Начни сначала. Чайки Балара

Ак­ку­рат­но зак­рыв за со­бой дверь, Тран­ду­ил опус­тил го­лову и ос­та­новил­ся пос­ре­ди ком­на­ты, сжи­мая и раз­жи­мая ку­лаки. Внут­ри кло­кота­ла ярость, гро­зясь взор­вать­ся ог­ненным всплес­ком и снес­ти всё на сво­ём пу­ти. Сту­пор, в ко­торый он впал, вер­нувшись пос­ле встре­чи с На­рэлен, на­конец пал, и те­перь его зах­лёсты­вали эмо­ции, про­тивос­то­ять ко­торым Тран­ду­ил сей­час был не в си­лах.

«Убий­цы… При­рож­дённые убий­цы…» А он, зна­чит, нес­мышлё­ный маль­чик, впер­вые взяв­ший в ру­ки меч?! Сло­ва На­рэлен при­чуд­ли­вым об­ра­зом пе­реп­ле­тались в вос­па­лён­ном ра­зуме со сло­вами Син­голло, скла­дыва­ясь в урод­ли­вую кар­ти­ну его се­мей­ной жиз­ни. Вся та боль, что сталь­ным стер­жнем дер­жа­ла его весь день, об­ру­шилась вдруг, рез­ко, вне­зап­но. Стис­нув зу­бы, он му­читель­но зас­то­нал, сце­пив ру­ки в за­мок на за­тыл­ке, сдав­ли­вая го­лову. «Зря мы это за­те­яли… Зря… За­те­яли… Зря...» Как мож­но го­ворить так о го­дах счастья?! О са­мом луч­шем, что мог­ло слу­чить­ся в жиз­ни?! «Я от­пускаю те­бя… от­пускаю… от­пускаю…» Её го­лос эхом зву­чал в го­лове, бил в вис­ки ли­хора­доч­ным пуль­сом. Она дей­стви­тель­но так счи­тала? Она и впрямь счи­тала его на­ив­ным маль­чиш­кой?

Он под­нял гла­за к по­тол­ку, прог­ло­тил ко­лючий ко­мок. «Я ведь, ког­да те­бя уви­дела там, в гря­зи, под дож­дём, я ведь бро­сить те­бя там хо­тела». Луч­ше бы ос­та­вила. Луч­ше бы ос­та­вила там уми­рать. Чем те­перь обер­ну­лась её жа­лость?! Взгляд бе­зум­но блуж­дал по ком­на­те, не ос­та­нав­ли­ва­ясь ни на од­ном пред­ме­те. Тран­ду­илу ка­залось, что он сто­ит внут­ри ог­ромной пус­то­ты, ко­торая ок­ру­жа­ет его и мед­ленно смы­ка­ет­ся над го­ловой. «Зря мы это за­те­яли». Как буд­то кто-то его спра­шивал. Буд­то он меч­тал от­дать свою ду­шу в веч­ное поль­зо­вание без­душной убий­це… Меч­тал. При­нёс сам, от­дал, с на­деж­дой в гла­за заг­ля­дывая. А на­зад её прос­то швыр­ну­ли в ли­цо, не за­ботясь о сох­раннос­ти.

Ему хо­телось выть. Выть про­тяж­но и дол­го, как это де­ла­ют вол­ки зим­ней ночью, за­дирая к не­бу ос­тро­носые мор­ды. Бе­жать к ней, па­дать, вста­вать и сно­ва бе­жать под дож­дём, умо­ляя не бро­сать. Не от­ка­зывать­ся. Не об­ры­вать вот так, по жи­вому… Тран­ду­ил заж­му­рил­ся креп­ко, до вспы­шек пе­ред гла­зами. Рас­пахнул их рез­ко, ус­та­вил­ся на меч, что ма­тово смот­рел на не­го рез­ным гла­зом. За­чем по­дари­ла? То­же в нас­мешку? Ру­ка са­ма по­тяну­лась к клин­ку, дру­гая об­хва­тила ко­рот­кие нож­ны, сжи­мая креп­ко, до бо­ли. С неж­ным зво­ном сталь вы­ныр­ну­ла на во­лю из ко­вано­го пле­на, пой­ма­ла от­ра­жение блед­но­го ли­ца, по­терян­ных глаз. За­рычав, Тран­ду­ил взмах­нул ру­кой, раз­ру­бая хруп­кий сто­лик, на ко­тором по­ко­ил­ся меч. Ещё, и ещё, не об­ра­щая вни­мания на щеп­ки, ца­рапав­шие ли­цо. За­мер, тя­жело ды­ша, гля­дя на гру­ду де­рева под но­гами. Под­нёс меч к ли­цу, ос­ка­лил­ся. И от­швыр­нул его в угол вмес­те с нож­на­ми. Сталь оби­жен­но звяк­ну­ла и за­тих­ла.

Тран­ду­ил про­вёл по ли­цу ру­кой, сти­рая ле­дяной пот, выс­ту­пив­ший на вис­ках. Ка­жет­ся, за дверью кто-то звал, но го­лос не ра­зоб­рать, в го­лове ту­ман и шум. Он нес­коль­ко раз глу­боко вздох­нул и по­шёл от­кры­вать дверь.