Прощённая

- Отпустите девчонку, - идёт решительно в нашу сторону. Её сопровождают уже знакомые мне мужчины. Именно этими двумя она запугивала меня в нашей квартире. И что-то мне подсказывает, что они совсем не полицейские. – Если обнаружу на ней хоть царапину…

- Дочка Савельева, - бормочет один из амбалов. – Вот попали.

По мере того, как они приближаются, руки, держащие меня, ослабляют хватку. А охранники Влады всё убыстряют шаг, оставляя хозяйку чуть позади. Только складывается ощущение, что амбалы в костюмах боятся не столько этих двоих, сколько Владу.

- С какого хрена? – спрашивает она, останавливаясь в шаге. – Эта девушка на меня работает.

- У нас приказ от Андрея Дмитриевича. Доставить к нему, - отвечает тот, что поставил мне синяк.

Влада с недовольством разглядывает мою руку, гладящую больное место.

- За порчу шкурки мне ему счёт предъявлять, или Вы сами расплатитесь? Подошла ко мне, - цедит сквозь зубы.

- Влада Сергеевна, договор уже давно…

- Не волнует. Если у Власова возникнут претензии, пусть обращается лично ко мне. Но советую этого не делать. Проще найти десять новых. Девочку я забираю.

Она сдавливает моё запястье, и тянет за собой.

- Вещи её заберите, - бросает через плечо.

Когда мы оказываемся у её машины, она буквально вталкивает меня на заднее сидение. Забирает у одного из своих охранников мой рюкзак, и швыряет мне в лицо. Наклоняется, приближает ко мне свои сверкающие от ярости глаза: