Добавить в цитаты Настройки чтения

Страница 82 из 105



***

— Сна­чала Да­эрон, те­перь Бе­лег, — Тран­ду­ил горь­ко вздох­нул, креп­че сжи­мая пе­рила бе­сед­ки. Они с Ке­лебор­ном си­дели здесь не один час, об­суждая пос­ледние но­вос­ти, от ко­торых гу­дел весь Ме­нег­рот. — Они все ухо­дят… А ты мне ещё го­воришь, что эдайн не не­сут в се­бе зла!

— Ты как всег­да пред­взят, — вздох­нул Ке­леборн, не сво­дя глаз с зас­тывшей фи­гуры дру­га. — Бе­лег сде­лал свой вы­бор, как, впро­чем, и Да­эрон. И эдайн здесь не при­чём.

— Ну да, это все­го лишь Рок, — дёр­нул пле­чом Тран­ду­ил, от­ма­хива­ясь от слов Ке­лебор­на. — В пос­леднее вре­мя я слиш­ком час­то слы­шу о нём. И слиш­ком час­то ду­маю, — до­бавил он чуть слыш­но.

Сад ды­шал по­ко­ем, пе­ли ци­кады в гус­тых цве­точ­ных за­рос­лях, в глу­бине са­да жур­чал фон­тан. Тем не­обыч­нее бы­ло слы­шать сло­ва о тя­желой и не­от­вра­тимой пос­ту­пи Ро­ка, что раз­да­валась в ко­ридо­рах Ме­нег­ро­та, зву­ча всё ча­ще и гром­че.

— Я то­же, — эхом отоз­вался Ке­леборн, встре­вожен­но пос­мотрел на Тран­ду­ила. — Приз­нать­ся, я удив­лен, что ты это по­чувс­тво­вал. Мне всег­да ка­залось, что ты не ве­ришь в пред­на­чер­танное.

— Не ве­рю, — сог­ла­сил­ся Тран­ду­ил, по­вора­чива­ясь и об­ло­качи­ва­ясь на пе­рила. — Не ве­рю, — пов­то­рил он, — но и от­ма­хивать­ся уже не по­луча­ет­ся. Мы са­ми вер­шим свою судь­бу, и в этом ме­ня ник­то не пе­ре­убе­дит. Каж­дый эльф во­лен вы­бирать свою до­рогу. Но ме­ня не по­кида­ет ощу­щение, буд­то каж­дое ре­шение под­во­дит нас к че­му-то не­от­вра­тимо­му…

— Га­лад­ри­эль го­ворит, что уже ощу­щала неч­то по­хожее там, в Ва­лино­ре, — ти­хо ска­зал Ке­леборн, сле­дя за ре­ак­ци­ей Оро­фери­она. — Пе­ред кон­цом.

Тран­ду­ил, не удер­жавшись, вздрог­нул, зяб­ко про­вёл ру­ками по пле­чам, раз­го­няя кол­кие му­раш­ки.

— Фин­голфин, Фин­род, Фин­гон, — про­дол­жил Ке­леборн, — мы про­иг­ры­ва­ем в этой вой­не. Ря­ды эль­фов стре­митель­но ре­де­ют, ударь Враг сей­час — и нас поп­росту сот­рут с ли­ца Бе­лери­ан­да.

— Фе­ано­рин­ги ещё не по­беж­де­ны, — на­пом­нил дру­гу Тран­ду­ил. Тёп­лый лет­ний ве­терок прог­нал мо­роз­ные пред­чувс­твия, воз­вра­щая са­мо­об­ла­дание и ве­ру в бу­дущее.

— И сей­час во­об­ще не­из­вес­тно где на­ходят­ся, — скеп­тично за­метил Ке­леборн, — да­же Ма­эд­ро­су не под си­лу вновь соб­рать Со­юз.

— Вой­ны не бу­дет, — твёр­до за­явил Тран­ду­ил, — что бы мы ни ду­мали, у Вра­га сил то­же по­уба­вилось, ему нуж­но вре­мя, что­бы вы­рас­тить но­вую ар­мию.

— Вре­мени, тем не ме­нее, у не­го пре­дос­та­точ­но, — за­метил Ке­леборн. Оба на­дол­го за­мол­ча­ли. Где-то вда­леке что-то глу­хо грох­ну­ло, за­тем вновь нас­ту­пила ти­шина. Эль­фы пе­рег­ля­нулись.

— Опять гно­мы, — про­вор­чал Тран­ду­ил, — они ско­ро у нас по­селят­ся, вот уви­дишь. Ска­жут, что в Бе­легос­те боль­ше мес­та нет, и ко­роль их при­мет.

— Пред­став­ля­ешь, за­ведут­ся нес­коль­ко гно­мов в ва­шем са­ду, — хо­хот­нул Ке­леборн. Тран­ду­ила пе­редёр­ну­ло: пе­ред гла­зами яр­ко вста­ла боль­шая семья на­уг­рим, де­лови­то сну­ющая по до­рож­кам.

— Они под зем­лёй жи­вут, — на­пом­нил Тран­ду­ил.

— Мне ка­жет­ся, Тин­гол слиш­ком мно­го вни­мания стал уде­лять сок­ро­вищ­ни­це и её бе­зопас­ности, — Ке­леборн нах­му­рил­ся. — Он боль­ше вре­мени про­водит там, а не на со­вете.

— Силь­ма­рил­лы сму­ща­ют ра­зум, — по­жал пле­чами Тран­ду­ил. — Зря он ос­та­вил один из них се­бе. Кам­ни ве­лико­леп­ны, но слиш­ком мно­го на них кро­ви.

— Ес­ли чес­тно, ме­ня они пу­га­ют, — приз­нался Ке­леборн.

— Пу­га­ют? Чем же? — Оро­фери­он удив­ленно вски­нул бровь. — Клят­ва, что ско­выва­ет их, страш­на, не спо­рю. Но са­ми кам­ни? Прек­расные си­яющие ук­ра­шения, не бо­лее.

— И ты бы не ос­та­вил их се­бе, ока­жись ты на мес­те ко­роля?

— Мне до­роже то, что уже у ме­ня есть, — Тран­ду­ил дот­ро­нул­ся до хрус­таль­ной кув­шинки, ви­сев­шей на гру­ди. — Те­бя, кста­ти, во­лосы тво­ей же­ны не пу­га­ют? Ведь в них от­ра­жа­ет­ся тот же свет, ка­ким на­пол­не­ны Силь­ма­рил­лы.

Ке­леборн уко­риз­ненно пос­мотрел на раз­ве­селив­ше­гося дру­га, мол­ча ка­чая го­ловой.