Надежда

– Стивен Кинг. Нужные вещи.

Сегодня моя последняя ночь в месте, которое с большой натяжкой я назвала бы домом. На мне серая пижама, выдаваемая каждому поступившему в этот приют для самых невезучих. Это место тайной хранит в себе боль, печать, страдания, обиду и редкие радости потерянных судьбой детей. Мы сироты, оборвыши. Про нас все забыли, как забывают вчерашний сон. Каждый из нас в тайне мечтает о чуде. Каждый из нас – просто ребёнок, у которого отобрали детство. Это всё равно, что отобрать деньги у банкира, косточку у собаки, Солнце у неба, Бога у церкви. Всё равно, что лишить нас жизни. Зачем нам жить, когда даже твоё дыхание напоминает тебе о том, что ты стал изгоем современного общества.

Я сижу на твёрдой кровати, скрестив ноги и держу в руках книгу. Я не читаю, просто вожу глазами по расплывшимся буквам. Это шок, а может быть в глазах стоят слёзы. Я не могу понять и проверить не могу, потому что я замерла. Потому что я уже начинаю медленно усыхать, как одинокий цветок в треснувшей кружке. Моё тело так привыкло к этому положению, что когда я слышу своё имя, то не сразу могу повернуть голову, чтобы узнать, кто меня позвал.

– Надежда, – повторяет голос, – Почитай нам.

Я смотрю в тусклые глаза мальчишки и с трудом узнаю в нём Вовочку. Теперь я понимаю, что это был шок, потому что, подняв голову, я чувствую, как сознание медленно приходит в норму. Наспех осматриваю комнату. Некоторые поддержали Вову в его просьбе, остальные продолжают заниматься своими делами. Я на время прячу все грустные мысли в самый тёмный уголок сознания и улыбаюсь.

– Что мне вам почитать?

– Всё равно. Главное, чтобы тебе нравилось.

А что мне нравится? Книги имеют для меня особую ценность, но лишь одна единственная всегда была мне близка. Та, которую Антон купил последней. Та, которую он не успел прочитать. Я беру её в руки и с любовью касаюсь серой обложки. Первые слова звучат хрипло, но спокойно.

– Я – найдёныш.

Желая услышать реакцию, я слышу только тишину. Моё лицо и шея пылают, когда я осознаю, как это звучало. Будто я говорю про себя. Тогда я прокашливаюсь и быстро продолжаю читать про маленького мальчика, однажды узнавшего, что его мама вовсе не родная ему, а нашли его на улице.