Колыбель. Часть первая. Террор

По­лян­ский ус­та­ло зах­лопнул план­шет и пос­та­рал­ся по­удоб­ней ус­тро­ить своё уже не­моло­дое, ху­дое, жи­лис­тое те­ло в неп­риспо­соб­ленном для этих це­лей боль­нич­ном крес­ле. Вы­тянул длин­ные но­ги и нап­ра­вил ус­тавшие гла­за вдаль, в го­лубое не­бо за ок­ном. Тя­жёлые, ус­тавшие ве­ки сом­кну­лись са­ми, без ве­дома хо­зя­ина. Нап­ря­жение пос­ледних ча­сов взя­ло своё.

Из дре­моты его вы­дер­ну­ло чьё-то так­тичное по­каш­ли­вание. По­лян­ский, зак­ры­вая зе­вок сом­кну­тыми ла­доня­ми, ог­ля­дел­ся. В крес­ле нап­ро­тив си­дит че­ловек в хо­рошо по­дог­нанном тём­но-се­ром кос­тю­ме, ак­ку­рат­но подс­три­жен­ные во­лосы за­чёса­ны на­зад. До­воль­но мо­лодое ли­цо с рез­ки­ми чер­та­ми, спо­кой­ное, хоть и ус­та­лое – вы­да­ют кру­ги под гла­зами. Но взгляд прон­зи­тель­ный, буд­то заг­ля­дыва­ющий в са­мые по­та­ён­ные угол­ки че­лове­чес­кой ду­ши. По­лян­ский смот­рит на клас­си­чес­кие на­руч­ные ча­сы, пы­та­ясь со­об­ра­зить, как дав­но он ус­нул.

– Вы прос­па­ли ров­но со­рок ми­нут, – раз­дался спо­кой­ный чуть ба­сови­тый го­лос. По­лян­ский воп­ро­ситель­но пос­мотрел на нез­на­ком­ца. – Я как раз вы­шел из лиф­та в дру­гом кон­це ко­ридо­ра, ког­да вы не­ожи­дан­но для ме­ня и се­бя зад­ре­мали.

– Ви­димо, всё же вы­руби­ло, – от­ве­тил По­лян­ский, слег­ка по­тяги­ва­ясь.

– Моз­гу нуж­но пе­резаг­ру­зить­ся. Да­же пол­ча­са сна про­чища­ют мозг луч­ше, чем де­сяток ча­шек ко­фе. Пи­лотам пас­са­жир­ских ави­арей­сов поз­во­литель­но спать по со­рок ми­нут. Но не боль­ше, ина­че мозг пос­ле рез­ко­го про­буж­де­ния мо­жет не­вер­но сре­аги­ровать на об­ста­нов­ку вок­руг, – на ли­це нез­на­ком­ца мель­кну­ла лёг­кая улыб­ка. – Я в вер­то­лёте то­же поз­во­лил се­бе та­кой ко­рот­кий сон, по­ка сю­да ле­тел.

– На­вер­ное, вы пра­вы… – По­лян­ский не сра­зу уло­вил, что нез­на­комец при­летел на вер­то­лёте. Обыч­ные граж­да­не на вер­то­лётах по боль­ни­цам не ле­та­ют, по край­не ме­ре це­лыми, а этот выг­ля­дит очень да­же не­пов­реждён­ным. – В вер­то­лёте?

– Но луч­шая пе­резаг­рузка по­луча­ет­ся, ес­ли сра­зу пос­ле вы­пить чаш­ку креп­ко­го, обя­затель­но слад­ко­го, ко­фе! – буд­то не слы­ша за­дан­но­го воп­ро­са, про­дол­жал нез­на­комец.

По­лян­ский толь­ко сей­час за­метил, что на си­дении со­сед­не­го крес­ла сто­ят два тер­моста­кан­чи­ка с ко­фе. Нез­на­комец взял один из них и про­тянул, уго­щая: – Приш­лось спе­ци­аль­но ос­та­нав­ли­вать­ся по до­роге. Дер­жи­те!

– На вер­то­лёте? – По­лян­ский при­под­нял бровь.

– Да. В пар­ке, есть под­хо­дящая по­лян­ка, ря­дом ка­феш­ка. Вре­мена сей­час, са­ми зна­ете ка­кие, а хо­роший ко­фе под­час за­меня­ет дю­жину со­вет­чи­ков.

По­лян­ский взял ста­кан­чик, и сдёр­нул с не­го крыш­ку – он тер­петь не мог це­дить бла­город­ный на­питок че­рез ма­лень­кое от­вер­стие в «ко­фе на вы­нос», со­бесед­ник пос­ле­довал его при­меру. Боль­шой гло­ток нем­но­го об­жёг нё­бо, но взбод­рил, зас­та­вив сер­дце сту­чать быс­трее.

– Вы пей­те, Гри­горий Еф­ре­мович, не то­ропи­тесь! А по­ка пь­ёте, по­думай­те – бы­ва­ют ли в жиз­ни сов­па­дения, или же всё про­ис­хо­дящее чей-то умы­сел?

– Зна­ете, я бы к ва­шей те­ории про пе­резаг­рузку моз­га и слад­кий ко­фе до­бавил ещё один пункт… – По­лян­ский сде­лал но­вый гло­ток. – Неж­данная встре­ча бод­рит, не ху­же лю­бой пе­резаг­рузки моз­га!

– О, это всё слад­кий ко­фе! – тень лёг­кой улыб­ки сно­ва про­бежа­ла по ли­цу нез­на­ком­ца. – Все­го лишь креп­кий, слад­кий ко­фе.