Мафия 3. Путь Скалетты

Ос­та­ток это­го дня и опять про­вел в но­мере. Жизнь нем­но­го на­лади­лась. Но это бы­ло не на­дол­го. На сле­ду­ющий день, я ре­шил про­гулять­ся по Чи­каго. Я вы­шел из оте­ля с си­гаре­той во рту. Одет я был лег­ко - кос­тюм-трой­ка, все кро­ме пид­жа­ка. Я за­курил и по­шел пе­шим ша­гом, наб­лю­дая за го­родом, ко­торый стал зна­менит во мно­гом бла­года­ря Су­хому За­кону. Ма­ло кто из лю­дей зна­ет, но этот го­род бли­же всех рас­по­ложен к гра­ницам Ка­нады, чем поль­зо­вались лю­ди Ка­поне ко­торый весь­ма ори­гиналь­но пе­рево­зить ал­ко­голь, а имен­но - в гро­бах. Не слав­ный Нью-Й­орк, а имен­но Чи­каго. Ре­бята Ка­поне, ны­не ре­бята Бар­санти бы­ли та­кими же на­ем­ни­ками, как и все - го­товы, на все лишь бы пла­тили день­ги.

Прой­дя при­лич­ное рас­сто­яние от оте­ля, я уви­дел элит­ный ма­газин одеж­ды. Я за­шел в не­го и ку­пил там кра­сивую чер­ную фет­ро­вую шля­пу, пос­ле че­го сра­зу же одел ее на го­лову. 

- Ну что же, не та­кой уж и пло­хой день.

От этой мыс­ли ме­ня от­влек не­ожи­дан­но под­бе­жав­ший маль­чиш­ка на вид лет де­сяти. 

- Ты Ви­то Ска­лет­та? - спро­сил он с тя­желой от­дышкой.

- А что та­кое? 

- Джо Бар­ба­ро, так се­бя наз­вал Ма­рио Ан­до­лини пе­ред тем как его схва­тили. Он ска­зал, что ес­ли он не вер­нется, то пой­ти к те­бе.

- А он ку­да-то ушел? 

- Да, он ска­зал, что пой­дет про­сить по­мощи.

- У КО­ГО? - чуть ли не кри­ча, спро­сил я у не­го.

- Я ус­лы­шал, ког­да он ухо­дил, ска­зал про ка­кого-то "Сан­ту-Цер­ковни­ка:

- Твою мать! - зак­ри­чал я. "Сан­та Цер­ковник" - вер­ный го­лово­рез Бар­санти, его ка­по. Твою мать!"

- Па­цан, ты зна­ешь, где ба­за "Цер­ковни­ка"?

- Ко­неч­но, знаю, не­дале­ко от здеш­ней цер­кви. Он рань­ше там во­ровал ико­ны и вся­кое что име­ет це­ну.

- Так, цер­ковь я сам най­ду. Возь­ми се­бе сот­ку и ва­ли.

- Спа­сибо мис­тер Ска­лет­та. - от­ве­тил он мне, взял две ку­пюры и убе­жал.

- Твою же ж мать! - толь­ко и дер­жа­лось у ме­ня на язы­ке. 

Быс­тро сев в свое ав­то, я за­вел дви­гатель и со всей си­лы на­жал на газ. Тхун­дерболт по сво­ей при­роде быс­трая ма­шина, но в этот мо­мент каж­дая се­кун­да на сче­ту. Квар­та­лы и все улоч­ки про­лета­ли над гла­зами. 

Доб­равшись до той ба­зы, я вых­ва­тил пис­то­лет и по­бежал на ба­зу. Ба­за бы­ла пус­та.

- Твою мать! Не­уже­ли они уже на за­воде?

Я по­бежал об­ратно к ав­то­моби­лю, быс­тро раз­вернул его и на всех па­рах пом­чался к за­воду. 

До­ехав до за­вода, я с тем же пис­то­летом по­бежал ис­кать их всех. Сколь­ко тог­да прош­ло вре­мени, я не знаю до сих пор. В глав­ном кор­пу­се на пер­вом эта­же, без ос­та­нов­ки вер­тясь как су­мас­шедший, по сто­ронам ожи­дая ата­ки, я уви­дел то за что не­нави­жу свою жизнь по сей день - на по­лу в лу­же кро­ви, весь из­би­тый, с изу­родо­ван­ным до не уз­на­ва­емос­ти ли­цом, с пу­левы­ми ра­нени­ями в сер­дце и лоб, с пе­ром в жи­воте и с ру­ками на ко­торых от­ру­били кис­ти, ле­жал Джо. 

От уви­ден­но­го у ме­ня ды­хание спер­ло. Мой друг детс­тва, друг, став­ший мне бра­том, ле­жал весь изу­родо­ван­ный в лу­же собс­твен­ной кро­ви. У мно­гих лю­дей в мо­мен­ты та­ких по­терь сле­зы на­вора­чива­ют­ся на гла­зах. У ме­ня же не бы­ло ни­чего кро­ме не­навис­ти к тем, кто это сде­лал. Я ни­чего не стал де­лать. Я дол­жен был его по­хоро­нить, но лишь прос­то взял и у­ехал. В те мо­мен­ты я лишь хо­тел отом­стить, но за, то, что я сде­лал, я ко­рить се­бя бу­ду до гро­ба. 

Я вер­нулся в гос­ти­ницу и во­шел в бар. Мне на­до бы­ло пе­рева­рить это все. Про­цесс был ус­ко­рен, ког­да двое чи­кагов­цев ста­ли бол­тать за вы­пив­кой:

- Эх, ну и ту­пица же этот Ан­до­лини или ес­ли ска­зать его нас­то­ящее имя - Джо Бар­ба­ро.

- Ты о чем во­об­ще? - раз­вел ру­ками вто­рой.

- Я го­ворю о Джо Бар­бо­ро. Жи­теле Эм­пайр-Бэя. 

- А что та­кого?

- Про его друж­ка Ска­лет­ту слы­шал?

- Ну да, он же че­ловек Мар­ка­но.

- Это сей­час он на счет­чи­ке Ко­мис­сии. А то до это­го он ус­тро­ил рез­ню Тон­гов на па­ру с Бар­ба­ро, с тем же быв­шим жир­дя­ем вы­резал по­лови­ну лю­дей Вин­чи и этот же Ска­лет­та убил Кар­ло Фаль­ко­не. Его Ко­мис­сия на счет­чик пос­та­вила, а Бар­ба­ро ре­шили убить сра­зу. Но Бар­ба­ро сбе­жал и имел ту­пость об­ра­тить­ся к Цер­ковни­ку. А Цер­ковник наш, вер­ный цеп­ной пес Жир­но­го Уб­людка. Цер­ковник со­об­щил Жир­но­му Уб­людку, а Жир­ный Уб­лю­док схва­тил его и сдал лю­дям Га­лан­те. Они его ту­шу в та­кое пю­ре прев­ра­тили. В об­щем Лео Га­лан­те до­волен.

Все та­ки к смер­ти Джо при­час­тен Га­лан­те. Пас­ку­да ста­рая! На­до бы­ло сра­зу до­гадать­ся!"

- Ну, дык, ка­кая же уб­людку Бар­санти вы­года с это­го?

- С то­го что Га­лан­те дал ему сто ты­сяч за это!

- А-ха-ха-ха, он за один за один дол­лар мать род­ную про­даст!

- Так го­ворят, что он свою мать про­дал за сра­ный ку­сок пиц­цы!

Ох­ре­неть прос­то, жизнь мо­его дру­га оце­нили в сот­ку. Вот Бар­санти про­даж­ная шку­ра! На­вер­ное, по­тому и в бос­сы выб­рался, что про­давал всех ко­го не лень и ко­го вы­год­но про­дать. В этот же ве­чер я, мои пар­ни и Мар­ка­но по­кину­ли Чи­каго.

Че­рез нес­коль­ко дней я вер­нулся в Нью-Бор­до. Я был сам не свой - дос­тал бу­тыл­ку бур­бо­на и вы­пил ее до дна. Пом­нится, на вто­рой день пос­ле вы­хода из тюрь­мы, я уп­ре­кал Джо за это де­ло, а сей­час сам наж­рался. Я ле­жал на ди­ване, ря­дом со мной был не­боль­шой сто­лик, а на нем фо­тог­ра­фия, где мы с Джо до­рогих кос­тю­мах, сто­им с чувс­твом гор­дости. Это бы­ло все на сле­ду­ющий день как мы вош­ли в семью Фаль­ко­не. 

А те­перь от ста­рой жиз­ни них­ре­на не ос­та­лось. С этой единс­твен­ной мыслью я ва­лял­ся на ди­ване пь­яный. Спус­тя ка­кое-то вре­мя в ком­на­ту вош­ла Аль­ма. 

- Ну как де­ла Дон Ска­лет­та? - ус­мехну­лась она.

- Аль­ма, - пь­яным го­лосом с тру­дом вы­мол­вил я. - Ты как вош­ла?

- Так я же про­фес­си­ональ­ная взлом­щи­ца. Я ни­кому об этом не рас­ска­зываю. Ре­бята вер­ну­лись, Джон­ни те­бя ищет, хо­чет день­ги от­дать и до­лю по­лучить.

- По­дож­дет до зав­тра с этим. Слу­шай, Аль­ма, по­ка я был в Чи­каго, у ме­ня воз­никло же­лание за­нять­ся кон­тра­бан­дой си­гарет и си­гар. Мы же мо­жем это поз­во­лить?

- Мо­жем Ви­то. Я как раз хо­тела те­бе пред­ло­жить.

- Хо­рошо. Тог­да слу­шай сю­да, зай­мись этим, часть гру­за ны­кай, что­бы по ле­вым ка­налам сбы­вать ку­рево. Все по­няла?

- Бе­зус­ловно. Но ме­ня бес­по­ко­ит вот что: ка­кого хре­на ты наж­рался?

- Не без при­чины. 

- Яс­но. Ад­ри­ана с деть­ми зав­тра при­едет. Су­дя по тво­ему те­куще­му сос­то­янию, ты их не по­едешь встре­чать.

- Нет.

- Лад­но, Джон­ни их при­везет.

- Зав­тра о де­лах по­гово­рим.

Аль­ма уш­ла. Мно­го или ма­ло прош­ло вре­мени, не знаю. Прос­нулся я в пол­день. Го­лова пос­ле не­дав­не­го гу­дела жуть. Я дос­тал вто­рую бу­тыл­ку вис­ки и на­лил се­бе пол­ный ста­кан. Вздох­нув, я вы­пил, за­тем еще один ста­кан вы­пил и от­ло­жил бу­тыл­ку на се­реди­ну сто­ла. В ру­ках у ме­ня бы­ла та са­мая фо­тог­ра­фия. Мне вспо­мина­лись свет­лые прош­лые го­ды. О том, как мы на­чали свои де­ла. Да, бед­ность бы­ла, но за­то не бы­ло тех бед что сей­час. Был Джо, был до­рогой мне го­род, бы­ла род­ная семья. Пер­вые де­ла, не­уда­чи, уда­чи, ку­ши, ма­шины, день­ги. Вся меч­та о жиз­ни бан­ди­та прев­ра­тилось в сбыв­ше­еся прок­ля­тие.

Спус­тя па­ру ча­сов при­была Ад­ри­ана и де­ти. Вмес­те с ни­ми при­был и Ба­роне. Ад­ри­ана по­дош­ла ко мне. Уви­дев ме­ня в мо­ем те­кущем сос­то­янии, она слов­но по­теря­ла дар ре­чи. Че­рез нес­коль­ко ми­нут она, на­конец, вы­дала па­ру слов: - Ви­то, ты что пь­яный?

- Вы­пив­ший, но не пь­яный.

- О­оо, се­мей­ные раз­борки, пой­ду луч­ше от­сю­да. Ви­то, жду те­бя в ма­шине. 

- Ви­то, ни­ког­да те­бя та­ким не ви­дела. Что слу­чилось?

- У ме­ня друг умер.

- Так Джон­ни Ба­роне ведь жив. - слов­но нев­зна­чай она за­мети­ла.

- Джон­ни Ба­роне? Хм, мы с Джон­ни зна­комы толь­ко два го­да. У ме­ня был близ­кий друг там, в го­роде, где мы поз­на­коми­лись.

- Слу­шай, я ведь о те­бе ма­ло что знаю. Рас­ска­жи о ва­шей друж­бе с ним. 

- Да, че­го тут го­ворить? В детс­тве сдру­жились, креп­ко сдру­жились, у обо­их свис­те­ло в кар­ма­нах, а мы толь­ко, что и сде­лав­шие как за­кон­чившие шко­лу мо­лодые италь­ян­цы. Пар­ни мы бы­ли креп­кие и ре­шили пой­ти на опас­ную, но хо­рошую ра­боту и ста­ли те­лох­ра­ните­лями у од­но­го ус­пешно­го пред­при­нима­теля. По­ложе­ние на­лади­лось. И все шло вро­де как хо­рошо, но по­том на­шего ра­бото­дате­ля уби­ли кон­ку­рен­ты. Мы с Джо раз­бе­жались кто ку­да. Мне уда­лось вы­жить, а Джо пос­ле че­тырех лет бе­гов все-та­ки зас­ве­тил­ся и па­ру дней на­зад его зас­тре­лили.