Три Короля

Все время, пока Аран безрезультатно расхаживал по площади в поисках покупателя, за ним следил человек, которого он приметил у лавки мясника. Он подбирался с каждым разом все ближе, пока не столкнулся с Араном нос к носу. Незнакомец подошел так близко, что юноша почувствовал вонь от сгнивших зубов.

– Что вам нужно? – напрямую спросил он.

Перед ним стоял сухопарый мужик с обрубком вместо носа. Один глаз потускнел и не двигался, другой глядел то на кинжал, то на его обладателя. Шерстяной дублет, бывший когда-то зеленым, вылинял и растянулся, на поясе висел кинжал.

– Неплохая вещица, – отметил незнакомец, потирая то, что осталось от носа. – Откуда она у тебя, малец? У тебя имя есть?

– Не ваше дело, – ответил Аран и хотел уйти, но безносый схватил его за руку.

– Не надо грубить, малец, а то ведь и без языка можно остаться. Вещица и вправду хорошая. Может быть, я даже куплю ее у тебя. Дай-ка посмотреть поближе.    

– Нет, – Аран вырвался и быстрым шагом направился к конюшне, где оставил коня.

Неужели этот безносый узнал его? Нет, этого не может быть, прошло восемь лет. Вот дурень, сам виноват. Еще бы встал посреди площади, поднял кинжал над головой и закричал: «Я сын короля, я жив!» Хотя, откуда этому безносому знать, у кого он стащил оружие? А может, нашел или обменял, а то и снял с трупа.

– Эй, Аран! – раздался знакомый голос.

Юноша разглядел в толпе высокого мужчину в подбитом мехом плаще, с сальными волосами до плеч и с винным мехом в руке. Рони. Обернувшись, Аран не увидел безносого. Он растворился в толпе, видимо услышал то, что нужно.

– Аран, – повторил Рони, когда подошел поближе. – Ты чего тут делаешь?

Вот идиот. Сколько раз Брог просил не называть его настоящим именем на людях.

– Продать кое-что приехал.

– Так давай помогу. – Рони улыбался то ли от счастья, то ли от вина, ударившего в голову.

Брог умирает, а он скалится. Вот бы сейчас этого пьяницу да в Красный лес к волкам и дарсам, одного и без оружия, тогда бы подлая улыбка быстро с лица сползла.

– Не нужно, я уже всех обошел.

– Как Брог? – поинтересовался он и попытался изобразить скорбное лицо.

– Плохо. Рана гнить начала, ногу отнимать поздно.

– Ага, жаль. – Рони похлопал Арана по плечу и глотнул из меха. – Брог охотник, а их век недолог. Ничего, лучший мир ждет его.

– Его еще можно спасти. Мейгуны могут, но даром не станут. Нужны деньги, много.

– Ну, братец, деньги сейчас всем нужны. Они с неба не валятся.

– Сколько у тебя есть? – спросил Аран.

Рони вскинул бровь. Вопрос, очевидно, поставил его в тупик.

– Белобородые стоят недешево, – ответил он. – Столько у меня и не было никогда.

– А если продать лошадей?

– Эти полудохлые клячи даже на мясо не сгодятся, – усмехнулся он.

– У меня есть кинжал отца, только его никто брать не хочет.

– Королевский кинжал? – переспросил Рони, и глаза у него заблестели.

Видимо решил, раз кинжал королевский, то целиком отлит из золота и украшен драгоценными камнями. На деле же все иначе. Кинжал действительно бесценен для Арана как память. Да, лезвие было выполнено из редкой стали и не требовало заточки, но никаких сапфиров и рубинов на нем уже нет. Позолота на гарде и та растрескалась. Но оружейники, ковавшие кинжал, постарались на славу.

– Я могу помочь тебе с продажей, – Рони замялся. – Серебро пополам.

Иного Аран и не ожидал услышать. Выбор невелик, либо положиться на Рони и отдать половину, либо остаться без гроша, но с бесполезным кинжалом.

– Согласен, – ответил он, убирая оружие за пазуху. – Но клинок останется у меня, пока ты будешь искать на него покупателя.

Рони это явно не понравилось. Улыбка исчезла с его лица, и он огляделся по сторонам.

– Хорошо. Возвращаться в деревню не стоит, темнеет уже. Оставайся на ночь у меня. А я найду того, кто предложит хорошую цену за твою вещицу.

Аран обернулся, пытаясь отыскать безносого в толпе, но тщетно.

– Времени мало, деньги нужны как можно скорее.

– Обещаю, что к утру ты уже будешь считать монеты, только и про дядюшку Рони не забудь. Шагай за мной.

– Надо забрать коня, – сказал Аран.

Рони свистнул и к нему тут же подбежал щуплый мальчишка лет восьми, с взъерошенными волосами и большими синими глазами.

– Видишь того облезлого мерина? – Он указал пальцем на конюшего. – Заберешь у него вороного конька и приведешь в конюшню к Морт.

Мальчишка кивнул и дал петуха.

Площадь пустела. Люди расходились по домам. Торговцы убирали товар с прилавков, пинками отгоняя бродячих собак. Те выли, огрызались, но далеко не убегали. Стражники зажигали факелы и сменяли посты у ворот. Лишь менестрели продолжали горланить песни за звонкую монету.

Свернув в узкий переулок, Рони провел Арана до городской стены, повернул направо, и через несколько домов они оказались на задворках каменного дома в два этажа. Из распахнутых окон лилась музыка.    

– Давай за мной. – Рони перемахнул через забор.

Вжавшись в стену, он осторожно выглянул из-за угла, а затем, усмехнувшись, сказал:

– Добро пожаловать в мой дом!

Вывеска над дверью гласила: « Гостиница у Морт». Аран догадывался, что это была за гостиница, но выбора не было, не ночевать же на улице.

– Почему мы не пошли напрямки? – спросил Аран.

– Так короче и глаз меньше видят.