Стресс

А ещё рассказывают сказки - про женитьбу аристократов! Обязательно на девственницах не старше восемнадцати лет от роду! Продвинутый барон - устраивает свою личную жизнь по собственному усмотрению. Молодец.

Вторая тарелка борща - явно лишняя. Чревоугодие - действительно, хуже наркомании… Завтра надо сюда вернуться. Только как понять - через сколько времени наступит здесь завтра?..

— Так она - появилась и опять сбежала?!

— К сожалению, сэр… По-видимому, у неё на самом деле - серьёзные причины такого поведения. Моя жена беседовала с ней. Думаю, вам нужно выслушать Елену.

— Хорошо, позовите, пожалуйста, её ко мне в кабинет.

Короткий поклон - и управляющий бесшумно исчезает за дверью.

Он не любил тайн. Любых. И всегда получал ответы на свои вопросы. В детстве - легко разгадывал ребусы и загадки. В юности - человеческие характеры. В зрелости - свой собственный. В те мгновенья его плавающее сознание - не воспринимало реальности. Оно оставило ему - только женский голос, мелодично произносивший ругательства. Заборный русский мат. В сравнении с которым, лексикон английской портовой шлюхи - сама невинность. И - неясный хрупкий силуэт. И запах - духов. Необычный, не похожий ни на один - ему известный.

Короткая беседа с экономкой. И женщина, спасшая ему жизнь месяц назад - начала приобретать реальные очертания. Так же, как и в первое появление, оставляя больше вопросов - чем ответов. И возможно, сегодня он уже встретится с ней.

С женщиной, пришедшей из ниоткуда.

С Дарьей Иволгиной.

— Итан, дорогой, ты уже освободился?

Роскошная женская фигура - в дверном проеме. Высокая причёска - из золотисто-рыжих кудрей.

— Да, конечно… Идем ужинать…

Естественное человеческое желание - найти виноватого. Крайнего. Хорошо, если вычислить его - легко. Наступившего на ногу. Укравшего кошелёк. Опоздавшего на встречу. Потерявшего. Растратившего. Убившего. Даже в случае смены ролей, когда наступаете - вы, крадете - вы, опаздываете - вы, всегда есть варианты.

Но - если ваш мир исчезает, ваша жизнь меняется без вашего участия, вас бросают - с невнятными объяснениями… И от вас - ровным счётом ничего не зависит!

Конечно, первым делом - вы начинаете копать. В себе. До одури. До помутнения рассудка. Конечно, вы с уверенностью мазохиста - находите крайнего, глядя в зеркало. Приписывая ему - кучу тотальных ошибок. Обвиняя его - практически во всем. Начиная с якобы рокового - слова. Заканчивая якобы - нехристианскими мыслями.

Отказываясь понять, что в некоторые моменты жизни - от нас ничего не зависит. Отказываясь понять, что есть - стечение обстоятельств. Которые можно бесконечно анализировать. Которые можно бесконечно подводить под «теорию крайнего». И под другие теории - тоже. И в результате - так ничего не выяснить…

— Самокопание - приводит к депрессии… Депрессия - к засыпанию мозгов… А мозги - это единственное, что у меня осталось. Правда, есть ещё - вечная ночь за окном. Но туда - мне не хочется. Пока не хочется. Потому что - есть надежда на этот чёртов архив! Барон говорил, что он записывал всё - про свои перемещения во времени. Говорил, что я не использую все возможности… А приборы в лаборатории фиксировали какие-то импульсы моего мозга. Необъяснимые - с научной точки зрения. Но ведь - точек зрения может быть много. А лучший способ познания - все равно эмпирический!

Она уже что-то говорила про свои способы познания. Совсем недавно. Сидящему напротив мужчине. Поглощая исходящие от него - волны самой настоящей страсти. Разве можно - доверять страсти? Разве можно - доверять волнам? Зыбкой субстанции - то поднимающей до небес, то сбрасывающей - почти на самое дно?

Мужчина со своей страстью справился…

Она - как будто тоже.

Только цена, заплаченная каждым - стоила ли двух одиночеств?

И постоянной темноты за окном?

К чёрту - все размышления! Сейчас как раз тот случай - когда думать запрещено! Когда «теории крайнего» - не существует. Только - действия. И только - вперёд. К архиву старого барона.

Третий день - низкое небо. Третий день - сырой снег с дождём. Третий день - грязная каша под ногами. И - внутри. Мерзко, промозгло, тоскливо.

Ощущение собственной вины - способное отравить жизнь. Всплывая воспоминанием - в неожиданный момент. Выскакивая одной и той же мыслью. Сдавливая горло. Наваливаясь тяжелой волной. Бороться с этим - бесполезно. Придумывать оправдания - тоже. Только спрятать - подальше. Чтоб беспокоило - пореже. Чтоб - не разъедало. Чтоб - не убивало. Медленно и тихо…

— Депрессуешь?

— Нет… Мне просто - паршиво.

— Винишь себя, конечно?

— Да.

— Ты не прав.

Прав. Потому что - сомневался. Потому что - уехал. Потому что она - знала причину поездки. Потому что - не звонил. Потому что - забыл телефон. Что бы с ней ни случилось - он мог это предотвратить! Хотя бы - попытаться.

— Послушай, Димыч! Хватит заниматься самоедством. Ты сейчас, наверняка, обвиняешь себя - во всех грехах. Это - неправильно!

— Я не обвиняю. Я это ощущаю.

— Ты же сам хотел сделать выбор. Как ни цинично это прозвучит, но тебя избавили - от возможности выбирать!

Если бы.

Если бы - не десяток неотвеченных вызовов на дисплее.

Если бы - не розовая закладка, разделившая книгу на две части.

Он опоздал.

Потому что - сомневался. В себе, в ней. В правильности чувств - своих. В глубине чувств - её. И поэтому - не заслужил. Поэтому - потерял.

Сомневающийся несовершенен в любви.

Приговор.

Неудачники всегда приходят не вовремя.

Хороший афоризм - как раз для неё.

Потому что смежная с кабинетом комната - явно спальня. Потому что звуки оттуда - явно не для посторонних ушей. Наверняка, барон зажигает со своей подругой! Что ж, придется погулять.

Кажется, сквозняк.

Кажется, окно в кабинете - чуть приоткрыто. Спускаться на первый этаж, будить людей - не хотелось. Зато в окне - белые деревья. Зато в окне - яркие звезды. И небо - без облаков. Всё - как должно быть в настоящей жизни. Низкий козырек над входной дверью - прямо под оконным проемом. Не страшнее - чем прыжок в никуда. Высокие холмы - за поворотом узкой тропинки. Сноуборд бы сюда - и плевать на всё! На пару часов забыться. Лучше всяких лекарств. Лучше всяких допингов. Куртка нараспашку - от удовольствия. Чуть цепляющий за голую шею - мороз. Быстро слепленный снежок - в воздух. Настоящий воздух - движущийся и живой.

Чей-то мир.

Чья-то реальность.

Чья-то жизнь.

Но разве бы не отдала она сейчас всё - за кусок грязного асфальта? За вечную пробку - на Ленинградском шоссе? За московский смог - астматичный и плотный? За унылый вид с балкона пятого этажа? Да, её реальность - не такая красивая. Да, её воздух - не такой чистый. Её тропинки - заасфальтированы и огорожены. На её небе - звёзды редко видны из-за серого тумана. Но есть же много хорошего - и в её времени тоже!

Неудивительно - что бандиты так легко проникли в этот дом. В дом - без охраны. Без забора. Без собаки. Залезть на второй этаж - сущий пустяк.