Бархатный дьявол

Он улыбается мне, до жути похожей на улыбку Исаака. — Пока, сестренка.

Моя собственная улыбка превращается в хмурый взгляд. — Не называй меня так.

Со смехом он выходит из ванной и захлопывает за собой дверь.

Раздосадованно вздохнув, я, наконец, заставляю себя вылезти из ванны и начинаю стаскивать с себя одежду.

У меня нет настроения ни на что, кроме как на постель, поэтому, вытираясь полотенцем, я переодеваюсь в спортивные штаны, чистую футболку и иду в спальню.

Я направляюсь к креслу у окна и устраиваюсь в нем. На центральном столе целая стопка книг, но я игнорирую их все. Впервые в жизни мне не хочется читать. Может быть, потому что моя жизнь каким-то образом превратилась в фильм ужасов.

Вместо этого я сижу в кресле, смотрю в окно и думаю о дочери. Я почти не проводила с ней времени за пять лет, прошедших с ее рождения.

И все же я никогда не чувствовала себя кем-то другой, кроме ее матери. Потому что только материнская любовь могла выдержать меня в это время в пустыне. Только материнская любовь могла привести меня к решению удержать ее от безумия моей жизни.

Если бы я держала ее при себе, она была бы такой же пешкой, как и я сейчас.

Я начинаю понимать, что, несмотря на мои устремления, я все-таки не Джо Марч. Я никогда не была. Но, возможно, она может быть — из-за того, чем я пожертвовала, чтобы дать ей.

Свободная жизнь, не связанная властью мужчин, которые воспользуются ею, чтобы одержать верх.

Я глубоко помню тот день, когда она родилась, когда открывается дверь и входит Исаак. Когда я смотрю на него, я вижу ее прекрасные глаза. Он поражает меня, как копье в сердце.

Он закрывает дверь и подходит к окну. Затем он занимает свободное кресло напротив меня. Сейчас он выглядит более спокойным, но не менее решительным. Не меньше контроля.

Был ли он на самом деле тем десятилетним мальчиком, который выступил перед Богданом против своего хулигана-отца? Все, что я вижу сейчас, это мужчина. Но опять же, его действия тогда были действиями человека.

— Вот, — говорит Исаак, протягивая мне лист бумаги.

Я хмурюсь. — Что это?

— Ты хотелс знать, что сказал Максим, — говорит мне Исаак. — Вот оно. В моей собственной руке.

Я беру письмо и открываю его. В самом центре страницы есть блочный абзац. Почерк знакомый, но я не испытываю никаких эмоций, когда смотрю на почерк Максима.

Я прочитала письмо один раз.

Затем я прочитала его снова.

На третьем разе я понимаю, что у меня дрожат руки. Я складываю его и возвращаю Исааку. Все это время он внимательно наблюдал за мной, читая каждое выражение моего лица и делая предположения.

— Ты собираешься убедить меня, что все, что он сказал в том письме, - ложь? — Я спрашиваю.

— То, что я думаю, не имеет значения, — говорит Исаак, небрежно пожимая плечами. — Что ты думаешь?

Что я думаю? Это чертовски хороший вопрос. Если кто-то там знает ответ, я вся во внимание. Потому что прямо сейчас я настолько потеряна в бесконечном обмане и лжи, что не могу понять, что реально, а что нет.

Письмо, безусловно, было убедительным. Это звучало искренне. Но, конечно, он знал бы, как играть со мной. У него было время потренироваться.

— Почему ты дал мне это прочитать? — Я спрашиваю.

— Потому что ты хотела знать, что он сказал.

Я делаю глубокий вдох и пытаюсь смириться с тем, что чувствую. Что я чувствую прямо сейчас? Оно тяжёлое и неудобное, оно грызет, царапает и царапает мой разум, как паразит, который не хочет утихать.

И тут меня осенило.

Вина.

Вот что я чувствую.

Потому что, если то, что Максим написал в том письме, правда, то наши отношения были для него законными. Может быть, это не началось так, но это, безусловно, то, чем это закончилось.

И я спала с Исааком все это время. Пока он пытался найти способ вернуть меня, я трахала его кузена.

Максим предал и меня. Но дело в том, что я предала его первой.

Каждый раз, когда я фантазировала об Исааке, пока он занимался со мной любовью.

Каждый раз, когда он делал или говорил что-то милое, и мне хотелось, чтобы это Исаак говорил и делал эти вещи для меня.

Каждый раз я смотрела на него и представляла на его месте другого мужчину.

Это все были предательства. Возможно, теперь они были оправданы. Но тогда я не знала правды и все равно сделала это.

— Камила.

Я вздрагиваю и встречаюсь с ним взглядом. Те самые глаза, которые убедили меня в том, что измена жениху оправдана, потому что он не заслуживает моей верности.

— Ты заставил меня поверить, что он не заботится обо мне.

Выражение лица Исаака безупречно бесстрастно. — Это то, во что ты веришь?

— Ты сказал мне, что он использует меня.

— И он использовал.

— Но… возможно, он влюбился в меня, — говорю я, взглянув на письмо, которое вернула ему. — Он был честен в том письме. Он признался, что искал меня по совершенно неправильным причинам, но…

— Он влюбился в тебя? — Исаак усмехается. В его тоне чувствуется острая боль, от которой я инстинктивно съеживаюсь. — Его любовь к тебе перевешивает его амбиции?

— Неужели так трудно поверить, что он способен любить? — мягко спрашиваю я.

Я задерживаю дыхание, ожидая его ответа. Потому что, если это так невероятно, что Максим мог влюбиться в меня… то верно ли то же самое для Исаака?

Он смотрит мне в глаза. — Я знаю этого человека.

— Что это значит?

— Это значит, что он не способен любить.

— Ты?

— Я что?

— Способен ли ты любить, Исаак?

Его глаза яростно сверкают. На мгновение кажется, что воздух в комнате испарился.

Затем, низко рыча, он говорит: — Ты не представляешг, на что я способен.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

41

ИСААК

Вопрос Ками горит в моей голове. Способен ли ты любить?

Что за чертов вопрос. Я? Она хочет верить. И она ненавидит себя за то, что хочет этого.

Этот конфликт в ней очевиден. Он горит в ее глазах, как костры.

И не один конфликт. Есть второй. Потому что часть ей тоже хочется верить, что Максим искренен. Другая часть ее хочет ненавидеть его. Она пытается примирить свои чувства к нему со своими чувствами ко мне.

Мой двоюродный брат и я воюем на нескольких полях сражений.

— Я не передумала, — настаивает она. — Я все еще хочу поговорить с ним.

— Это не произойдет.

Она напрягается, но видно, что она ждала ответа. Она поворачивается лицом к окну, и в этот момент я ловлю ее профиль. Носик у нее маленький и тонкий, губы полные и пухлые, но глаза душераздирающе-грустные.

Она выглядит потерянной. Спущенная. Близка к тому, чтобы сломаться.

— Он того не стоит, Камила, — говорю я ей.

Ее зеленые глаза цепляются за меня. — Конечно, ты бы так сказал. Он твой враг, человек, убивший твоего отца. Тебе нужно, чтобы я в это поверила. Ты заставил меня поверить в это. Или пытался, по крайней мере. Точно так же, как ты манипулировал всем остальным.

— Я не манипулировал всем.

— Разве нет? — она спрашивает. — В тот день я вышла в зал, готовая выйти замуж за Алекса. А вместо этого меня заставили жениться на тебе. С того дня я ни разу не видела и не разговаривала с Алексом.

— Алекс — чертова выдумка, — рычу я. — Его не существует.

— Разве ты не понимаешь? — шепчет она. — Он делает это со мной.