. Только я пристроится, как слышим ключ в замке ходит. Девица из-под меня пулей выскочила. Я впопыхах, прыгая на одной ноге, ныряю в джинсы, и тут из коридора голос ее бабки, что умаялась раньше срока на плантации. Ладно, нас не засекли. Тут, пока старушка шуршала на кухне, пока пили чай. А сижу и чую, что мне не комфортно, потому что в трусах что-то скользко ползёт. И понимаю, что гондон по-прежнему на мне!

Я заржала. Чисто и искренне. Писатель тоже не выдержал и засмеялся.

– Это реальная история? – наконец справившись с первым шоком, спрашиваю и тянусь за бутылкой с водой.

– Конечно.

Глава 13

А бар располагался в центре. Я оценила обстановку и приятную музыку. Вася сделал заказ на текилу и закуски. Я сидела, подрыгивая ногами, и прикидывала, как бы так тактично не пить спиртное. Не думаю, что алкоголь – хорошая идея, особенно в компании писателя, который очень сильно мне нравится. Знаете же, пьяная девица своему либидо не хозяйка. И, собственно, эта народная мудрость и подтвердилась после пятой стопки текилы, а я перебралась к Васе на колени, при этом так кокетливо заглядывая ему в глаза, что не помни сама о своём идеальном зрении, уверилась бы в том, что у меня жуткая близорукость. Я запускала пальцы ему в волосы и перебирала пряди. Он, к слову, не был против, а очень даже за. Я ёрзала и глубокомысленно кивала на его рассказы. Нет, он определённо что-то интересное рассказывал, но меня интересовали сейчас куда сильнее его губы, что он облизывал, когда мы поднимали очередную стопку текилы. А рассказы становились более личными. Уютными, что ли. Я сидела с писателем и смотрела пристально в янтарь глаз. Мне хотелось гладить его по лицу, ощущать жёсткую щетину пальцами. А ещё немного, совсем чуть-чуть, коснуться губами. Поскольку терпение – не моя добродетель, я в один, особенно молчаливый момент, потянулась навстречу мужчине, чтобы провести языком по горячим и сухим губам. Чтобы упоительно смаковать их вкус с ароматом лайма и соли. Чтобы не заметить, как мир замер в этой одной упоительно длинной секунде. Чтобы понять, что целую уже не я, а меня. И это немного иначе, острее, жёстче. И поцелуй тянулся настолько долго, ярко, чувственно, что я и помыслить не могла, чтобы разорвать его. Мне нравились трепетные прикосновения к моей шее, которые рисовали, как кистью, дорожку ниже, к груди. Я упивалась ничем не разбавленным счастьем, ведь хотела этого уже чёрт знает сколько времени. Чтобы вот так, без смущения или неуклюжести, смело прикасаться к мужчине мечты. Моей мечты.

И дорога по не спящему городу, что всё время останавливается, потому что целоваться хочется непрерывно. Заходить куда дальше позволенного. Дотрагиваться мужской груди под рубашкой, запускать пальцы в русые волосы, ловить дыхание. Которое теперь одно на двоих, делить его пополам, ведь своего мне не хватает, и моя грудь заходится в нервных судорогах, потому что надо ещё. Его ещё надо, ещё.

Какая-то часть меня отстранённо наблюдала за этой влюблённостью. За неспешной прогулкой, за шутками, что мы кидали друг в друга. За медленными прикосновениями, что становились щемяще-нежными, мягко-тонкими. Одними кончиками пальцев. Наблюдала и курила беломор, нервно притопывая ногой, потому что ничего хорошего в этом не видела. Как же. Тут ведь работа, и с ней целоваться никак нельзя.

А я спустила всё на тормозах и упивалась этой дурманящей поволокой вечера. Этим мужчиной, что на раз-два смог вытащить из меня весь невроз и истерики, вложив вовнутрь пьяное удовольствие, сахарные поцелуи и огненное желание.

Квартира писателя – это не его дом. Тут сразу было понятно, где мы находимся. Очень много книг, полки, стеллажи. И витал очень приятный запах книжной пыли и чернил. Ещё немного – горького кофе. А в остальном это был дом современного мира: гладкие поверхности, в отражениях которых мы не могли прервать этого танца из поцелуев и касаний.