Страница 32 из 99
Вот были бы у меня на самолёте пулемёты, я бы точно ему в ответ очередь засадила! Наберут же всяких придурков по объявлению…
Я опять от него уворачиваюсь. Ну почти… Зацепил он мне левую плоскость. Но вроде бы не критично. И тут же опять заходит. А до аэродрома мне далеко ещё…
Оп-па! Не стреляет! Никак патроны он расстрелял все? ЛаГГ пролетает мимо. Я же грожу ему вслед кулаком…
Улетел, слава богу…
Приземлилась дома, а сил вылезти из самолёта у меня нет совсем. Отходняк навалился. Аж жопа в трусах вся вспотела, не говоря уже о спине. И волосы все мокрые…
Распахивается дверь… Петрович…
— Дочка, ты как? Случилось что?
— Нормально я, Петрович… Крылышко вон только немножко прострелили…
Я отстёгиваю ремни и выползаю наружу…
Бля-а… Чуть было свои же не завалили… Потряхивает меня до сих пор ещё…
Петрович же осматривает простреленное крыло. Я подхожу и смотрю тоже. В нём три пробоины… Повезло мне ещё…
— Ерунда, обшивку только. Через час как новенькое будет. Где фриц-то тебя прихватил?
— Если бы фриц… Свой стрелял…
— Как это свой???
У Петровича совершенно охреневший вид…
— Вот так… ЛаГГ с цифрой четырнадцать на борту…
Петрович тут же срывается и куда-то убегает. Я тоже потихоньку иду докладывать о своём прибытии.
В штабе меня уже встречают. Кроме командира с начштаба и особистом ещё и мой Петрович там был. Доложила, как всё было.
Те пообещали разобраться…
Оказывается, в тех газетах, что я сегодня привезла, была статья обо мне и фотография. Фотка, в отличии от статьи, мне очень понравилась.
Стою я такая, вся целеустремлённая, куртка распахнута и медаль на груди видно. Мне персонально одну газету задарили.
А вот в самой статье корреспондент наврал много. Из правдивого там лишь то, что я дочь погибшего лётчика и что угнала немецкий самолёт…
Называлась эта статья «Рыжик». Я сама ему не говорила, наверное это комдив подсказал моё прозвище…
Наш комполка и особист куда-то уехали. Назад они вернулись уже под самый вечер.
Опять вызвали меня к себе. В штабе вместе с ними был ещё и какой-то подполковник-лётчик. Перед ним на столе лежит знакомая уже газета. Я докладываю о прибытии.
— Ты на шторьхе сегодня летала? — это подпол меня спрашивает.
— Так точно!— отвечаю.
— Кто тебя атаковал?
— ЛаГГ, бортовой четырнадцать…
— Ну с-сучёнок…— аж прошипел подпол.
Как оказалось, это лётчик из его полка меня сегодня сбить пытался. А потом ещё и напи…дел, что сбил…
Короче, мне подогнали кучу всяких вкусняшек. Типа отступные. А сами потом коньяк стали пить…
Ну и где, спрашивается, тут справедливость? Стреляли в меня, а коньяк пьют они…
Обиделась я и ушла спать. Но вкусняшки свои я всё равно забрала…
Утром же я почувствовала себя звездой эстрады на самом пике популярности. Ну хоть ты прячься…
И после завтрака я просто сбежала к своему самолёту.
А увидев его, просто ОХРЕНЕЛА!!!
На левом борту моего шторьха красной краской в белой окантовке идёт красивая надпись:
[1] ЗАП — Запасной авиационный полк. Тыловое подразделение для переучивания и боевого сплачивания военных лётчиков.