Непрощённый

– Спасибо, что, наконец-то, признал меня как коллегу, – отвечаю сухо.

– А я разве когда-то не признавал? – удивляется он.

– Да, было дело.

– Брось! Никогда такого не было. Ты же – один из лучших переводчиков, которых я знаю.

О, как! Короткая же у тебя память Михаил Юрьевич. А когда-то в припадке ярости ты орал, что я хреново говорю по-испански и вообще ни на что не гожусь.

Глава 7

– Даш, да ну его! Пей, давай! – прерывает мою возмущённую тираду Соболев.

Я в очередной раз завелась на тему «Нельзя грубить местным» и надо это объяснить нашим подопечным, иначе рано или поздно мы получим крупные неприятности.

Слизываю соль с руки, опрокидываю рюмку текилы и заедаю её лаймом. Из всех крепких напитков я предпочитаю именно текилу. Особенно, если к ней прилагается хорошая компания. А по этой части Михаилу нет равных.

«Мужчина-праздник» – так охарактеризовала Соболева одна моя подружка. Несмотря на то, что мы были ровесницами, Машкиному опыту общения с противоположным полом я могла смело позавидовать. Она, как рентген, определяла, какой мужик на что способен. Познакомившись с Михаилом, Маша вынесла вердикт: «Только не влюбляйся. Трахайся с ним, куражься, отрывайся по полной, но не рассчитывай ни на что серьёзное. Никакой любви. Иначе он растопчет тебя». Как в воду глядела.

– Расскажи, как ты жила все эти годы? В личном отношении, – просит Соболев, откидываясь на спинку кресла.

Мы сидим у меня в номере уже второй час, душевно беседуя. Вспоминаем общих знакомых, делимся интересными моментами с проектов, на которых работали, обсуждаем страны, где побывали. Только личной жизни не касаемся. Это тема – негласное табу. И вот теперь Михаил решил его нарушить.

– Ну как-как… Не скучно, – хмыкаю, поддевая вилкой кусочек ананаса.

– Догадываюсь, – Соболев задумчиво смотрит на меня. – Слышал, ты встречалась с итальянцем.

– Угу, – утвердительно киваю. – А потом с испанцем. Тебе весь список огласить? – ядовито усмехаюсь.

– Но замуж так и не вышла, насколько я понимаю.

– Не-а. С мужиками мне не везёт. Хотя нет, не так. Мужики у меня были все классные, только жениться не хотели. А которые хотели, за тех, я сама замуж не шла. Одним словом, классика жанра, – смеюсь.

– А я развёлся, Даш.

– Поздравляю. Или соболезную. Ты уж сам выбирай, – произношу безо всяких эмоций.

– Я как со службы ушёл, так сразу подал на развод.

Лишняя информация. Во-первых, я об этом знала от общих знакомых. Во-вторых, личная жизнь Соболева меня давным-давно никоим боком не касается.

– Пойдём покурим, – предлагаю, чтобы свернуть щекотливую беседу.

Мы выходим на открытую террасу отеля. Там, разумеется, встречаем наших.

– О! Какие люди! Куда это Вы пропали, Михаил Юрьевич? – басит Степан.

– С Дарьей Сергеевной письменные переводы делаем, – с умным видом отвечает Соболев.

– Все в работе, стало быть. Даже в пятницу вечером нет вам покоя, – юморит Лёня, понимая, что никакими переводами мы не занимаемся.

– Истинно так, – в тон ему говорит Михаил.

– Ну, скучно будет, заглядывайте на огонёк. Мы сегодня в триста пятом тусуемся, – приглашает Степан.

– Да разве с Дашей может быть скучно! Она же такая клёвая! – Лёня по-дружески обнимает меня за плечи.

– Руки убрал, – неожиданно грубо рычит Соболев.

Однако Леонид, находясь на расслабоне, не считывает агрессивный посыл.

– Даш, а можно я тебя поцелую? – как назло, подливает масла в огонь. – В щёчку, можно, а?

– Нет, Леонид, это лишнее, – отстраняюсь от мужчины.

– Я тебе щас поцелую! Так поцелую мало не покажется! – вскипает Соболев.

– Миш, успокойся. Ты чего? – шиплю на него, округлив глаза.

– Пошли отсюда, – командует он.

Скандалы в коллективе мне ни к чему, поэтому молча выхожу за Михаилом с террасы. Зато в номере высказываю ему в достаточно бесцеремонной манере своё негодование:

– Что на тебя нашло? Что за неадекватные реакции?

– Неадекватные говоришь? – Соболев раздувает ноздри как дракон. Того гляди начнёт извергать дым. – Да они же слюни на тебя пускают! Думаешь, я слепой?

– Ты дурак? Какие слюни? Они по-дружески прикалывались.

– Ага, как же! Знаю я эти приколы! – бесится Михаил.

– Слушай, ты давай прекращай. Не то подумаю, что ты меня ревнуешь, – ляпаю опрометчиво.

Он ничего не отвечает. Лишь глазами сверкает. Подходит близко, нарушая моё личное пространство. Тяжело дышит. Я замираю, как кролик перед удавом. Внутри мышцы и нервы натягиваются так, что, того гляди, порвутся к свиньям собачьим. Соболев прижимается к моим губам своими. Медленно целует, а я не верю в происходящее. Это просто сюрреализм какой-то!

В душе поднимается сумасшедшее цунами. В нём протест. Отторжение. Непонимание. Сатисфакция. Меня накрывает лавиной противоречивых эмоций. Двенадцать лет жизни летят под откос. Самодостаточная независимая женщина, которую я тщательно взращивала в себе, вмиг превращается в беззащитную девочку, нуждающуюся в любви.

Броня лопается. Нервные клетки сгорают заживо. Шрамы вскрываются. Больно. **здец, как же больно!! И сквозь эту боль прорывается извращённое удовольствие. Перекрывает болевые ощущения. Анестезирует. НЕТ! Это грёбаная наркота! Нельзя снова подсаживаться на неё!!

– Дашка, как же я скучал по тебе все эти годы, – Соболев жадно втягивает носом воздух у моей щеки.

Хочется закричать так громко, чтобы барабанные перепонки полопались. Чтобы не слышать. Ничего больше не слышать. Меня лихо кроет. И это не «Ах, голова пошла кругом и тело предало». Нееет! Это, *лядь, дикая злость с нотками ненависти, причём не к Соболеву, а к себе. За то, что не смогла держаться с ним отстранённо и холодно. Скатилась в панибратство. И даже сейчас не могу дать отлуп из серии: "А не охренел ли ты часом, уважаемый?"

– Я так жалею, что тогда про*бал тебя. Я ведь постоянно вспоминал о тебе. Не смог забыть, как ни старался, – признание Соболева звучит искренне. Или мне только хочется, чтобы так было?

– Тебе пора, Миш, – горжусь собой за то, что мой голос не дрожит, хотя внутри бушует ураган. Меня буквально подбрасывает от желания заорать: «Если я тебе была так дорога, какого хрена ты повёл себя как последняя тварь?»

Каждая девочка, которую когда-то растоптал мужчина, мечтает о моменте, что однажды она будет вся такая успешная, красивая, шикарно одетая выходить из дорогого авто, и увидит своего бывшего на улице постаревшего, промокшего под дождём, в поношенном пальто. Гордо пройдёт мимо, даже не удостоив взглядом. А он будет горько сожалеть, что когда-то плохо обошёлся с ней. Или ещё круче, если они где-то столкнутся, а он такой: «Я так жалею, что потерял тебя! Прости меня за всё». А она такая: «Поздно! Я люблю другого».

Но подобные сцены бывают только в кино. У нормальных людей никакие бывшие не кусают локти спустя десятилетия. У меня же вот – получите, распишитесь. Я прямо чувствую себя мисс героинькой слезливой мелодрамы, грёбаной «Санта-Барбары».

И не могу сказать, что не испытываю сладкого триумфа от того, что мужчина, когда- то предавший меня, до сих пор сожалеет об этом. Получается, я теперь сверху. Ну а Соболев… Он просто есть.

– Даш…, – Михаил смотрит как преданный пёс. – Можно я останусь? Чёт меня вырубает.

Ну, да, конечно. Прям настолько вырубает, что до своего номера дойти не можешь. Знаю я эти «мульки». Самоуверенности Соболева можно только позавидовать.

– Оставайся. Но между нами ничего не будет, – равнодушно бросаю. Комната у меня с такой огромной кроватью, что на ней могут поместиться трое человек, не соприкасаясь.

– Почему?

– Догадайся с трёх раз.

– Я знаю, что в прошлом сделал тебе больно. И я прошу прощение за это. Но я всё осознал и ещё… Я сильно изменился за эти годы.

Меня рвёт на части изнутри. Ты, с*ка, не сделал мне больно. Ты меня морально уничтожил. И твоё «Прости, я всё осознал» здесь не прокатит. И я жду, жду, что Соболев затронет ту саму больную тему, из-за которой мы расстались. Но он этого не делает. Несёт пургу про прошлую работу, и как всё было сложно, и он чего-то там не мог. Мне надоедает слушать то, что не имеет к правде никакого отношения, поэтому бесцеремонно прерываю Михаила: