Страница 141 из 219
«Правдива смерть, а жизнь бормочет ложь...» Николай Степанович Гумилёв
The Acid - Basic Instinct
Ложь 53. Ира
Мне снится солнце, а, может быть, оно просто настойчиво пробивается сквозь шторы, пытаясь разбудить, но тем не менее я отчётливо помню яркие блики и чей-то смех, будто прорывающийся сквозь время из далёкого прошлого. Детский чистый смех на фоне шелеста листвы.
Я почему-то уверена, что этот смех пробрался ко мне в сон из деревни. Дети, резвящиеся летним жарким днём в бабушкином саду, не знающие боли и разочарования. Сама невинность.
И проснувшись, я понимаю, что улыбаюсь. Так давно я не испытывала спокойствие и умиротворённость, что уже забыла, каково это. Тревожность и тяжкие мысли отступают, и, когда я открываю глаза, не сразу понимаю, где я.
Чужой запах, незнакомая квартира, а, может быть, даже вселенная. Приподнявшись на локте, осматриваюсь и встречаюсь взглядом с каре-жёлтыми выпученными глазами. Пушистый кот настороженно смотрит на меня, не двигается и, кажется, даже не дышит. Похож на плюшевую игрушку: чёрно-белый окрас, чёрный мазок на морде, затрагивающий нос, одно ухо белое.
Так, я у Кости Назарова дома, но, черт побери, совершенно не помню, чтобы в квартире находился котейка!
- Привет, - хрипло бормочу я, но животное, естественно, не отвечает.
Тело напряжено – рука затекает, и я сажусь ровно. В этот же момент испуганный кот шарахается в сторону, в один прыжок оказываясь на другом конце кровати, спрыгивает на пол и шумно исчезает в неизвестном направлении.
Кто-то на полу стонет, видимо кошак только что прошёлся по бедняге когтями.
- Шерстяной-пидр…
Откуда-то снизу появляется лохматая голова Кости – парень садится, шумно вздыхает, потирает лицо руками, надавливая на глаза, и недолго сидит в таком положении, явно не горя желанием вновь оказываться в реальности. Наливающаяся кровью смачная царапина теперь украшает его предплечье, но, кажется, у Назарова есть проблемы посерьёзнее выкрутасов кота.
- Чё ты на полу-то? – тихо спрашиваю я.
Костя отвечает не сразу, заваливается набок, кладя голову на кровать, и смотрит в пустоту. Лишь спустя несколько секунд набирается сил и с трудом встаёт на ноги.
- Кровать была занята, - осматривается. – А, может, я просто не дошёл до неё.
Он не смотрит на меня, уверенно идёт к холодильнику и достаёт оттуда бутылку минералки. Мне неловко. Всё-таки неохотно выбравшись из объятий тёплого одеяла, босыми ногами шлёпаю по холодному полу в сторону хозяина квартиры. Его длинная футболка чуть задирается, и приходится быстро поправить её, пока Костя не заметил, но ему сейчас вообще не до меня.
Сажусь на барный стул и пристально разглядываю страдающего Костю – даже на расстоянии двух метров слышу запах перегара. Это он так работал, значит?
Назаров косится на меня и залпом осушает половину бутылки, сминая беднягу жестокими пальцами да такой степени, что пластик стонет от боли. Парень без футболки в одних джинсах, его подкаченная грудь вздымается из-за жадных глотков, и несколько проскочивших на свободу капель, стекают по бледной коже.
- У Коляна был, - зачем-то отчитывается. – На счёт тачки заехал, а этот придурок напоил меня.
Хмыкаю себе под нос.
- Это он может, - соглашаюсь. – Кстати, твоя коробка у меня.
Осекаюсь.
Костя хмурится, наверное, вспоминая, что это ещё за коробка, и мне вдруг становится немного обидно. Его взгляд неожиданно падает на мои руки и замирает на обручальном кольце – я неловко сжимаю пальцы, пряча руку под столом и коря себя за то, что за всё утро так ни разу и не вспомнила про Стаса. Он, наверное, с ума сходит, ищет по всему городу…
- А, - как ни в чём не бывало бормочет парень. – Думал, выкинула давно.
- Нет…
В глубине квартиры раздаётся тихий телефонный звонок, и Костя неохотно отправляется на поиски мобильника. Кольцо на пальце вдруг начинает мешаться, хотя до этого я вообще не обращала на него внимания, оно становится тяжёлым и раздражающим, как мои нелюбимые стринги или, что ещё хуже, вьетнамки. Терпеть их не могу, это самое отвратительное, что могли только придумать люди.
Я оборачиваюсь как раз в тот момент, когда Костя находит сотовый.
- Слушаю, - стоит спиной ко мне. – Да. Я в курсе. Она со мной, всё нормально. Да. Понял. Как долго? Ясно. Хорошо.
Сбрасывает.
- Ты там обо мне говорил?
- Нет, - врёт. – А может и да, - убрав сотовый в карман, возвращается ко мне. – У тебя аспирина нет? Бошка трещит… Ах, да, ты же бомжара.
- Э, - тихо смеюсь. – Не я тебя заставляла бухать.
Ничего не отвечает – заглядывает в холодильник, но ничего там не находит.
- Даже похмелиться нечем, что за жизнь, - бормочет себе под нос.
Костя оставляет в покое холодильник и смотрит на меня так пристально, будто я вот-вот превращусь в бутылку спасительного пива, но увы такими способностями я не обладаю.
Парень будто не видит меня – смотрит насквозь, задумчиво хмурясь и, наверное, борясь с ноющей головной болью, но даже от такого взгляда по моему телу скользят мурашки. Ситуация складывается довольно неловкой: я нахожусь в квартире Назарова в его футболке совершенно беззащитная и сбитая с толку, и с каждой секундой всё больше и больше начинаю нервничать. Левой рукой тереблю обручальное кольцо, пытаясь напомнить себе, что собираюсь выйти замуж за когда-то лучшего друга Кости. Я не должна здесь находиться, но почему-то внутри бурлит такое странное чувство, словно именно здесь мне самое место.