Страница 59 из 84
Ей нечего мне сказать, кроме этого гребаного одного слова «прости»? - я разорвал записку в клочья.
Она ребенка убила, а я должен её простить?
Она мне душу на изнанку вывернула, а я должен её простить?
Она не удосужилась мне даже в глаза посмотреть, и это я должен ей тоже простить?
Она даже мне не позвонила, и снова я должен простить?
Никогда! Тогда я дал слово, что никогда не прощу. Не прощу.
Я кричал эти слова ночью в пьяном угаре под окнами её палаты. Меня раздирала моя любовь к ней на части, смешанная с новым чувством – ненавистью.
Я пил из горла водку, сидя на земле, а когда она закончилась, разбил бутылку об асфальт. Держа в руках осколки, я долго смотрел на свои вены, потом на окно палаты, где она спала спокойным сном убийцы, затем снова на острые края стекла и свои руки. Мне хотелось прекратить свою агонию, но я не смог, отбросив стекло в сторону, я скулил, сидя в клумбе шафранов.
Естественно, мое ночное рандеву на территории больницы не осталось незамеченным, и меня задержали. Трое сотрудников полиции очень быстро усадили меня в служебный автомобиль. Двое суток я просидел в изоляторе, без права позвонить, а я и не рвался, так как звонить мне уже было некому.