Страница 6 из 15
Беру все свои слова обратно.
Он, конечно, может и красавчик, отрицать это, по меньшей мере, было бы глупо, но ровно до того момента, как откроет свой рот.
- Вот теперь да, - демонстративно смахивает листок, словно это что-то до одури противное, и тут же смачно наступает на многострадальный титульник. Ногой, размера так, сорок пятого. - Из ве ни, - с нахальным оскалом и неприкрытым удовольствием, тянет блондин, от чего появляется острое желание сдвинуть корону на его голове.
Желательно чем-то тяжелым.
До этого момента, я искренне считала, что людей, которых я действительно ненавидела, было не так много. Их можно было пересчитать по пальцам одной руки. Одного пальца хватило бы. Палец был бы средний, и символизировал бы он никого иного, как Алексея Соколова.
Ошибалась. Не зная имени, я уже ненавидела этого надменного мудака.
Выпрямляюсь по весь рост и наплевав на гигиену, сжимаю тот самый лист бумаги, представляя, что сминаю меж пальцев, его блондинистую черепную коробку. В том, что в ней напрочь отсутствуют мозги и хоть малейшие задатки совести, я уже убедилась.
С трудом, натягиваю на лицо самую милую улыбку на которую только способна в сложившихся обстоятельствах и протягиваю ему, ставшую ненужной, макулатуру:
- Урну сам найдёшь, псих.
Парень автоматически хватает широкой ладонью пыльный комок бумаги, а я, пока тот не успел опомниться, прихватив свои пожитки, шустро ретируюсь в деканат. В конце концов, надо найти флэша-Прохорова и отдать наконец эту чёртову папку.
- Что там Дашка говорила? Ретроградный Меркурий? Определённо!