Просто друзья

Подъезжаю к нужному мне повороту и съезжаю с дороги. Гравий приятно шелестит под колесами. Сейчас даже этот звук не раздражает, наоборот, мурашки бегут по спине в предвкушении чего-то грандиозного, восхитительного.

Яркого зверя вижу издалека. Вокруг толпа, все разглядывают детали. Хищник мигает фарами, будто подзывает меня к себе, провоцирует. Я даже слышу его рычание, утробное и дикое. Ну что, выясним, кто сильнее? Клацаю зубами. Мне весело. Эта игра мне нравится.

МакЛарен F1 GTR. Первое преимущество моего противника — абсолютная победа в самой сложной гонки мира, в «24 часах Ле-Мана». Он вырвал ее с первой же попытки. Сердцем McLaren F1 — 12-цилиндровый V-образный атмосферный двигатель БМВ. Многие считают это лучшим творением Пауля Роше. Мощность двигателя около шестисот лошадок. Этого хватит, чтобы разогнать суперкар массой более тысячи килограмм до 370 км/ч. Но автомобиль вовсе не создавался с прицелом на автоспорт. Однако, в этом мире нашлись люди, которые хотели не только ездить на МакЛарен F1 по автобанам и серпантинам, но и гоняться на треке. Пожалуй, если моя малышка позволит, этого зверя я бы хотел иметь в своей коллекции. Было бы здорово купить парочку, перегнать их в столицу и продать. Мысль мелькнула очень быстро.

Паркуюсь в дальнем ряду, потому что мест ближе нет. И подхожу к МакЛарену. Дух захватывает, будто касаешься легенды. И стоит подуть — она исчезнет, будто ее и не существовало вовсе.

Парень, мой ровесник, может чуть помладше. Он стоит, облокотившись на водительскую дверь. Развязный внешний вид, волосы растрепаны, в руках зажата зажженная сигарета. Он делает затяжку и прищуривается, сканирует толпу, что окружила его машину. А то, что это его машина, я уже уверен. Взгляд собственника, еще один хищник. Гонщик, который не признает поражений.

Его зовут Кирилл. Светлые волосы, если не пепельные, такие же светлые глаза и широкая улыбка. Но почему то он мне не кажется таким уж добрым и хорошим парнем. Скорее это маска. Он старается всем быть другом, но в то же время всегда и во всем будет преследовать свои интересы.

Подхожу ближе. Мне хочется с ним познакомиться.

— А почему ярко-рыжая? — спрашиваю я.

Он смотрит прямо на меня, изучает. Улыбается, но по глазам вижу, что думает над своим ответом. Ведь он должен быть шикарным, чтобы все зааплодировали его шутке.

— Под цвет моей души. Она яркая, как солнце, — выжидает мой ответ, — Кирилл, — протягивает руку. Я даю себе несколько секунд на подумать и протягиваю свою руку. Пожатие сильное, уверенное. Мы точно соперники, которые прекрасно это осознают.

— Глеб.

— А твоя душа какого цвета? — черная, хочется сказать.

— Синяя.

— Хм… как морские глубины?

— Как Ягуар F1.

Он смеется. Заливисто так, открыто, но ничуть не дружелюбно.

— А ты хорош, — цокает он языком и разворачивается, чтобы уйти.

Смотрю ему вслед. Черная кожанка, как у меня, черные джинсы, снова как у меня. На белой футболке была надпись “Fors omnia versas”. Странный парень, странный случай, странное все.

Марат подкрадывается сзади. Кидается на спину, как мальчишка. Неимоверно раздражает его эти повадки.

— Ты охренел? — не выдерживаю я.

— Да что ты завелся с полпинка? — выпучил он на меня свои черные глаза.

Отворачиваюсь и смотрю на Кирилла. Тот уже разговаривает с Кощиным. Они смеются, запрокидывая головы, и смотрят в сторону его машины.

— Кто это? — Марат видит, куда я смотрю, и задает свой вопрос.

— Новенький.

— И кто он?

— МакЛарен F1 GTR.

Марат медленно поворачивает ко мне голову, в полном молчании, хотя, скорее, в полном оцепенении.

— Ты сейчас серьезно?

— Серьезней некуда, — показываю на недалеко стоящий ярко-оранжевый спорткар.

— Них*я себе, — глаза Марата стали такого же яркого цвета. Восторг и восхищение. Его я видел в глазах всех, кто столпился у той машины. — Черт, это значит… — Марат осекся. Он оборачивается на свое ведро, которое пестрит разными наклейками, с тупыми надписями и лозунгами, будто мы попали на соревнования 80-х годов. — Получается, она будет участвовать в нашем заезде?

Понимаю, к чему он клонит. При любом раскладе, выиграть Марату не удастся. Это понимаю я, понимает и он.

Он отходит к своей машине, оттуда выходит Лиля, вся расстроенная. Глаза красные, опухшие. Она будто плакала.

Вместе они отходят на небольшое расстояние и о чем то довольно эмоционально разговаривают. Я не люблю подслушивать чужие разговоры. Это не мое дело. И отхожу от них подальше.

— Глеб?

Отец подбегает ко мне запыхавшийся. Давно я не видел его в обычных джинсах и футболке. Высокий, сильный. Понимаю, почему мама влюбилась в него. А зная, каким красавчиком он был… Хотя, отец и сейчас многим даст фору.

— Привет, — протягиваю руку отцу. Он крепко ее пожимает.

— Думал, не успею. — Он оглядывается по сторонам. Изучает местность, людей, машины. Ему любопытно, где же пропадает его сын в выходные.

— Ну как? — слежу я за его взглядом.

— Шумно как-то…

Из колонок доносится какой-то рэп. Эминем, чьи слова не разберет даже англоговорящий. Но толпе нравится, она слушает и подтанцовывает.

— Ты… когда?

— Надо уточнить, — показываю я на Кощея, который все еще о чем-то разговаривает с новеньким.

Марат возвращается ко мне взвинченный. Давно его таким не видел. Обиженный мальчишка, у которого что-то ценное забрали. Как обычно поступают друзья? Спрашивают причину перемены настроения?

— У тебя все в порядке?

— В полном.

Пинает маленький камень у его ноги. Тот, видно, оказался чуть тяжелее, чем он рассчитывал. Марат ушиб ногу. Выругался себе под нос.

Лиля подходит к нам, не здоровается. Глаза горят, щеки пылают. Она в гневе. Теперь лицо разъяренной женщины я узнаю в толпе моментально.

Снова разговор на повышенных тонах. Потом звонок отца, дурацкая мелодия, будто рингтон из старого мобильника с полифонией. Много ненужных звуков и картинок. Раздражает. Мелькают как мухи перед глазами и навязчиво зудят. Это передается мне по нервным окончаниям, становлюсь резким. Не самый лучший настрой перед заездом.

— Заколебала! — Марат обозлился.

— Глеб, на пару слов, — Кощей подошел.

— Глеб, я отойду, — отец берет трубку.

— Глеб, скажи ты ему, пожалуйста, — Лиля, наверное, в первый раз на моей памяти обращается ко мне.

— Да не лезь ты, куда не просят, — Марат грубо ее отшивает, та в слезы, если не в истерику.

— Идем отсюда, Марат берет меня за руку и пытается увести в сторону.

Злость дикая на всех, что столпились вокруг меня и что-то хотят. Я же пытаюсь настроиться на сложную борьбу, что предстоит на трассе. Только все как сговорились: мешают думать, анализировать. Бестолковые разговоры, бессмысленные действия.

Отхожу в сторону. Марат плетется за мной, что-то бубнит и чертыхается.

— Что ты за мной идешь?

— Мешаю?

— Есть немного.

— Тебе все по жизни мешают. Будь твоя воля, вообще остался бы один, да?

— Мыслишь в верном направлении.

Смотрим друг на друга, крылья носа раздуваются. Скажи нам “фас” и мы кинемся друг на друга.

— Че те надо сейчас от меня, а?

Пару раз Марат пытается что-то сказать, но на третий снова подходит Лиля. Встревает в мужской разговор, что и так не кажется ладным.

— Я тебе все сказал. Я буду в заезде, — кричит он на нее. Первый раз я вижу такого Марата. Он словно вырос из того мальчишки, что с румяными щеками на радостях прыгал, когда выиграл гонку. Сейчас это грубый мужик.

— Глеб, скажи ему, что с такими соперниками лучше отступить, ему все равно ничего не светит, — ее глаза умоляют меня поддержать ее. Но я не понимаю зачем. Если он хочет, то пусть участвует. Кто я такой, чтобы что-то запрещать? Только вот по сути дела она права.

Тяжело вздыхаю и решаю ему это сказать. Если к девушке своей он не прислушивается, может, к другу прислушается. Хотя, мы же сейчас с ним снова соперники. На трассе друзей нет.