Сердце без любви

И все же я дала себе слово, что расскажу всю правду, как только мы вернемся в Санкт-Петербург. Не знаю, поймет меня Джеймс или разозлится, но не хотелось портить ему впечатления от поездки. Я чувствовала, что между ним и братом существует какая-то особенная связь. Наверное, это и есть связь близнецов.

К слову, Дэвид ни разу не пытался говорить со мной, как психолог, однако не сомневаюсь, что они с Джеймсом обсуждали мои проблемы. Я дала себе еще одно обещание. Если после разговора о фотосессии Джеймс не прогонит меня прочь, я пойду к врачу, чтобы избавиться от кошмаров и страхов. Не хочу быть для Джеймса обузой, человеком, о котором необходимо постоянно заботиться. Я согласна быть его рабыней для игр, но в остальном и он должен иметь возможность опереться на меня, если потребуется.

«Я люблю тебя, Александра».

Мы подъезжаем к дому, и я, как заклинание, повторяю про себя эти слова. Больше не буду откладывать признание. Джеймс сказал, что нам предстоит серьезный разговор о том, как жить дальше. Я должна сказать правду. Нельзя строить новую жизнь с камнем за пазухой.

— Наконец-то дома! — восклицает Джеймс, едва переступив порог. — Бэмби, я в душ. Хочешь со мной?

— Нет, — отказываюсь я.

— Нет? — Он хитро улыбается. — Ладно, может, ты и права. Мне надо сделать пару звонков, а одним душем ты у меня не отделаешься.

Он относит мой чемодан в комнату, где я обустроила себе уютное гнездышко. Ночую я в спальне Джеймса, но там нет моих вещей.

— Потом спускайся, — говорит Джеймс. — Я приготовлю что-нибудь поесть.

Надо бы тоже вымыться, да и переодеться, но я ничего не могу делать. Все валится из рук, в горле пересыхает. Спускаюсь по лестнице. Забираюсь с ногами на диван и жду.

«Ничего не рассказывай», — словно шепчет кто-то на ухо.

«Я должна», — возражаю я.

Не хочу обманывать Джеймса. Не могу… Не буду!

Слышу знакомые шаги. Так быстро? Думала, он дольше пробудет в душе. Оборачиваюсь… и внутри все холодеет. Я нечасто видела Джеймса в гневе, но сейчас сложно ошибиться. Он в ярости: взгляд мечет молнии, желваки гуляют по скулам, а лицо почернело.

— Зачем ты это сделала? — интересуется он.

Я вздрагиваю, так жестко и, одновременно, равнодушно звучит его голос.

— Что — это? — выдавливаю я. — В чем я виновата, сэр?

Он швыряет на стол фотографии.

— Может, это не ты? — цедит Джеймс сквозь зубы. — Или это монтаж?

Беру снимок, уже догадываясь, что я там увижу.

— Ты с ним встречалась?

Так и есть, это моя злополучная фотосессия. Только фотограф обманул, лицо узнаваемо.

— Послушай, я…

— Да или нет?! — Он выходит из себя и переходит на крик.

— Да, но…

— Зачем?

— Он обещал дать недостающую сумму, если…

— Если ты с ним переспишь.

— Нет! Все не так!

Я пытаюсь объяснить, но он не хочет слушать. «Я люблю тебя, Александра». Видимо, не настолько, чтобы дать мне шанс оправдаться.

— Хватит. Тебе нужны деньги? Сказала бы мне, я оплатил бы твои услуги.

Джеймс кидает пачку денежных купюр поверх фотографий.

— Забирай. У тебя пятнадцать минут, чтобы покинуть мой дом. Достаточно, чтобы собрать вещи. Если что-нибудь забудешь, я пришлю.

Я смотрю на него, не мигая. Это расплата. Наказание за все мои просьбы, за то, что посмела почувствовать себя счастливой.

— Время пошло. Если не уберешься сама, выброшу за ворота, как мусор.

Джеймс быстро уходит в кухонную зону, сердито гремит там посудой, а я смотрю ему вслед, прощаясь.

«Я люблю тебя, Джеймс. Прости меня, если сможешь. И прощай».

Вынимаю из ушей золотые сережки, снимаю кольцо и часы — его подарки. Аккуратно кладу все на стол рядом с деньгами и фотографиями, а потом ухожу. Хлопает входная дверь, отрезая меня от Джеймса. Щелкает замок калитки.

Я не оглядываюсь и, кажется, ничего не чувствую. Ничего, кроме боли, которой пропитывается каждая клеточка моего тела.

Я не знаю, куда мне идти. Реальность оказалась гораздо хуже, чем я могла представить. Будущее без Джеймса кажется мне смертью. Но я сама во всем виновата.

Я сама…

— Александр-р-ра! — рявкают у меня под ухом.

Джеймс? Я оборачиваюсь и сталкиваюсь со взглядом, полным беспокойства. Моргаю и тру глаза, потому что этого не может быть. Джеймс должен смотреть на меня с ненавистью и презрением.

— Пойдем! — рычит он и хватает меня за руку.

Куда он меня тащит? Обратно в дом?!

Я едва переставляю ноги, как деревянная кукла. Джеймс почти швыряет меня на диван и нависает сверху.

— Алесси, я зол, — говорит он так тихо, что по телу бегут мурашки. — Я так зол, что едва сдерживаюсь. Это… — Он кивает в сторону фотографий. — Это отвратительно. Ты можешь объяснить, зачем ты это сделала?

Я киваю и облизываю пересохшие губы.

— Тогда говори. Я внимательно слушаю.

Он отодвигается и садится напротив, закинув ногу за ногу и скрестив на груди руки.

— Прости меня, пожалуйста, — шепчу я. — Я виновата перед тобой…



= 40 =

Джеймс

Да, Бэмби, ты виновата. Это легко читается в твоем взгляде: ты испугана, бледна и практически на грани обморока. Но в том ли ты виновата, в чем сама себя винишь?

Я взбесился, когда увидел, что на фотографиях, выпавших из конверта. Из того самого, что перекинули через забор. Кажется, на это и был расчет. Моя женщина в объятиях другого мужчины! Голая! В развратных позах! На глаза упала красная пелена. Сейчас я даже не помню толком, что наговорил Алесси. Очнулся, когда понял, что она ушла.

Ушла без единого возражения, не пытаясь оправдаться. Ушла, не забрав подарки и деньги. Просто ушла, оставив после себя такую пустоту, что впору выть волком.

Я люблю эту девушку. Факт неоспоримый, какую бы боль ни причинил ее поступок. И я хочу знать, что толкнуло ее совершить глупость. В конце концов, Алесси нашла в себе силы выслушать мои объяснения, и, как минимум, она заслуживает шанс оправдать себя. Я знаю ее слабости. Знаю, какие у нее проблемы. Верю, что она не способна на предательство. Возможно, в том, что произошло, есть и моя вина? Я что-то упустил, не обратил внимания, проигнорировал? Хорошо бы, это случилось до нашего знакомства. Но нет, фотограф заботливо разместил в кадре газетку с датой, и навряд ли это фотошоп. Да и судя по тому, как ведет себя Алесси, снимки недавние.

Слушаю сбивчивый рассказ, и едва сдерживаюсь, чтобы не перебивать. На языке вертится куча вопросов. Почему глупые девчонки не сообщили в полицию? Да пусть даже не о подпольном казино, а об утере паспорта! Почему решили, что справятся сами? Что за нелепое желание таиться от людей, которые могут помочь хотя бы советом? Но главный вопрос, конечно же, ранит больнее всего. Почему Алесси не обратилась за помощью ко мне?

Я догадываюсь, почему. Дурацкие принципы! Не просить ни о чем, иначе случится беда. Первую просьбу она позволила себе в Нью-Йорке, после того, как я признался ей в любви. Боже, но неужели нельзя было попросить денег в долг? Хотя бы! А чем она думала, соглашаясь на фотосессию? Если бы ее обманули? Изнасиловали? Пустили бы по кругу какие-нибудь извращенцы…

Громкий треск пугает и меня, и Алесси. Я с удивлением обнаруживаю в руках обломки какой-то деревяшки.

— Это… на столе стояло… — поясняет Алесси в ответ на мой немой вопрос. — Что-то декоративное…

А-а-а… Точно, стояло. Хлипкое оказалось, если треснуло в моих руках.

— Это все? — сурово спрашиваю я. — Ты все рассказала?

— Д-да… Джей, я хотела раньше, честное слово! Я… я не знаю, как так получилось…

— Зато я знаю, как.

Черт! Мне так хочется прижать к себе глупую девочку… Но ласка ничему ее не научит! И в похожей ситуации она поступит так же, надеясь, что ее простят.

— Я не хотела… Мне очень стыдно.

— Это радует. Тебе и должно быть стыдно.

Алесси покрывается красными пятнами: алеют уши, щеки, шея.