Смерть в Кесарии

– Давно?

– Что – давно?

– Давно был гость?

– А-а… Утром. Я же говорю, до прибытия машин из «Бен-Гурион». По-моему, часов в десять.

– Долго пробыл?

Портье пожал плечами.

– Минут двадцать, по-моему, – он подозрительно посмотрел на Розовски. – Зачем вам все это?

– А выглядел он как? – Розовски проигнорировал вопрос.

– Ну, как… – портье задумался. – Мужик как мужик. Твоих лет. Может, чуть старше. Тоже русский.

– С чего ты взял? Они что, по-русски разговаривали?

– Как они между собой говорили, я не знаю, – ответил портье. – Они, если и разговаривали, то в номере. А со мной он говорил на иврите. – И пояснил: – Я здесь давно, научился в акцентах разбираться. Все-таки, зачем вам эти подробности? Вы же сейчас ее увидишь. Вот и спроси.

– Она мне не ответит, – мрачно заявил Розовски.

– Почему?

– Я – муж, – тем же тоном произнес Натаниэль. – Ты что, не видишь – у меня морда рогоносца.

Портье рассмеялся.

– Скажете тоже… Скорее, тот похож на мужа – строгий такой, чопорный, – он вдруг встревожился. – Слушайте, а если вы туда войдете, скандала не будет? На скандал в номере меня, пожалуй, не хватит.

– Обязательно будет скандал, – пообещал Натаниэль серьезно. – С битьем зеркал. Большие зеркала в номерах есть?

– Есть.

– Ну вот. Считай, что в этом номере их уже нет.

Портье снова рассмеялся, с сожалением глянул на стоящих у стойки и сказал:

– Извини, у меня работа. Приятно было поболтать. Не бей зеркал, – он повернулся к пожилой женщине, стоявшей следом за Розовски, и хмуро сказал:

– Даркон. Паспорт.

Поднявшись на третий этаж, Розовски некоторое время постоял у двери с табличкой «312», прислушиваясь. Из номера не доносилось ни звука. Он выпрямился. Что-то смущало его в той срочности и настойчивости, с которой Соколова просила о встрече.

Впрочем, не было никакого смысла гадать, следовало войти и обо всем узнать от самой Галины.

Он осторожно постучал в дверь. Никто не отозвался. Розовски постучал еще раз, чуть громче. Тот же результат. Розовски чуть нажал на дверь. Она неожиданно легко поддалась. Это еще больше насторожило его, но, тем не менее, после минутного замешательства, он все-таки вошел в номер.

Женщина – видимо, именно Галина Соколова – лежала поперек широкой незастеленной кровати. Легкое покрывало валялось на полу у кровати.

Даже стоя у двери Натаниэль заметил выражение легкого удивления, сохранявшееся на лице убитой. Длинные каштановые волосы разметались по подушке. Женщина была мертва. Над удивленными глазами, посередине открытого лба чернела маленькая аккуратная дырочка. Не нужно было быть специалистом, чтобы узнать в этом след от пули.

13

Натаниэль ощутил секундный приступ дурноты – то ли от неожиданно открывшейся взору жуткой картины, то ли от духоты, царившей в номере. К приторному запаху восточной парфюмерии («Почему, черт побери, они так любят эту египетскую дрянь?») примешивался еще какой-то, тоже приторный, но менее безобидный. Впрочем, нет, запаха тления здесь еще быть не могло, он ведь разговаривал с Соколовой не более часа назад. Скорее всего, здесь срабатывало воображение. Кроме того, в номере не работал кондиционер.

В коридоре слышны были голоса. Натаниэль оглянулся прикрыл за собой дверь. Вовсе не обязательно было, чтобы посторонние узрели его в этом номере до прихода полиции. А он, идиот, еще упражнялся внизу в остроумии! «Ревнивый муж-рогоносец!» – Розовски чертыхнулся. Лучше бы уж сразу сказал, что дурак набитый. Можно себе представить, какие показания даст портье. Конечно, разберутся, но время он потеряет.

Ключ от номера торчал в замочной скважине с внутренней стороны. Видимо, первоначально номер был заперт, а потом Соколова отперла убийце. Потом, значит, она его впустила внутрь. Следовательно…

Следовательно была знакома с ним.

Розовски задумался. Или приняла за знакомого. Или знакомую, с чего это он решил, что убийцей обязательно был мужчина? Ах, да, портье говорил о госте. Натаниэль отошел от двери, приблизился к кровати.

Женщина была в шелковом, расшитом цветами домашнем халате, и… Еще одна странность. Назначает деловую встречу, а постель не застелена. Сейчас ведь уже… Он посмотрел на часы, присвистнул. Четверть четвертого. Ну естественно, пока он добрался, пока поговорил с портье. Звонила она час назад.

Значит, так. Позвонила, договорилась, переоделась в домашний халат, разобрала постель… Чушь какая-то! Нет, конечно, просто с утра не застилала. Откуда он знает, в конце концов, может быть, дама любила целыми днями валяться в постели, принимать в таком виде гостей, проводить деловые встречи, и прочее. Мало ли причуд встречается у вполне, казалось бы, нормальных людей.

Жара и спертый воздух в номере начинали действовать ему на нервы. Жалюзи на окнах были подняты, прямые солнечные лучи мгновенно разогрели воздух до банного состояния. И ни вентилятора, ни кондиционера. Он почувствовал раздражение по адресу убитой. Могла бы попросить, чтобы отремонтировали кондиционер. Или потребовать большой вентилятор в номер.

Неужели Соколова…

«Стоп, – вдруг подумал Розовски. – А с чего, собственно, я решил, что это Соколова? Я ведь ее ни разу не видел».

Взгляд его пробежал по вещам, разбросанным по номеру, автоматически фиксируя их расположение. Чемоданы… маленькая сумочка… большая сумка, перехваченная ремнями, еще не распакованная, торчит из полураскрытого стенного шкафа… Ага, вот! На тумбочке, справа, рядом с телефоном, лежала тонкая книжка в красной обложке. Российский загранпаспорт. Натаниэль осторожно, с помощью бумажной салфетки – чтобы не стереть возможных отпечатков пальцев – взял паспорт. С фотографии смотрело то же лицо. Значит, ошибки нет. Это, действительно, была Галина Соколова. Тем хуже. Поведение абсолютно непонятно. Розовски еще раз посмотрел в лицо убитой. Крови вытекла на простынь, образовав вокруг голову Соколовой нечто вроде темно-красного платка, видимо, стреляли с близкого расстояния.

Он обратил внимание на стоявшие на столике, рядом с тумбочкой, две чайные чашки с остатками красно-коричневой жидкости и двумя намокшими пакетиками на дне. Наклонился, принюхался. Пахло малиной.

Натаниэль выпрямился. Следовало срочно вызвать полицию. Причем, кого-нибудь из знакомых офицеров, чтобы избежать лишних допросов. Розовски скомкал салфетку, достал из пачки новую, протянул руку к телефонной трубке, собираясь набрать номер отдела криминалистики. На убитую он старался больше не смотреть. Нет, лучше позвонить по собственному телефону.

Он вынул аппарат из висящего на поясе футляра.

– Управление полиции? Мне нужен инспектор Ронен Алон, из отдела криминалистики. Кто спрашивает? Частный детектив Натаниэль Розовски. Да, подожду, – Натаниэль облегченно вздохнул. Слава Богу, Ронен оказался на месте. Не придется давать долгих объяснений полицейским чиновникам. – Привет, Ронен. Как дела? – Натаниэль вздохнул. – У меня тоже проблемы. Какие? Как тебе сказать… Приезжай в отель «Мацада» и возьми своих ребят. Отель находится на улице «А-Шомер». Знаешь? Тем лучше. Номер 312. Я тут тебе приготовил подарочек, – он покосился на убитую. – Дама из России. Кто-то аккуратно прострелил ей голову. Разумеется, я не знаю, кто именно. Как я здесь оказался? Она мне назначила встречу. Да. Галина Соколова, прилетела вчера из Москвы. Нет, клиенткой моей она никогда не была… – Натаниэль сделал небольшую паузу, потом добавил: – Может быть, тебе интересно узнать – эта дама была женой некоего Ари Розенфельда. Того самого. Да, вот такой семейный праздник. Конечно, дождусь, о чем речь? Рекомендую морально подготовиться: в номере жарко, можешь себе представить, – он аккуратно закрыл телефон, сунул его в футляр. Разумеется, полицейские машины – не старенькая «субару» Алекса Маркина, но, в такое время и в таком месте их преимущества мало заметны, это не на трассе в два часа ночи. Ронен появится минут через двадцать, не раньше. Следовательно, у него оставался небольшой запас времени.