Победа или...? 16+

Глава вторая.

***

Вероника Рафанова.

- Ты сегодня какая-то нервная.

- Да, что ты?!

Честно, я даже и не планировала срываться на друзьях, однако, день с самого начала пошёл наперекосяк.

Все началось с пробуждения, когда я осознала, что забыла завести будильник и безбожно опаздываю на первую пару. А она, черт возьми, была у самого строгого преподавателя нашего института – Горской Паулины Андреевны, где любое малейшее опоздание и, боже упаси, неявка по неуважительной причине, строго каралось рефератом на добрых семьдесят страниц по такой теме, что любой поисковик сразу же пошлёт тебя нахер в институтскую библиотеку, ибо только там можно найти талмуды с необходимой информацией. Ладно бы вся беда заключалась в посещении библиотеки – на моей памяти, ещё ни один студент не сдал реферат с первого раза, под критичное: «Все вода, ищи больше информации».

Сорока минутами позже, за которые успела лишь сходить в душ, и наспех позавтракать чашкой кофе со скудным бутербродом, приготовленными на скорую руку, выходя из подъезда, обнаружила надпись, оставленную мелом, прямиком напротив моего парковочного места.

«ПОГОВОРИ СО МНОЙ!»

Тоже мне, районный романтик.

Отгадать, что сие творчество дело рук никого иного, как Соколова, не составило особого труда. Благо, этот идиот не написал имени и мне не пришлось тратить время и тащиться обратно за ведром воды, дабы смыть это безобразие до такого, как это увидит брат и начнёт задавать вопросы.

Едва проехав несколько кварталов, случилась третья беда, индикатор топлива нещадно замигал, из-за чего пришлось сделать ощутимый крюк вокруг института, чтобы попасть к ближайшей заправке.

Все парковочные места перед корпусом, оказались заняты, из-за чего пришлось, впопыхах бросить свою малышку, прямиком под знаком, разрешающим паркинг строго до 16:00.

Что ж, думаю, я успею.

На крайний случай, перепаркуюсь во время обеда.

Пятой бедой, оказалось, что я забыла распечатать наброски будущей курсовой и отнести своему ведущему научному руководителю. Срок сдачи, по-иронии судьбы, именно сегодня подходил к концу. Благо, документ был сохранен в облаке и вместо заслуженного обеда, мне пришлось бежать до ближайшего канцелярского за мультифорами и скоросшивателем, а потом обратно, делать распечатки.

И, черт, если бы все беды закончились ещё в первой половине дня. Так нет же, угораздило столкнуться с одним придурком, который мало того что нахамил, так ещё и испоганил то, ради чего я оказалась без заслуженного обеда.

Думаю, с этого момента, стоит объяснить поподробнее.

двумя часами ранее...

Едва ли не срываясь на бег, я стремительно приближалась к двери деканата, где по сомнительно-достоверной информации, должен был находиться Прохоров Геннадий Альбертович - он же - мой научный руководитель, которого я искала добрые двадцать минут, перемещаясь между четырьмя корпусами института, где каждый раз, слышала один и тот же ответ: «недавно заходил».

То-ли этот старикашка и впрямь мог телепортироваться, то-ли обладал способностями флэша, однако, меня, сложившаяся ситуация, раздражала все больше и больше.

Я практически дотрагиваюсь до ручки заветной двери, как эта самая дверь отворяется, больно ударяя прямиком в лоб. От чего я на секунду теряюсь. До недавнего времени, зажатые во второй руке, телефон и папка, с грохотом, соприкасаются с кафельным покрытием коридора.

Шумно выдыхаю, сквозь плотно стиснутые зубы, в тщетных попытках совладать с собой и не начать кричать в голос, о несправедливости этого дня.

- Мать твою...?! – не сдерживаюсь, повышая голос на несколько октав, что тут же ударяет болью по собственным вискам.

Похоже неплохо меня приложило.

Серьёзно, я сейчас готова поверить даже в сглаз и порчу, про которые мне на днях затирала подруга. Ну не может, черт возьми, просто так, все идти наперекосяк с самого утра. Неприятности накладывались одна на другую.

Приседаю на колени, дабы собрать листы, которые при падении, вылетели из файлов. Да уж, уверена с такой курсовой, Альбертыч, не думая, пошлёт меня далеко и надолго.

С запоздалым понимаем, доходит, что сбоку, каменным изваянием, замерла чья-то тень. Резко вскидываю голову, от чего перед глазами темнеет и приходится скривится.

Организм, может хватит чудить?

Мне всего лишь за двадцать один, а не за сорок. Или, все же, следовало перекусить, хотя бы шоколадным батончиком из автомата?

Натыкаюсь на глаза, цвета расплавленного янтаря, которые смотрят в упор, разглядывая каждый сантиметр лица, а на губах молодого человека, который на вид, лишь на пару тройку лет старше меня, играет ухмылка.

Черт, а он реально красавчик.

Не сказать, чтобы я была особо падка на парней, но этот экземпляр определённо попадал под категорию: «в моём вкусе».

Да он же хренов, ходячий секс.

Мне кажется, при виде такого, даже монашка скажет: «ну нахер», срывая с себя мокрые трусики.

Чего только стоил внушительный рост и крепкие, жилистые руки, нещадно забитые замысловатыми татуировками, переходящими на шею и даже на виски. У меня и самой было несколько, чего уж там – вся правая нога начиная от бедра была выполнена в японской тематике, потому интерес к парню - можно было вполне списать на сугубо профессионально-эстетический. Не каждый день встретишь настолько забитого человека, хотя в нанешних реалиях общества, постепенно все прывыкают к тому, что татуировки наносят на свое тело не только отсидевшие в местах не столь отдалённых.

Хотя, остаются такие люди, как Соколов, скептически настроенные по поводу моего увлечения, говорящие клишированную фразу, сказанную когда-то Ким Кардашьян : "У меня нет татуировок. Разве вы станете, клеить наклейку на Бентли? ".

Черт возьми, стану, если эта наклейка и впрямь фантастически смотрится!

Взгляд падает на его ноги, замечая, как на кроссовке, коллаборации Найка и Джордана, нашёл свое пристанище, титульный лист моей курсовой.

Тут-то мой мозг проясняется.

Когда часть своей жизни, так или иначе, проводишь бок о бок с профессиональными хоккеистами, подмечаешь особую расстановку ног.

В голове проносится образ бывшего, от чего картинка симпатичного лица, приобретает иные черты.

Наверняка и этот такой же.

- Вместо того, чтобы зубы скалить, мог бы извиниться, придурок!

Понимаю, это глупо, грести всех под одну гребёнку, особенно учитывая, что у меня есть два отличных примера, в виде брата и отца, который в далёком прошлом, до того как получил серьёзную травму, отдавал себя этому жестокому виду спорта.

Но такова природа, по крайней мере, женской психологии.

Взять тот же пример, возьмём, условно, имя - Дима.

Вот попадётся вам один мудак, носящий это имя, и в дальнейшем, вам будет сугубо плевать, какими качествами наделён человек, он автоматически попадёт под категорию таких же мудаков.

- Эй, ты немой что-ли?! - раздражённо сдуваю мешающую прядь волос, возвращаясь к попыткам собрать листы. - Окей, не хочешь извиниться - твоё право. Но не будь ублюдком, ногу подними!

Вновь поднимаю взор на парня, замечая, как тот нервно сжимает кулаки, с едва покрывшийся тонкой корочкой, сбитыми костяшками пальцев.

М-да.

Возможно, я перегнула. Возможно, сейчас предо мной стоит очередной псих, и пора валить отсюда по-добру, по-здорову. Мало ли, что творится в голове этого молчаливого идиота.

- Реже подпирай двери и потом не придётся никого просить извинится.

Серьёзно?

Мать вашу, серьёзно?! Он собирается ещё и выставить меня виноватой?