Страница 133 из 219
«Правда — зеркало, а истина — Творец. Правда ставит на вид, а истина меняет сознание. Критика ищет виноватых, истина мешает вернуться к старым привычкам. Критика смешит, истина обезоруживает». Евгений Витальевич Антонюк
Back to the Start - Digital Daggers
Ложь 50. Ира
- Хватит страдать, - говорит мне Стас, бросая в меня свою рубашку.
Я полулежу на диване в гостиной с ноутбуком на коленях и пытаюсь подавить пробуждающуюся в груди злость, однако слова парня и резкий запах духов, исходящий от упавшей на мою голову рубашки, действуют подобно керосину. Раздражённо сбросив с головы вещь, я смотрю испепеляющим взглядом на полуобнажённого Скворецкого, как ни в чём не бывало расхаживающего по гостиной.
- Они опять срач в комментариях развели, - сквозь зубы говорю я. – Как вообще можно быть такими бесчувственными придурками? У людей горе, а им лишь бы сплетни развести.
Я не знаю, зачем заставляю себя читать очередные комментарии под новостью о смерти моей бабушки. Это настоящая пытка: фотографии с похорон, грязные статейки о моей алчности и жажде славы.
«Простушку в Королевы»…
Такой бред про себя я ещё никогда не читала.
- Да не обращай внимания, им лишь бы кости перетереть, - отмахивается парень. – Ты бы знала, что они про меня писали, когда я стал главой компании. Скоро это всё стихнет.
Закрываю вкладку, не в силах продолжать читать комментарии. Большая часть людей выражает сочувствие, но стоит хотя бы одному хейтеру оставить негативный отзыв, как подтягиваются остальные и начинается настоящее месиво. Интернет – зло. И я зачем-то позволяю ему проникнуть в мою душу и взять под контроль все светлые частички.
- Ир, серьёзно. Возьми себя в руки, - Стас подходит ко мне и наклоняется, облокачиваясь предплечьями о спинку дивана. – Ты прогуливаешь универ, из дома не выходишь. Торчишь в интернете и читаешь всякое дерьмо.
Я смотрю на парня, дожидаясь, пока он закончит перечислять мои промахи, но Скворецкий решает сделать контрольный выстрел:
- Прошло уже больше двух недель, это твою бабушку не вернёт.
Фиаско.
Захлопнув ноутбук, резко поднимаюсь на ноги, собираясь уединиться либо в ванной, либо на кухне, как пойдёт. Лишь бы не выслушивать нравоучения от человека, от которого ожидаю получить поддержку.
- Я понимаю, что ты чувствуешь, - не сдаётся Стас. – Сам проходил. Поверь мне, самокопанием здесь не поможешь.
- А чем поможешь? – не понимаю я, оборачиваясь в дверях. – Хочешь свадьбу сыграть? Отвлечь журналистов от моей бабушки чем-то другим? Я тебе уже сто раз говорила, что хочу сначала универ закончить, а потом уже думать о свадьбе.
- Да при чём тут… - парень замолкает, делая непонятное движение рукой в стиле «ты вообще что несёшь». – Мы уже решили, что поженимся, когда ты будешь готова. Я тебя не заставляю вот прям щас расписываться.
Стас сокращает между нами расстояние, но я не понимаю, чего хочу больше: прижаться к крепкому телу парня и найти в его объятиях утешение или же сломать ему нос.
Потому что я очень сильно хочу что-нибудь разрушить, а сломанные части запихнуть себе в грудь. Мне срочно нужно чем-то заполнить жгучую пустоту внутри себя, чтобы любой вдох больше не причинял столько боли.
Я потеряна, запуталась подобно наушникам в чужом кармане, и распутаться самостоятельно не хватает сил.
- Тебе нужно развеяться, - Стас не прикасается ко мне, словно чует опасность, но это почему-то злит и разочаровывает ещё больше. – Давай, сходим куда-нибудь вечером. Напьёмся, повеселимся, - пауза. – Доверься мне.
Я медлю, обдумывая предложение Скворецкого выбраться из душной квартиры и отвлечься от нагнетающих мыслей. У меня нет настроения развлекаться, но, признаться, сидеть в четырёх стенах тоже нет сил.
- Ладно, - соглашаюсь. – Но, если мне будет скучно, я уеду домой.
- Без проблем, - поднимает руки в знак согласия. – Как раз сегодня открытие нового клуба, должно быть весело.
- Ага, - отмахиваюсь.
Делаю воодушевлённый вид, прежде чем развернуться и от отправиться на кухню, чтобы встретиться с холодильником. И куда катится моя жизнь?
Только ем, злюсь, ненавижу весь мир, снова ем. Я как вечно недовольный кот, не позволяющий прикоснуться к себе. Скажем нет чесанию пузика, долой ласки и расчесывания шерсти, приветствуются только злое шуршание пакетов по ночам и обгаженные тапки.
Хорошо быть котом.
Но я, к сожалению, не котейка, поэтому приходится взять себя в руки и начать собираться на открытие какого-то там клуба. Вечернее платье, туфли, макияж. Я смотрю на себя в зеркало и понимаю, что совершенно не хочу никуда идти, тем более развлекаться, однако Стас настойчиво стоит над душой, словно чувствует, что я сомневаюсь.
Новый клуб «Пропаганда» в свой первый день жизни делает невероятно-роскошный «вдох». Роскошная оболочка здания манит к себе не только золотую молодёжь, жаждущую просадить на алкоголь и развлечения значительную часть денег родителей, но и простых смертных, наивно полагающих, что охрана клуба снизойдёт до них и впустит хотя бы на пару минут.
Дорогие автомобили небрежной вереницей припаркованы у входа, неоновая вывеска гипнотизирует как фонарик на голове удильщика, как лампа, притягивающая глупых мотыльков.
Внутри просторно, несмотря на огромное количество народу. Музыка оглушает, вспышки света дезориентируют, а единственное желание, возникающее в моей голове, заставляет уверенно двигаться к бару.
- Не налегай так сильно, - предупреждает Стас, когда я допиваю чёрт знает какую порцию виски со спрайтом.