Любовь её - химера?

      Она и во сне мне яв­ля­лась. Ра­дос­тная и иг­ри­вая, та­кая яр­кая - буд­то яв­ля­ющая со­бой ожив­шее пла­мя или под­вижный сол­нечный лу­чик. От неё так и ве­яло теп­лом, ко­торым она де­лилась с ближ­ни­ми. Дер­жась за ру­ки, мы бро­дили по рын­ку в Ди­жоне. Я ду­мал о чём-то сво­ём и по­лу рас­се­ян­но слу­шал с лёг­кой улыб­кой то, что мне го­вори­ла Фь­ора, из­редка сог­ла­ша­ясь со ска­зан­ным ею. Фь­ора ув­ле­чён­но хвас­та­лась куп­ленны­ми кни­гами, би­сером для вы­шив­ки, тканью и па­рой ко­лец с опа­лами. Во сне я ви­дел её до­воль­ной и пол­ной жиз­ни, энер­гии, жаж­ды жить.

Мне труд­но да­лось приз­на­ние са­мому се­бе в том, что я люб­лю её, но без неё бы­ло ещё тя­желее. Это как про­бив­шая груд­ную клет­ку стре­ла, ко­торую нель­зя вы­тащить - не убив при этом са­мого че­лове­ка. Как те­кущий по ве­нам яд, от­равля­ющий те­бя из­нутри, но ты вов­се не хо­чешь ис­кать от не­го про­тиво­ядие.

      В лю­бом слу­чае, воз­вра­щение во Фло­рен­цию, столь же­лан­ное от то­го, что здесь жи­вёт до­рогая мне жен­щи­на, под­пи­тыва­ло мои си­лы. Я чувс­тво­вал се­бя поч­ти счас­тли­вым, ведь ско­ро вновь уви­жу Фь­ору. То, что её отец счи­та­ет ме­ня ху­же эпи­демии чу­мы, не очень-то тре­вожи­ло.

Приз­наю пе­ред ним свою неп­ра­воту, поп­ро­шу про­щения. Кто зна­ет, мо­жет быть, удас­тся по­ладить. Оба мы лю­бим Фь­ору - толь­ко по-раз­но­му, оба же­ла­ем ей доб­ра и го­товы сде­лать всё для её счастья. Уже это дол­жно как-то нас объ­еди­нить.

Ес­ли Фь­ора са­ма то­го за­хочет, Фло­рен­цию мы по­кинем вмес­те. Соч­тёт нуж­ным ос­тать­ся ря­дом с от­цом... что ж, я бы сам мог пос­ле вой­ны ос­тать­ся с ней, и не­важ­но, где при­дёт­ся жить - пусть и в гос­ти­нице, ес­ли её отец не пус­тит на по­рог, но хо­тя бы смо­гу ви­деть Фь­ору, слы­шать её го­лос. Но­чевать в па­лат­ке под ок­на­ми двор­ца - да­же это не пу­га­ет.

      Но ког­да я и Матье доб­ра­лись до двор­ца Бель­тра­ми, для нас обо­их ста­ло пот­ря­сени­ем ви­деть, как сол­да­ты гвар­дии Ло­рен­цо Ме­дичи сто­рожат по­лу... по­лураз­ру­шен­ное зда­ние!

Стёк­ла в ок­нах вы­биты и мас­сивные две­ри сор­ва­ны с пе­тель, ва­ля­ясь те­перь ря­дом. Сте­ны мес­та­ми об­го­рев­шие. Так и ве­ет за­пус­те­ни­ем.

- Но... как?.. по­чему, что они мог­ли ко­му-то сде­лать?.. - бес­силь­но опус­тившись на ко­лени, я с тру­дом мог вы­давить из се­бя нес­коль­ко слов, в гла­зах по­тем­не­ло и внут­ри буд­то что-то стре­митель­но обор­ва­лось.

- Мой друг, с то­бой всё хо­рошо? - Матье по­ложил мне на пле­чо свою ру­ку. - Ты прав­да ду­ма­ешь, что она мер­тва?

Я сам не хо­тел сог­ла­шать­ся с под­та­чива­ющей ме­ня из­нутри мыслью, что Фь­ора мер­тва. Не хо­тел, но она про­тив мо­ей во­ли въ­еда­лась в соз­на­ние, мед­ленно от­равляя ду­шу.

Так стре­мясь ещё хоть один раз уви­деть же­ну, ска­зать ей хоть од­но сло­во и при­кос­нуть­ся к ней, об­нять... вновь вос­кре­сить в па­мяти те пе­режи­тые счас­тли­вые мо­мен­ты, ког­да мы бы­ли вмес­те...

Но я и пред­ста­вить се­бе не мог, при­ехав во Фло­рен­цию - что­бы вновь уви­деть­ся с ней, а эта раз­лу­ка да­лась мне очень тя­жело, - что зас­та­ну ра­зорён­ное пе­пели­ще.

- Фи­липп, - Матье встрях­нул ме­ня за пле­чи, но мне бы­ло всё рав­но, - не всё по­теря­но! Впол­не воз­можно, что дон­на Фь­ора с семь­ёй и слу­гами пе­ре­еха­ла в дру­гой го­род. Ты не от­ча­ивай­ся, не мог­ла же твоя же­на ис­па­рить­ся. Вдруг кто-то мо­жет ска­зать, ку­да имен­но она у­еха­ла? Уны­ние - не са­мый хо­роший со­вет­чик. - Прав Матье, сло­ва его бо­лее чем ра­зум­ны. Но не хо­телось слы­шать и ви­деть ни­чего.

- Ты пог­ля­ди, - Матье по­вер­нул мою го­лову впра­во, - там ка­кой-то пар­нишка иг­ра­ет яб­ло­ком. Вста­вай, - ве­лел он стро­го, под­ни­мая ме­ня на но­ги и под­во­дя к оде­тому в кос­тюм для вер­хо­вой ез­ды юн­цу - млад­ше во­сем­надца­ти лет на вид, под­бра­сыва­юще­му яб­ло­ко вверх и ус­пе­ва­юще­му пой­мать его на ле­ту.

Стран­ное он впе­чат­ле­ние про­из­во­дил: ху­доща­вого те­лос­ло­жения, во­лосы свет­ло-каш­та­новые и очень ин­те­рес­но кон­трас­ти­ру­ют с его бе­ло-ро­зова­той ко­жей, се­рые гла­за гля­дят за­дум­чи­во вдаль, са­жей под­ри­совал се­бе тон­кие усы и ще­тину - не ина­че, за­хотел по­казать­ся взрос­лее, - чер­ты ли­ца нем­но­го женс­твен­ные, за­пястья и паль­цы тон­кие. Что-то в его об­ли­ке по­каза­лось мне зна­комым, да­же слиш­ком, но я отог­нал от се­бя эту мысль.

- И дав­но он тут си­дит? - я пе­ревёл воп­ро­ситель­ный взгляд с Матье на то­го па­рень­ка, ко­торый те­перь с ап­пе­титом уп­ле­тал яб­ло­ко.

- Да с са­мого на­шего при­хода, - де Прам по­чесал пе­рено­сицу и вдруг как-то прис­таль­но ус­та­вил­ся на маль­чиш­ку.

На­вер­ня­ка, по­чувс­тво­вав пос­то­рон­нее при­сутс­твие, юно­ша уб­рал яб­ло­ко в кар­ман пла­ща и удив­лённо гля­дел на нас.

- Чем мо­гу по­мочь, гос­по­да? - по­оче­рёд­но па­ренёк смот­рел на ме­ня и Матье, по­том встал со сво­его на­сижен­но­го мес­та на сту­пенях двор­ца Бель­тра­ми и по­дошёл к на­шим ло­шадям, лас­ко­во пот­ре­пав их гри­вы.

- Пос­лу­шай, - об­ра­тил­ся я, по­дой­дя к маль­чиш­ке, - я ищу од­но­го че­лове­ка... де­вуш­ку, Фь­ору Бель­тра­ми. Ес­ли ты жи­вёшь во Фло­рен­ции уже дав­но, то дол­жен был знать её от­ца - бан­ки­ра и су­дов­ла­дель­ца Фран­ческо Бель­тра­ми, мне не­об­хо­димо знать... ку­да они мог­ли у­ехать?

- От­ту­да, ку­да они у­еха­ли, ни­ког­да не воз­вра­ща­ют­ся. Доб­ро­го синь­ора Бель­тра­ми вы мо­жете най­ти под ка­мен­ны­ми пли­тами мо­гилы в цер­кви Ор сан Ми­келе, доч­ке по­вез­ло мень­ше... - юно­ша грус­тно вздох­нул и опус­тил го­лову.

- Да не хо­ди ты кру­гами, что с ни­ми ста­ло! - не сдер­жался я от раз­дра­жён­но­го вык­ри­ка.

- По­тише, ос­тынь нем­но­го, а то па­рень те­бя мо­жет и за су­мас­шедше­го при­нять, - ре­зон­но за­метил Матье.

- От­ца убил лю­бов­ник его ку­зины, а де­вуш­ку сож­гли живь­ём на пло­щади Сень­ории - об­ви­нили в кол­довс­тве, под­бро­сили ок­куль­тных пред­ме­тов и лю­без­но соп­ро­води­ли в зас­тенки, где из неё из­вес­тны­ми мно­гим ме­тода­ми вы­били приз­на­тель­ные по­каза­ния. Пе­пел раз­ве­яли над ре­кой Ар­но. Ис­черпы­ва­ющий от­вет, гос­по­да?

Как под­ко­шен­ный, я упал на ко­лени и без­различ­но смот­рел пе­ред со­бой, ви­дя лишь пус­то­ту. Сож­гли, сож­гли на кос­тре как ка­кую-то ере­тич­ку или идо­лопок­лонни­цу!