# Duo

— Честно говоря, я не очень понимаю, о чём вы… Но если вы мне пообещаете, что вы не будете подлаживаться к Артёму, то я могу вам кое-что рассказать. 

«Подлаживаться» к Артёму? Что-что, а вот этого точно не будет. К тому же, я даже не знаю, как он выглядит, этот ваш красавец...» 

И я говорю:

— Безусловно, это я вам обещаю.

Наташа вглядывается в моё лицо: 

— Странно, но я почему-то вам верю... Есть в вас что-то такое, искреннее… Ну ладно, была не была. — «Зайка» поворачивается и тянет к себе модную сумку, висящую на спинке её стула. Ставит сумку на стол, копается в ней, после чего извлекает на свет золотистый iPhone. 

— Артём подарил, — перехватив мой взгляд, поясняет Наташа и принимается увлечённо копаться в своём телефоне. — Вот, нашла... Ну, Катя, как по-вашему выглядит Герман Дьячков? 

— Светлые волосы, светлые глаза, коренастый, выше среднего роста. 

— Правильно, — одобрительно кивает Наташа. — Герман такой. А вот это — Артём. Мой мальчик. — Она умильно улыбается и придвигает ко мне мобильный. 

Ощущение того, что мир, дав мне под дых, окончательно ушёл у меня из-под ног, усиливается, потому что на фотографии — мальчишка, которого видела в «Меге».

— Это и есть Соболев? — сглотнув, спрашиваю я.

— Ага. Здесь я Артёма ещё в первый день нашего знакомства сфоткала, — хвастается Наташа. — А вторая фотография сделана в день нашего первого свидания. Он тогда мне ещё тюльпаны подарил. Ну и мы… — Наташа с таинственным видом замолкает.

«И вы переспали…»

Поднимаю на Наташу растерянный взгляд: 

— Ясно. А ещё какие-то доказательства того, что это Соболев, есть? 

— Есть. Вот на какой номер вы звоните Артёму? 

Помедлив, называю цифры с кодом «Мегафон».

— А на самом деле, у Артёма «МТС». А номер, по которому звоните вы, куплен на имя Аллы… Аллы, Аллы… как её там? О, вспомнила... Аллы Бергер. 

— Что? — смотрю на убивающую меня каждой фразой девчонку, а та вдруг начинает оправдываться: 

— Кать, я не знаю, что это за Алла, но я была у Артёма дома, и видела, как он копался в письменном столе, откуда и вытащил и эту сим-карту, и телефон, и… а вы что, её знаете? — соображает Наташа. — Алла — она очень симпатичная? — Наташа ревниво прикусывает губу. 

— Ничего не могу сказать, — слабым голосом отзываюсь я. — Просто я растерялась, услышав про… номер. — У меня дрожат руки, и я сцепляю их в замок: — Наташа, а если не секрет, кто дал вам мой электронный адрес и рассказал про деньги? Это ваш Соболев расстарался?

— Нет. Я вчера залезла в компьютер Артёма, — Наташа невозмутимо глядит на меня. — Просто пару дней назад у нас… — она хмурится, — в общем, у нас с ним вышла небольшая ссора. Вот я и решила, что у Артёма есть отношения с кем-то ещё.  Искала данные этой Аллы, в стол к Артёму залезла, а в итоге нашла всю вашу с ним переписку. Вы не представляете, какой я закатила Артёму скандал, — смеётся Наташа. — А вообще-то Артём очень хороший. Он — человечный. И у него тоже слабости есть. 

— Правда? — слабо отзываюсь я, пытаясь увязать разбегающиеся от меня мысли о том, что сейчас всё встало на свои места: и таинственность псевдо-Дьячкова, и грустная история моего Димки. 

— Правда-правда. Представляете, Артёму уже двадцать семь, а водительских прав у него до сих пор нет, — доносится до меня жизнерадостный голос Наташи. — Но самое забавное в том, что… Короче, знаете самую популярную в Москве систему онлайн-заказа такси? — Киваю, продолжая размышлять о своём. — Так вот, её мой Артём придумал, когда в пятый раз на права не смог сдать, — умильно хихикает Наташа. — Это мне, кстати, Герман под большим секретом рассказал. Он всегда Артёму завидовал. 

Если бы не трагизм ситуации, я бы расхохоталась.  

— Ну, что, повеселила я вас? — Наташа лукаво изгибает бровь.  — Не жалеете, что пришли? По-моему, мы неплохо провели время.

— Это точно, — эхом отзываюсь я. — Но мне, к сожалению, уже пора. — Поднимаюсь со стула. 

— Но только чур Артёму обо мне ни-ни, — предупреждает Наташа. — Вы обещали. Или же я от всего отопрусь, а вы… 

—  Мы с вами не соперницы, — помедлив, говорю я. — На мой взгляд, вы с Соболевым очень друг другу подходите. 

Я хотела сказать это с сарказмом, но мой голос меня подвёл. Не разгадав в моей фразе второго дна, Наташа благосклонно кивает:

— Я тоже так думаю. Ну, до свиданья, Катя. Звоните, если что. 

— Спасибо. Обязательно!

Оказавшись на улице, я сбрасываю маску, которую с переменным успехом носила последние полчаса. Сжимаюсь в комок. Мне больно. Мне очень плохо. Почему, спросите вы? Я скажу. Есть такая средневековая немецкая легенда: искусный крысолов решил отомстить магистрату немецкого Гамельна за отказ выплатить ему вознаграждение и под звуки колдовской дудочки увёл из города всех детей, чтобы они безвозвратно сгинули.  А моего персонального крысолова зовут Артём Соболев. Мальчишка, ставший моим наваждением. Человек, который играл со мной. Обманщик, заманивший меня в западню. Профессиональный лгун.

Поймав жадные взгляды любопытных прохожих, понимаю, как я выгляжу со стороны: я — смешная и жалкая. И я поднимаю вверх голову и марширую в сторону Авиационного переулка. «Лжец… грязный лгун… лжец, — кричат слова в моей голове, в такт каждому моему шагу, — а ты, DUO, даже не добыча — ты просто приманка, потому что Соболеву с самого начала был нужен сервисный центр Бергера, чтобы разобрать его по частям, и пустить на дно и так уже тонущий Димкин бизнес».