Страница 12 из 19
Но фильмов, книг и музыкальных альбомов было так много, что все это, безусловно, не под силу переварить отдельно взятому человеку. Иногда Сеня ловил себя на том, что днями, если не месяцами слушает один «Крематорий» десяти-, двадцатилетней давности, и места для мировых звезд чего бы то ни было, в его душе почти не осталось…
Сеня из последних сил сопротивлялся подступающей старости, но она была неумолима. Конечно, можно было бы как Лемми Килмистер до старости прыгать по сцене и лабать на басу, но для этого у Сени не было ни врожденной энергии, ни внешней – спидов с коксом.
Сеня поздно ложился и поздно вставал. Ночами, валяясь в постели, листая ленты соцсетей и видосы c «Ютюба» и «Тик Тока», он ловил себя на мысли, что многолетнее потребление всякого рода информации – ничто, перед лицом того факта, что он сам за это время не произвел ни строчки, ни ноты… Но сил и желания хоть что-то произвести на свет у него не было.
Так, кажется, мы переборщили с личными переживаниями отдельно взятого персонажа, тем более даны они не в перспективе истории, не в диалогах и поступках, а в кирпичах текста…
Но, знаете, количество рано или поздно переходит в качество. Если долго смотреть в одну точку, в стене можно просверлить дырку. Речь только о том, что энергии этого взгляда нужно на тысячу лет, а люди столько не живут. И, тем не менее, где-то в глубине души Сени теплилась надежда на то, что он еще создаст свою «Богемскую рапсодию», своих «Унесенных ветром», своего «Крестного отца»…
Наверное, нет ничего более жалкого и ублюдочного, чем некий творец, обуреваемый жаждой творения, но абсолютно никакого представления не имеющий о своем объекте. Объекте символического производства. Что должен/может произвести на свет тот, кто этого очень хочет, но не знает, что это может быть?
Если бы Сеня писал сценарии, он написал бы короткометражку, если бы хотел стать писателем, написал бы рассказ, но проблема была в том, что он не знал, кем хочет стать. Выглядит странно, но как всякий диванный эксперт – уверяю вас, подавляющее большинство населения планеты так и существует, не зная, чего хочет. Многие так и влачат жалкое существование, пока, наконец, под старость не осознают, что их призвание – вырезать надгробные памятники, например…
И вот в какой-то момент Сеня увидел несколько рекламок и ссылок. Он не обратил на них внимания, но в них рекламировалась платформа «Черити». Потом где-то такие баннеры и ссылки попадались ему снова… И что-то отложилось в мозжечке, я правда не помню, в нем ли все должно откладываться…
В феврале Сеня от балды прошел по ссылке и двадцать минут тупил в какой-то курс. Пацанчик расхваливал пиндосскую программу Charity, в которой можно делать абсолютно всю…
«Хотите, сделайте AR или VR – объекты. Здесь можно создать некий мир, снять фильм, или запилить игру…» – вещал парень.
Июнь.
Прошла неделя, которую Сеня посвятил возне с настройками Мартовских девайсов, а также подготовке к презентации проекта «Шапка», если от него ее потребуют. Затем, распрощавшись с Темой, и так и не повидавшись с Бабушкой, которая, как-то совсем затихла и, похоже, не собиралась выходить, собрал шмотки и вызвал такси.
Уходя, напоследок взглянул на распечатанный мем, висевший над компом: фотка Игорья Дятлова в походном снаряжении, и скриншот из сериала «Чернобыль» с начальником смены Дятловым в белой шапочке, и подпись – «Никогда не доверяйте человеку с фамилией Дятлов!»
Сеня улыбнулся кое-чему своему, закинул рюкзак на плечо и пошел вниз.
В дверях его окликнул Тема:
– Сень, Бабушка сказала тебе передать…
И он протянул ему тряпичную сумку из магаза «УкусВилладж», внутри которого болталась завернутая в газету трехлитровая банка…
– Ах да, как же я мог забыть, что она обязательно что-то оставит…
У подъезда на противоположной стороне улицы его ждало странное видение, могло показаться, что Сеню снова глючит. У ограды детского сада стоял кто-то в желтом дождевике, похожий на доставщика «Кодекс. Хавки»… У человека в руке была бейсбольная бита, а лица видно не было, потому что оно было закрыто черным зонтом…
При этом дождя не было…
В такси его ждал Квантин.
– Как там бабка? – спросил Квантин.
– Не называй ее так, – почти злобно отозвался Сеня.
– Ну похер. Правда, я до сих пор обижен на нее…
– Она желает мне добра, – многозначительно сообщил Сеня.
Такси стартовало, Сеня дернул взглядом в сторону тротуара. Стоящий там человек приподнял черный зонт, и Сене на мгновение показалось, что он видит лицо знаменитого деда из мемов – Человека, скрывающего боль…
– Ты что-то напряжен?
– Увидел кое-что странное…
– Ты про этого пидора в желтом? Он давно здесь трется, странно, что ты только заметил.
– То есть, он пришел за мной, ну или… ко мне?
– Похоже на то…
– А кто это? И почему он не подходит…
– Я не знаю, меня он тоже стремается…
Такси ехало, Сеня сидел спереди, Квантин – сзади. Его лицо отражалось в зеркале заднего вида. Понятно, что это было какое-то искажение картинки, потому что обычно в зеркало видишь водителя, а не пассажира сзади…
– Кстати, мы с тобой не обсуждали… – начал Квантин.
– Что именно?
– Твою магию…
– У меня нет магии, я не колдун…
– Это да, но ты до сих пор не выбрал сторону.
– Какую сторону?
– Для тебя же не новость, что магия бывает левосторонней и правосторонней…
– Я думал, это тупая теория, ну про это поют металлисты, и про такое написано в полузапрещенных книжках по эзотерике…
– Когда ты меня призывал, ты использовал Магию левой руки.
– И что это значит? – спросил Сеня, хотя, кажется, впервые за время общения с Квантином, он ощутил в спине легкий холодок.
– Это значит, что хтонические силы, стоящие за мной, будут требовать что-то взамен. Как минимум – уважения, если ты так категорически не готов служить им…
– Я не готов, – сказал Сеня. – Я за свободу личности…
– Ну это вопрос спорный, ты исповедуешь принципы, принятые в твоем государстве, и половина из них не то что свободой, даже рабством называться может с трудом. Это, скорее полное погружение в матрицу и подчинение сознания. Ты – робот. Твое сознание, каким бы ты ни был визуализаором, настолько плотно засрано Совком, смями, патриархатом и всем остальным, так что ты, например, даже не можешь помыслить легитимность покаяния белых копов перед афроамериканцами…
– Не думаю, что ты – тот, кто может меня за это критиковать…
– Я многое видел, – улыбнулся Квантин. – Если бы ты смотрел не фильм «12 лет рабства», а реальные воспоминания людей, которых гнали голыми на продажу, насиловали и убивали, ты бы так не говорил. А у белых копов в крови, на подкорке в коллективном бессознательном – воспоминания о том, как их фашиствующие предки истязали целые народы. Поэтому, когда у них в головах что-то щелкает, они встают на колени…
– Ага, а потом целуют ботинки. И что дальше – они встанут раком, а их будут пялить баклажанами? И все это будет называться «Лиловый цвет полей»…
– Пожалуй, что и так. Но именно это говорит о том, что американское общество на пару ступеней выше вашего…
– Да ты – тролль и провокатор, как я погляжу…
– Что есть, то есть… Но ты мне не ответил. Ты должен принять сторону.
– А если я не хочу?
– Тогда сторона сама выберет тебя.
– Когда ты явился, ты не говорил и о каких «сторонах»…
– Да, я думал, что наше сотрудничество сложится само собой. Но я не предвидел, что появится Бабка.
– Еще раз так ее назовешь, выкину тебя из машины.
– Не выкинешь, ты не умеешь, но ладно, не буду тебя раздражать. Пока не появилась Феодора Антониновна…
– Мне кажется, она любит меня…
– Да, и это все усложняет. Родственные узы, принцип крови. Так-то ее можно было бы легко устранить…